Черный Клан. Трилогия

 — Не думай, что я тебя простила! — первым делом предупредила Ники, приближаясь. — Хотя, если хочешь знать, я уже не злюсь. Мне тебя даже жалко.

 «Кто тут кого должен прощать?» — возмутился я, но вслух этого говорить не стал, а холодно спросил:

 — В каком смысле «жалко»?

 — Меня послал за тобой Грег. Желает с тобой побеседовать. Судя по голосу, он о-очень недоволен.

 Я гордо пожал плечами (хотя мурашки по спине все же пробежали).

 — Да пожалуйста. Я все равно прав. Хоть прямо сейчас!

 Странно, что он сам мне не позвонил. Я бы даже сказал — подозрительно…

 — Он и велел — прямо сейчас. Тогда пошли вместе, — как ни в чем не бывало предложила Ники, пристраиваясь рядом. — Только, Леш, давай по дороге заглянем в магазин. Грег попросил купить продуктов для бабки, чтобы она не орала, что мы ее объедаем. Во какой список надиктовал! Я одна не дотащу…

 — Ах, вот оно что, — хмыкнул я.

 Ники лукаво улыбнулась, и я с облегчением понял, что наша размолвка осталась в прошлом.

 «Бабкой» была мамаша Валенка. Я сильно подозревал, что старуха догадывается о том, кто такие на самом деле ее сын и его странные друзья. Но она ни разу даже не намекнула на это. Что, впрочем, не мешало ей всячески крыть Валенка и учить его жизни. К нам с Ники она относилась с неприкрытым презрением. Благоволила она только к Грегу, который обращался с ней как со вдовствующей императрицей.

 Ники достала список покупок и вручила его мне.

 — Кстати… Прочитай-ка его. Ничто тебя в нем не настораживает?

 Я пробежался взглядом по списку. Обычный набор продуктов… Пельмени… Хлеб… Сыр… Но последний пункт меня удивил.

 — А это что? Торт «Птичье молоко»?

 — Угу. Тортик, блин. К чаю! Странно, да?

 — Торт — это серьезно, — подтвердил я. — Я бы даже сказал, зловеще.

 Ники не обратила внимания на сарказм.

 — Интересно, кому он предназначен? — подумала она вслух с хмурым видом.

 — Мне? — невинно предположил я.

 — Ха-ха, очень смешно.

 — Бабке — метнуть в Валенка?

 — Заткнись! Нет, Грег определенно кого-то ждет в гости!

 — Думаешь, женщину?

 — Похоже на то, — мрачно сказала Ники. — Я это сразу заподозрила!

 — Да ты не расстраивайся раньше времени. Может, это просто его старая боевая подруга.

 — Ну-ну.

 — Или он решил взять еще одну ученицу, более перспективную…

 — Знаешь что?! — начала заводиться Ники.

 — А что это у тебя за спиной? — ловко перевел я разговор на другую тему.

 — Где? — Ники стремительно развернулась. — Тьфу на тебя! Что, сам не видишь? Футляр для скрипки.

 — Зачем?

 — Ты разве не знаешь, что я готовлюсь поступать в консерваторию?

 Нет, этого я не знал.

 — А почему туда?

 — А почему бы и нет? — подбоченилась Ники. — Ты что-то имеешь против скрипки?

 — Нет, что ты! Скрипка мне очень нравится! Но ты же вроде играла на гитаре…

 — Скрипка гораздо лучше гитары, — ответила она резко. — Гитара, она создает настроение. А скрипка… она сама играет на тебе, как на музыкальном инструменте. Словно скальпелем — прямо по венам…

 «Интересно, где она это вычитала?» — подумал я и ответил:

 — Смотря как играть. Не, скрипку я уважаю. Скрипка — это серьезно. Как это у Павича: вы действительно хотите подарить дочке скрипку? А вы знаете, что выучиться играть на скрипке — это как вспахать поле отсюда до Белграда и обратно три раза?

 — Купите ей лучше барабан, — подхватила Ники.

 — Там не было про барабан, — возразил я.

 Мы рассмеялись.

 — Ну и вообще, — добавила Ники застенчиво. — Грег однажды сказал, что ему нравится слушать скрипку.

 — Ха! С этого и надо было начинать.

 За разговором мы сами не заметили, как пришли на Яхтенную. В супермаркете на углу возле дома Валенка мы набрали два огромных пакета снеди. Тащил их, естественно, я. Ники несла перед собой воздушный тортик, глядя на него с ревностью и неприязнью.

 — Значит, ты будущая скрипачка, — возобновил я разговор, чтобы отвлечь ее от мрачных мыслей. — А Валенок по жизни чем занимается?

 — Не знаю, что-то с железом.

 — С компьютерным?

 — Не, с машинами. Сам разве не обращал внимания? У него постоянно то руки в масле, то джинсы в солярке…

 — Не обращал. А ты всегда обращаешь внимание на мелочи?

 — Стараюсь, — серьезно ответила она. — Грег велел обращать. У меня другой курс обучения, не такой, как у тебя.

 — Какой? — заинтересовался я.

 — Хм… скажем так, с акцентом на разведке.

 Ники оглянулась.

 — Вот, например, та машина…

 Она указала на длинный черный автомобиль, выезжавший из подворотни на другой стороне улицы. Как раз когда я на него взглянул, он выворачивал на проезжую часть и через мгновение укатил в противоположную от нас сторону.

 — Что ты заметил? — спросила Ники.

 Я пожал плечами.

 — Ничего особенного. Машина как машина. Черная. Видимо, дорогая.

 — Я видела ее ровно столько же, сколько и ты. Ну, может, на секунду дольше. Какой она марки?

 — Ну… «мерс»? — бросил я наугад.

 — BMW, «семерка»! — сообщила она. — Номер?

 — Да какой номер, ты чего! — засмеялся я.

 — А я заметила первую букву и три цифры.

 Ники назвала их с торжественным видом.

 — Сколько человек в машине?

 — Погоди, — я напряг память и вспомнил: — Там же стекла были тонированные!

 Не успел я порадоваться тому, что не упустил такую важную деталь, как Ники заявила:

 — Ну и что? Любые тонированные стекла пропускают свет. Кажется, затемнение не больше сорока процентов, по закону… не помню. Короче, пассажиров ты тоже не заметил.

 — А ты, можно подумать, заметила!

 — Конечно, — кивнула Ники с отвратительно самодовольным видом. — Не было там пассажиров. Только водитель.