Иллюзии не отбрасывают тени

Сергей кивнул.

– Значит в виртуале можно не только жить на деньги, заработанные в реале, но и просто - жить.

– Именно. Да. Пока это сложно. Сложнее, чем выжить в реале. Но цена подключения постоянно падает, количество подключившихся растет. По слухам, Китай собирается снять запрет на вирт -сторонники ограничения рождаемости лоббируют. Дескать, пусть народ в вирте любовью занимается, от этого детей не бывает. А чем больше в вирте людей, тем он интереснее и богаче. И тем больше людей в него рвется. Заколдованный круг.

– Ничего не понимаю, - Сергей ошалело помотал головой, - так в реале же пока людей больше. Стало быть, он интереснее и богаче. Почему же из него бегут?

– Потому что вирт комфортнее и безопаснее. Если тебе в вирте сломают руку, на следующий день она уже будет здоровой. Если тебя убьют, ты очень быстро воскреснешь. С некоторыми потерями, конечно, но ты не умрешь навсегда. Там нет комаров, СПИДа и насморка. Все женщины там - молодые красавицы, а все мужчины - мужественные и сильные. Там нет похмелья и пробок на дорогах. Он - красивая сказка, в которую очень хочется верить.

– Просто замечательно, - Сергей хмыкнул, - какое-то ты будущее нарисовал... диковатое. Роботы будут жить и работать в реальности, а люди сбегут в виртуал, так, что ли, выходит?

– Ты смеешься, - Кир вздохнул, - а дело серьезное. Я, наверное, беспокоюсь о том, о чем чем беспокоиться не стоит - все равно я ничего не могу изменить... Но не получается - не беспокоиться. Я вот фильм недавно посмотрел старый. Еще с только живыми актерами, немного наивный такой. Роботы там... смешные. Ты его, наверное, хорошо помнишь, он в твое время не такой старый еще был... ща, ты может, сам догадаешься. Понимаешь, сам саркофаг - он всегда в отдельной комнате стоит. Рядом там шкаф для личных вещей, комнатка для переодевания. Но у линейного оператора, который какую-нибудь магистраль контролирует, на экране не комнатки изображены. Там изображены линии, к которым прикреплены схематические фигурки людей в эдаких коконах. И вот, смотрю я тот фильм и вижу нечто очень похожее - столб, а к нему люди прикреплены. В саркофагах. Аж жутко стало.

– Матрица, - сказал Сергей.

Кир кивнул.

– С одной стороны ничего общего - машины, использующие людей как источники энергии - нелепица какая-то. Мне вообще кажется, что им пришла в голову идея о виртуальности всего сущего, и потом они думали-думали, придумывали причину, по которой так может быть, да так ничего правдоподобного не придумали. А с другой стороны - единственное, чего не хватает виртуалу, чтобы стать автономным, это возможности появления в нем новых единиц разума без участия реального мира. И тогда он может существовать сам по себе. И будут через пару тысячелетий по времени вирта его жители спорить и рассуждать, зародилась ли жизнь сама по себе или сложное устройство их мира - заслуга некоей божественной сущности.

– Ну, это ты уж совсем загнул, - Сергей вздохнул, выпрямился, - кажется, я краем глаза в одной из комнат кровать видел. Полежу немного, устал я что-то.

– Хорошо тебе, - сказал Кир с завистью, - тоже бы с удовольствием поспал, но не могу. Иди, отдыхай, я тут буду.

Сергей кивнул и зашел в дом. Посмотрел на лестницу, потом повернулся и пошел в коридор, распахивая все двери. За четвертой по счету обнаружилась запыленная кушетка. Сергей зашел, остатками многострадального пиджака ее вытер. Посмотрел на грязную тряпку в своей руке, звонко чихнул и зашвырнул ее в угол. После чего лег на холодный кожезаменитель грязно-желтого цвета и закрыл глаза. Сон накатил мгновенно.

