Авторитетный опекун. Присвоение строптивой
Шрифт:
Я бросаюсь в холл. Ноги подгибаются от противной слабости.
– Олег! Оле-е-ег!
На мой истошный шёпот появляется домашний секретарь отца, тоже весь какой-то взъерошенный и бледный.
– Олег, кто это?
Но он лишь кривится в вымученной улыбке и жмёт плечами. И в этот миг из кабинета раздаётся грохот, словно там что-то упало. Или кто-то?
Мы с Олегом переглядываемся, и он вдруг трусливо пятится. А я кидаюсь обратно. Колочу, что есть мочи:
– Откройте! Пожалуйста, откройте!
Долгие секунды тишины… и, сухо щёлкнув замком, дверь всё-таки отворяется.
– Эм… А-а… А я…
– Я сказал, иди вон! – зло кричит отец.
– Ну почему же, – ведёт бровью незнакомец, и открывает дверь шире. – Пусть войдёт. Вы ведь, полагаю, Ангелина? – В его глазах мне теперь мерещится едкий сарказм, словно гость потешается происходящим. – Проходите, думаю, вам будет интересно послушать о чём мы тут с вашим отцом беседуем.
Но я, послушная дочь, сбегаю. И весь следующий час покорно сижу у себя в комнате, не зная, что и думать.
Мой отец политик и очень большой человек. Наверняка к нему постоянно приходят разные серьёзные люди, да и проблемы тоже бывают нешуточные. Может, и это одна из них?
Очень хочется в это верить, но в памяти стоит смертельно побелевшее папино лицо, и сердце опять сжимается от неясной тревоги.
– Лина, мы возвращаемся в пансионат, – вырывает меня из раздумий заглянувший в комнату Олег. – Срочно!
– Но я же только что оттуда?
– Павел Егорыч распорядился. Жду у служебного входа.
– Но…
Однако Олег тут же исчезает, а я начинаю метаться: надолго ли возвращаюсь, брать ли чемодан с вещами, который всё ещё стоит неразобранным? И как же подаренная папой поездка в Эмираты уже завтра утром, о которой ещё час назад я и понятия не имела?
А потом словно обжигает: сказано было – срочно! Хватаю телефон и выбегаю из комнаты налегке. Но увидев, что помощник в машине один, настораживаюсь:
– А папа? – И не что бы отец всегда возил меня лично, даже наоборот, но именно сейчас сердце как-то особенно болезненно сжимается. – Вы же не хотите сказать, что…
– Да, он остаётся! – перебивает Олег. – А мне велено срочно вас увезти!
Наверняка любая нормальная девушка на моём месте не раздумывая умчалась бы от неведомой опасности. Убегаю и я. Но кто бы знал, через какие муки совести продираюсь потом все следующие дни!
Не надо было мне уезжать, бросив папу одного! Ведь получается, я его предала, не поддержав в трудную минуту. Но с другой стороны – а что я могла сделать? Броситься на проклятого незнакомца с кулаками? И опозорить этим папу, ну да, конечно…
Так и проходят несколько дней. Отец на звонки не отвечает, что не удивляет, я ведь и раньше никогда могла дозвониться до него самого. Но сейчас не отвечает и его помощник, и это странно. Очень! До оторопи и хронического предчувствия чего-то ужасного…
Доступного интернета у воспитанниц пансионата нет, сотовая связь из-за отдалённости от населённых пунктов плохая, а руководство лишь разводит руками, дежурно обещая мне оставить запрос на обратный звонок в государственной
приёмной папы, но всё равно ничего не происходит.Пока однажды мне не сообщают, что за мной приехал человек отца, и не велят собрать вещи на выписку.
Наконец-то!
Несмотря на то, что я уже давно совершеннолетняя, до двадцати одного года я не могу покинуть стены пансионата без воли отца, такие здесь правила.
И конечно жаль, что он не приехал за мной сам – в моих фантазиях «спасение» из ненавистной Девичьей башни рисовалось куда более триумфальным! Но я давно привыкла, что отец не принадлежит самому себе, поэтому даже то, что он просто решил не выжидать оставшиеся недели до моего заветного дня рождения, и решил забрать отсюда прямо сейчас, заставляет сердце ликовать куда больше всяких выпускных церемоний!
Тринадцать лет! Сказать, что они пролетели «как один день» я точно не могу. Это были бесконечно долгие, тоскливые, одинокие годы золотой доченьки большого человека, запертой в стенах элитной тюрьмы.
Передаю собранные чемоданы горничной и, вопреки всем правилам этикета неэлегантно перепрыгивая через клумбы, лишь бы срезать путь и сэкономить время, мчу к административному корпусу.
Но на пороге кабинета директрисы оглушённо замираю. Сердце пропускает удар… второй…
– А, Ангелина, проходите, – наконец замечает она меня, – мы вас заждались.
Но я всё равно стою, как вкопанная, и ей приходится вылезти из своего царского кресла и собственноручно взяв меня под локоть, подтолкнуть в сторону… Того самого незнакомца из кабинета отца.
– Знакомьтесь, Ангелина, это Лыбин Глеб Борисович. Он доверенное лицо вашего отца и… И… – директриса заметно мнётся, пряча глаза.
– И твой законный опекун, Лина, – договаривает за неё незнакомец, взирая на меня всё тем же непроницаемым тёмным взглядом, под которым я чувствую себя беспомощной бабочкой на булавке. – Твой отец умер. Скажем так… погиб. Похороны через три часа, и, если хочешь, мы заедем туда, прежде чем я покажу тебе твоё новое жильё.
Вот так просто. В лоб. И я оглушена, чего уж там. В душе вдруг поднимается такой сокрушительный ураган: от неверия до отчаяния и даже злости, что вместо слёз к горлу вдруг подкатывает хохот.
Я держу его, с ужасом чувствуя, что не справляюсь. Понимая, как дико буду выглядеть, если сорвусь. Боясь этого… но словно желая одновременно.
– …Попейте, – словно из тумана, суёт мне стакан директриса. – И примите соболезнования. Такая невосполнимая утрата! Такая утрата! Павел Егорович был таким хоро…
И меня всё-таки прорывает. Я хохочу, а по щекам бегут слёзы. Вокруг с кудахтаньем носится директриса и её секретарь из приёмной. В кабинет одна за другой набегают воспитатели и педагоги, дружно присоединяются к суматохе. Кто-то снова и снова кричит: «Звоните в лазарет, у неё истерика!» но почему-то никто не звонит…
И только этот Дьявол, это проклятое «доверенное лицо» и «законный опекун» смотрит на меня всё так же непроницаемо, чуть склонив голову к плечу. В глазах ни капли сочувствия, ни тени сострадания, только изучающий интерес, от которого у меня мурашки по коже… и просветление в голове.