Громов

Разговор не клеится. Во-многом потому, что на подкорке я всё время держу мысль, что мне разговорить его и выяснить, такие вещи, которые он явно не раскажет сходу. И уж тем более, мало знакомой девчонке.

Он вообще, стоит отметить, не особенно разговорчивый.

– Много у тебя машин?
– стараюсь вложить в вопрос как можно больше юмора.

Дескать, забавно.

Он бросает на меня осторожный, чуть прищуренный взгляд. Боже, какой же он всё-таки притягательный и красивый мужик, а... И вот как так получилось, что он - холостяк до сих пор? Реально не понимаю.

– Несколько, - уклончиво отвечает он.

– А что?

– Ну, просто ты их меняешь...
– пожимаю плечами я, и, улыбнувшись, добавляю: - Как ботинки.

– Ботинки меняю чаще.

– А чего ты такой хмурый?

– День суетный, - мрачно отвечает он, глядя на дорогу.

– У тебя всё хорошо?
– спрашиваю я.

Пытаюсь хоть как-то сблизиться, но он будто стеной себя окружил. Мда-а, трудно мне будет раскрутить его на хоть какие-нибудь подробности его частной жизни или на косяки при создании и раскрутке компании.

– Всё.

Вот и как с ним общаться?

Некоторое время молчим. Машина очень комфортная и на минуту я даже погружаюсь в грёзы на тему того, что вот, допустим, мой муж и везёт меня в ресторан. Поэтому я едва не вздрагиваю от его вопроса:

– Ты голодная? Можем заехать куда-нибудь.

– Я бы чего-нибудь съела, - отчаянно вру я, раздумывая на тему того, удастся ли мне впихнуть в себя после довольно плотного завтрака хотя бы немного еды.
– Круассан там, булочку какую.

Он снова бросает на меня взгляд. Теперь чуть более тёплый и одновременно чуть насмешливый.

– "Булочку"? А ты забавная.

– А что такого?
– искренне удивляюсь я.
– Я люблю на завтрак булочки с джемом.

Встряхнув рукой, он смотрит на, сверкнувшие в солнечном свете, наручные часы из белого золота.

– Половина двенадцатого. Время обедать уже, а не завтракать.

– А ты рано встаёшь, да?
– не теряюсь я.

– В семь. Ежедневно.

Ничёссе. Я думала, богачи к обеду только просыпаются...

– Ну, тогда можно супчик, - пожав плечами я.

– Разберёмся, - хмурится он.
– Ты мне лучше вот что скажи...

Автоматически напрягаюсь.

– ...ты чего меня преследовала?
– заканчивает фразу он.

– Не преследовала я.

– Не ври. Я же сказал, я твою машину приметил значительно раньше, чем ты тормознула за мной.

– Она не моя, - отчаянно ухожу от этой темы я.

– Неважно. По факту - ты за мной ехала. И долго. Не верю я в такие совпадения. Так что придётся тебе всё объяснить.

Я не могу ему это объяснить. Он меня из машины выкинет, если правду узнает. На ходу. И лечиться мне потом придётся самой. Если вообще выживу, учитывая то, что скорость - под сотню.

– Как так получилось, что сначала я вижу тебя на соседнем сиденье в самолёте, а спустя неделю - ты дышишь моей тачке в задницу с десяток километров?

Грубоватый он. И жёсткий. Блин, и что ему сказать?

Я столько раз готовилась к этому разговору, столько раз прокручивала в голове разные варианты, но ничего убедительного так и не придумала.

– Да я сама не знаю, как так получилось...

– невольно мямлю я.
– Просто ехала той же дорогой.

Он качает головой. Короткий, недолгий жест. Но очень говорящий. Он мне ни на грош не верит и эего эти недомолвки как минимум раздражают.

– Ты чем занимаешь?
– чуть меняет тему он.
– По жизни.

– Ты про профессию?
– вскинув брови, интересуюсь я.

Снова короткий внимательный взгляд с усмешкой, теперь уже на губах.

– Про профессию, ага.

– Я же тебе говорила, - напоминаю я.
– В самолёте. Забыл? Сторителлер я.

– Не забыл, - хмуро отвечает он.
– Меня интересует настоящая твоя работа.

– Она - настоящая, - я даже немного возмущаюсь, что он мне не верит здесь.

– Сторителлеры, насколько я понимаю, не преследуют на дорогах коммерсантов.

– А ты - коммерсант?
– вконец растерянная, строю из себя дурочку я.

– Нет, блин, младший помощник уборщика в столовой. Ты долго будешь мне по мозгам ездить?

Косюсь на него. Не знаю, что сказать.

– Ты понимаешь, - цедит он, - что я тебя не отпущу, пока правды не узнаю?

Вот это поворот... У меня даже мурашки по коже пробежали... Интонации такие, что очевидно - он вообще ни разу не шутит.

– В смысле: не отпустишь?
– чуть прищурив глаза, осторожно спрашиваю я.

– В прямом. Я тебя отвезу домой только в том случае, если узнаю правду о том, почему ты меня преследовала.

– А иначе?

Он сбавляет скорость и, повернувшись ко мне мне, легонько щёлкает языком.

– Вот тут ты и прокололась, - говорит он.

Глава 12

– Ты о чём?
– ещё больше напрягаюсь я.

Такой тихий, чуть звенящий мандраж в душе. Я уже готова допустить мысль, что он всё знает...

– Если ты допускаешь вариант "иначе", - усмехается он, - то очевидно, что пока что - ты лжёшь.

Сглатываю. Надеюсь, незаметно. Чувствую себя мышкой, которую кот зажал в углу.

– Ты мне понравился, - выдыхаю я.
– Я тебя искала.

– Что?
– похоже, он немного прифигел от такого поворота событий.

– То, что слышал, - чувствую прилив вдохновения.
– Ты, наверное, не помнишь, но в самолёте мы увиделись не впервые.

– Даже так?
– взглянув на меня, произносит он.
– Это интересно. Сейчас я заверну, припаркуюсь и, после того, как зайдём в ресторан - продолжим.

В горле пересохло. То ли из-за завтрака, то ли из-за волнения. Но очевидно одно - ресторан сейчас очень кстати. Потому что очень хочется пить.

– Хорошо, - снова сглотнув, киваю я.

В горле аж запершило. И паника страшная. Вот нафига я это сказала? Как мне теперь ему всё объяснять?!

Спустя пару минут Громов паркует машину у входа в какой-то очень красивый с виду, безумно стильный, оформленный в ЧБ и хайтеке, ресторане. Вывеска "UNITY" мне ни о чём не говорит. Но это неудивительно: цены тут, наверное, бешеные просто.