Эхо забвения

Только он не бежит, не зовёт меня, не играет в прятки.

Он лежит.

На полу.

На голове — тяжёлый металлический ящик для инструментов.

Края испачканы в крови, как и всё вокруг.

Кровь не просто растеклась, она брызнула, разлетелась пятнами по стенам, по полу, на деревянные доски, пропитывая старый сарай металлическим запахом.

Макс не двигается.

Глаза полузакрыты, руки бледные, безвольно раскинутые в стороны.

Бездыханное тело, лишённое детской живости, которая всегда в нём была.

Нет.

Нет-нет-нет.

Я не помню этого.

Я не…

Моргнул.

Сарай снова обычный.

Голова резко закружилась, сердце колотилось в ушах.

Стоял на том же месте, вцепившись пальцами в край верстака, пытаясь не упасть.

Но перед глазами ещё стояла картинка.

Макс.

Лежащий.

Мёртвый.

Но этого не было.

Не было…

Отшатнулся назад, ноги подогнулись, тело потеряло равновесие.

Чуть не упал, споткнувшись о собственные шаги, но удержался, вцепившись в воздух.

Нет.

Этого не было.

Но перед глазами всё ещё стоял Макс.

Лежащий.

Маленький.

Мёртвый.

Дыхание сорвалось, руки дрожали, но я не мог стоять здесь ни секунды дольше.

Рывком захлопнул дверь сарая, дрожащими пальцами сгрёб замок, защёлкнул как смог, не проверяя.

Развернулся, рванул с места.

Бежал.

По земле, по траве, по глухой темноте в глазах, разрезая её дыханием, которое сбивалось в удары в груди.

Добежал до машины, сорвал с пояса ключи, дрожащей рукой вогнал в зажигание.

Двигатель заревел, колёса сорвались с места, я не смотрел на дорогу, не думал, не чувствовал.

Куда угодно. Лишь бы подальше.

Глаза горели, в горле стоял ком, слёзы выступили сами по себе.

Голова гудела, как будто внутри кто-то орал, но звук остался без слов, без объяснения.

Что я видел?

Почему?

Не было этого. НЕ БЫЛО.

Газ вдавлен до предела, улицы размывались, сливались.

Я убегал, но от чего?

От воспоминания?

От правды?

Нужна поддержка.

Один не справлюсь.

Пальцы судорожно вцепились в руль, мысли разбивались о гул двигателя, тело чувствовалось чужим, как будто всё это происходило не со мной.

Том.

Единственный, кто может помочь.

Схватил телефон, дрожащими пальцами нашёл его номер, нажал вызов.

Гудки.

Раз.

Два.

— Алекс? — Голос уверенный, ровный, как будто он уже знал, что я позвоню.

— Я еду к тебе.

Тишина на пару секунд.

Без вопросов.

Без удивления.

— Ладно. Жду.

Вот и всё.

Просто спокойный ответ, который сейчас был важнее всего.

Посмотрел на дорогу, мелькающие указатели, бесконечные полосы асфальта.

Ехать почти 300 километров.

Если нажать на газ — три часа, не больше.

Ни секунды больше в этом городе, в этом доме, рядом с этим сараем.

Выжал педаль, машина взревела, стрелка ушла вправо.

Просто ехать. Просто добраться.

По дороге останавливался только один раз — на заправке.

Бак почти пуст, а в горле пересохло так, что дышать было трудно.

Вышел из машины, быстрым шагом прошёл к терминалу, вставил карту, ввёл сумму.

Пока топливо медленно заполняло бак, зашёл в магазин при заправке.

Запах чего-то жареного и несвежего кофе заставил поморщиться.

Не глядя, взял две бутылки воды, кинул на кассу.

Кассир молодой, с сонными глазами, лениво пробил чек, даже не взглянув.

Рывком открутил крышку, сделал несколько больших глотков, чувствуя, как холодная жидкость растекается внутри.

Лучше.

Заправил бак до конца, сел обратно в машину, снова выжал газ в пол.

К полудню уже был на месте.

Машина тихо прокатилась по гравийной дорожке, солнце стояло высоко, освещая ухоженный двор.

Небольшой, но крепкий деревянный дом, краска местами выгорела от солнца, но не облезла, крыша чистая, без единой течи.

Во дворе сад, аккуратный, ухоженный, как будто время здесь текло иначе.

Две лавочки под тенистым деревом, на одной лежала старая газета, словно кто-то только что читал её и ушёл по делам.

Куры разбрелись по двору, методично клюя землю, спокойные, уверенные, будто здесь никогда не бывает тревоги.

Вот что значит найти покой.

Вот что значит уйти от дел.

Когда вышел из машины, в доме открылась дверь.

Том стоял на пороге, щурясь от солнца, в одной руке кружка кофе, в другой сигарета.

— Алекс? Ну, заходи, раз уж пригнал чёрт знает откуда.

Голос ровный, но в глазах внимательность.

Он знал.

Он уже видел по мне, что всё хуже, чем я говорил по телефону.

Том кивнул в сторону дома, сделав шаг назад.

— Мог и позвонить.

Я не придал этому значения, подумал, что он говорит о том, что надо было предупредить о подъезде к дому заранее.

Выдохнул, прошёл мимо него в дом, откидывая это в сторону.

Главное — добрался.

Внутри пахло кофе и деревом, свет мягко ложился на пол сквозь чистые окна, в отличие от того, что я оставил позади.

Том захлопнул дверь, прошёл на кухню, поставил кружку на стол, обернулся ко мне.

— Ты хреново выглядишь.

Хмыкнул, потер шею, опёрся на край стола.

— Хреново себя и чувствую.

Он молча кивнул, вытащил из шкафчика ещё одну кружку, налил кофе, поставил передо мной.

Я схватил её, сделал глоток, даже не почувствовал вкуса.

Просто горячая жидкость, ожигающая горло, но она возвращала в реальность.

Том сел напротив, изучающе посмотрел.

— Будешь рассказывать?

Том выглядел уставшим, но собранным.

Лет шестьдесят, но взгляд чёткий, цепкий, хоть и прикрытый усталостью.