// 0A. Мотивация персонала как залог процветания

Сергей открыл глаза и в первые мгновения никак не мог понять, что с ним и где он находится. Картинки недавних снов мешались в голове с недавними же воспоминаниями, и что из этого было настоящим, спросонья понять было непросто. Сергей помотал головой, приподнялся на локтях, огляделся. Серый тусклый свет лился из запыленного окна, освещая скудную обстановку комнаты: стол, стул, шкафчик у двери - на этом список предметов обстановки заканчивался, если не считать кушетку, на которой лежал Сергей. Чесноков встал, потянулся и подошел к окну. Провел пальцем по пыли - на стекле осталась полоса, через которую стали видны детали пейзажа и спина Кира - он, обхватив колени руками, сидел на земле чуть левее окна. 'И что', - подумал Сергей, - 'он все время тут так сидел? Интересно, сколько я спал?' Уже собрался выйти из комнаты, но тут его взгляд упал на стол. На нем, покрытый все тем же толстым слоем пыли, лежал какой-то журнал. Сергей поискал взглядом что-нибудь, чем протереть обложку, не нашел, поморщился и вытер просто ладонью. Под пылью обнаружился коричневый картон с надписью 'Книга учета амбулаторных больных'. Заинтересовавшись, Сергей быстро пролистал журнал, но он был девственно чист - просто разлинованные листы плохой серой бумаги. Сергей зевнул и захлопнул журнал, что-то покатилось по столу и упало на пол. Сергей нагнулся, подобрал упавший предмет. Это оказался карандаш. Чесноков хмыкнул, подошел к окну, и уже поднес согнутый палец, чтобы стуком в стекло и привлечь внимание Кира, но передумал. Вернулся к столу, раскрыл журнал и напряг память. Написал 'CDX2112800', подумал, нерешительно дописал '2' и поставил звездочку. Присмотрелся - никаких новых символов на листе не появилось. Попробовал несколько других вариантов, результат был тот же - то есть - никакого. Сергей вздохнул и попытки прекратил - то ли он неправильно запомнил код, то ли этот код здесь просто не работал. Идти к Киру на улицу почему-то не хотелось, спать дальше - тоже. Какие-то смутные тревоги бродили на глубинах подсознания, никак не желая оформиться в мысли.

Одиночество - не болезнь, и не тоска. Одиночество - отсутствие себя. Ни поиски несмысла, Ни бег от пустоты, А скрип подкожно мышцы Сердечной, Пойманной в тиски...

Написал Сергей. Перечитал, усмехнулся. 'Мышцы', - подумал саркастически, - 'на какой же строке кода у вас, друг Чесноков, начинается сердце? И чего в нем, интересно, больше - нулей или единиц?'. Приложил острие карандаша к бумаге.

Сущность жизни - миров столкновения Раз и единожды стоит лишения. Кандалы вольности вновь обрываются Трезвость сознания в душе просыпается Переписаны мысли в глубине подсознания Программатор сбоит на сердечном дрожании Солнце, реальность мечты, жизнь мышления В изгибах извилин дремлют сомнения. Видимо это не жизнь, не посмертие, Уподобление вечному огню Ненастоящей конфорке с газом, Удушающей песню мою На корню.

– Это что?
– спросил вдруг кто-то из-за спины. Чесноков вздрогнул, выронил карандаш и повернул голову. Кир стоял рядом и вытягивал шею, рассматривая лежащие на столе предметы.

– Это ты написал?

– Я...
– Сергей поднял карандаш, - слушай, а зачем спецназовцам спать?

– Не спать, - ответил Кир задумчиво после некоторого молчания, продолжая читать, - а чувствовать усталость. Все просто, если усталость, как явление, в игре есть, то и спать в ней тоже можно. Ты это зачем написал?

– В каком смысле?
– удивился Сергей, - просто захотелось. Настроение какое-то мутное.

– Заметно, - сказал Кир, отодвигаясь от стола, - знаешь, что? Я тебе даже критиковать ничего не буду... но давай ты просто больше стихов писать не будешь?

– А что не так? Что тебе не понравилось?

– Все понравилось, - мотнул головой Кир, - прямо так все понравилось, что хочется взять автора и пристрелить, чтобы не мучался.

– М-да, - сказал Сергей, - то ли рецензент чересчур пристрастен, то ли первый стихотворный эксперимент оказался неудачным. Впрочем, неудивительно - у меня и раньше со стихами не складывалось, не то, что у Олдей. Но может ты все же почетче выразишься, что именно тебя так не устроило? Стиль, рифма?

– Ну... я так понял, насчет смысла и рифмы ты особо и не парился, типа поток сознания, да?
– Кир помолчал, потом покачал отрицательно головой, - не, знаешь, ничего определенно не скажу. Вроде и ничего такого неправильного нету... хотя, скажу прямо, я не любитель стихов, поэтому аргументировать толком не могу. Но впечатление такое, что написано это подростком переходного возраста, страдающим от неразделенной любви... особенно - второй стих. Извини, если задел.

– Да нет, ничего, - Сергей пожал плечами, - в каком-то роде я и есть подросток переходного возраста. Страдающий от неразделенной любви к жизни.