Эхо забвения

Она лениво перевела взгляд с монитора на меня.

— Чем могу помочь?

— Мне нужен Джейкоб Уоллес.

Едва произнёс имя, как чья-то рука хлопнула по плечу.

— Не стоило так официально, — голос был хриплый, с лёгкой насмешкой.

Развернулся.

Передо мной стоял мужчина лет пятидесяти, высокий, с сутулыми плечами. Неопрятный пиджак, мятый воротник рубашки, сутулый, но с цепким взглядом, который сразу изучал, сканировал, делал выводы.

Он смерил меня оценивающим взглядом, достал из кармана сигарету, прокрутил её между пальцами, но зажигать не стал.

— Алекс Хэйвуд, да?

Кивнул.

Он слегка ухмыльнулся, кивнув в сторону коридора.

— Пойдём, поговорим.

Поднялись на второй этаж по узким деревянным ступенькам, каждая из которых протяжно скрипела под ногами, будто здание само недовольно тем, что кто-то здесь ходит.

Коридор наверху был узким, с пожелтевшими от времени стенами. По бокам — двери в небольшие кабинеты, за которыми доносился глухой стук печатных машинок и бормотание голосов. Воздух здесь был тяжёлым, пропитанным старой бумагой, кофе и сигаретным дымом, впитавшимся в обои.

Джейкоб уверенно свернул влево, прошёл вдоль ряда кабинетов и толкнул тяжёлую деревянную дверь с табличкой "Редактор", которая давно облезла по краям.

Кабинет был небольшой, заставленный бумагами и книгами, на столе стоял старый монитор, рядом пепельница, полная недокуренных сигарет. Стеллажи с архивами, обшарпанное кожаное кресло, полураскрытая папка с заметками.

Джейкоб уселся за стол, достал сигарету, закурил, выдохнув дым в сторону потолка.

— Ну что, Алекс, рассказывай, что тебе так срочно нужно.

Присел напротив, положил локти на подлокотники стула.

— Мне нужны подробности по последнему убийству. Всё, что у вас есть.

Голос был ровным, без эмоций. Не стоило вдаваться в детали.

Джейкоб прищурился, сделал ещё одну затяжку, медленно выдохнул дым в сторону.

— Всё, что у меня есть? — он хмыкнул, покачал головой. — Ты, конечно, можешь спрашивать так, будто берёшь интервью. Но давай по-честному.

Молча смотрел на него.

— Я могу тебе помочь. Но только если ты мне расскажешь правду.

Сжал челюсти, не ответил сразу.

Он ткнул сигаретой в воздух.

— Том попросил для тебя встречу. А Том не делает этого просто так. Значит, дело личное.

Затянулся, снова выдохнул густой дым.

— Если ты хочешь что-то выяснить, давай работать по-нормальному. Если будешь скрытничать — мне нет смысла тебе помогать.

Прищурился, наблюдая за мной.

— Так что, Алекс? Ты мне доверяешь? Или мы сейчас зря тратим друг друга время?

Медленно выдохнул, провёл языком по зубам, задумавшись.

Джейкоб не отводил взгляда, ждал.

— Это долгая история, — наконец сказал, чуть подавшись вперёд.

Он усмехнулся.

— Ну, у меня нет срочных дел, — хрипло проговорил, откидываясь в кресле. — Так что рассказывай.

Посмотрел на беспорядок на его столе, старые газеты, пожелтевшие бумаги, будто вся суть этой редакции заключалась в хаосе информации.

— Началось двадцать лет назад, — произнёс, ощущая, как слова даются тяжелее, чем хотелось бы.

Джейкоб молчал, но было видно, он слушает внимательно.

Сцепил пальцы, вдохнул глубже.

— Пропал мой брат. Макс.

Глаза журналиста едва заметно сузились, но он не перебил.

— Тогда его так и не нашли. Я уехал из этого города, бросил всё. И вот теперь…

Оперся ладонями о колени, потерев их большим пальцем.

— Я возвращаюсь, а в городе убийства. И полиция находит ДНК.

Джейкоб внимательно изучал меня, не перебивая.

— Чьё?

Взглядом уперся в стол, затем медленно поднял глаза.

— Моего брата.

В комнате на секунду стало тихо.

Джейкоб качнул головой, стряхнул пепел.

— Ты уверен?

Сжал челюсти, провёл ладонью по затылку.

— Наверняка? Нет. Но это ДНК ближайшего родственника.

Джейкоб выдохнул дым, прищурился.

— Может, кто-то из родни?

Медленно покачал головой.

— У меня нет других родственников. Только Макс.

Сказав это, ощутил, как внутри что-то сжалось, настойчиво.

Джейкоб кивнул, затушил сигарету, задумчиво смотря на стол.

— Значит, надо узнать точно.

— Именно.

Перевёл взгляд на него.

— Мне нужно всё, что у тебя есть по этим убийствам.

Журналист постучал пальцем по столу, затем хмыкнул.

— Не думаю, что копы рады такому вниманию к делу.

— Это уже не их проблема.

— Значит, ты сам решаешь, как далеко зайти?

Посмотрел ему прямо в глаза.

— Уже зашёл.

Он усмехнулся.

— Тогда посмотрим, что у меня есть.

Потянулся к ящику стола, вытащил папку с заметками. Разворот газетных статей, распечатки, фотографии.

— Начнём с самого интересного.

Джейкоб разложил перед собой папку, вынул несколько листов, газетные вырезки, фотографии.

— Убийств уже не меньше пяти, — сказал спокойно, как будто обсуждал погоду.

Медленно выдохнул, посмотрел на разложенные перед ним бумаги.

— Все жертвы женщины. Разного возраста, но есть кое-что общее.

— Что именно?

Перелистнул страницу, вытащил несколько снимков.

— Их находили в разных частях города, но смерть у всех примерно одинаковая.

Голова дернулась вверх.

— "Примерно"?

— Да, — кивнул он, постукивая пальцем по одной из распечаток. — Почерк ни на что не похож. Ни один убийца, которого мы знали, не работал так.

Перевёл взгляд на фотографии.

На них — тела женщин, найденных в разных местах. Одна — в заброшенном доме. Другая — в мотеле. Третья — на складе.

Но все они…

— Что с ними? — голос был сухим, напряжённым.

Джейкоб посмотрел на меня, затем перевёл взгляд обратно на фото.