Индивидуальная непереносимость

Мы подолгу гуляли по заиндевелым дорожкам парка и болтали обо всём на свете.

Однажды вечером Виолетта пожаловалась:

– Что-то я совсем замёрзла.

– И что ты предлагаешь?

– А давай зайдём куда-нибудь? Тут недалеко есть бар «Доллар». В нём халтурит мой однокурсник Петька Батутин. Посидим в тепле, выпьем по коктейлю, Петьку послушаем. У него классный голос, кстати. Лирический тенор.

Про Батутина я знал от Агафона. Брат говорил, что Макс возлагает на него большие надежды.

– Вообще-то я стараюсь по барам ходить. В таких местах обычно с людьми случаются всякие паршивые вещи.

– Не гони, ничего с тобой там не случится.

Я с сомнением покачал головой, но Виолетта просительно сложила ладошки:

– Ну, пожалуйста, енотик. Я уже не чувствую пальцев ног. Хочешь, чтобы я простудилась? Ну, пошли, а?

Честно признаться, меня останавливал не страх перед барами, а элементарное отсутствие денег. Но этим большим орехово-карим глазам, умоляюще смотрящим на меня, я не мог сопротивляться.

– Ладно, пошли. Только у меня с финансами не очень.

– Ну, рубль-то найдётся?

– Найдётся.

Не говорить же девушке, что я даже рубль не наскребу.

Бар «Доллар» находился совсем рядом с парком. Посетителей было немного. Молодые парочки, вроде нас с Виолеттой, и кавалеры постарше со своими зрелыми дамами. Мы забились в уголок. На столике лежало меню. С устало-пресыщенным видом завсегдатая злачных заведений я принялся выискивать в нём самые дешёвые блюда и напитки. К несчастью, моих финансов хватало лишь на коктейль «Тройка». Причём только на одну порцию.

Пока я заказывал коктейль, на сцену вышел высокий худой парень в концертном костюме. Его лицо мне показалось смутно знакомым. Очевидно, мы встречались в коридорах музучилища.

– Это Петька, – шепнула Виолетта. – Мне безумно нравится его слушать.

Аккомпаниатор (похоже, тоже наш студент с фортепианного) занял своё место за пианино, важно кивнул Петьке и ударил по клавишам. Петька жизнерадостно запел «Вдоль по улице метелица метёт…» Как я быстро понял, его репертуар состоял из русских народных песен и романсов. Правда, этот репертуар не соответствовал названию бара и его коктейлям, вместо медов, сбитня, бузы и кваса, но мало ли что чему не соответствует в нашей жизни.

Под «Вот мчится тройка удалая…» нам принесли высокий стакан, одиноко стоящий на подносе, словно ракета на старте.

– Что это за гадость? – сморщилась Виолетта, принюхиваясь.

– Коктейль «Тройка», мой любимый, – соврал я. – Готов его пить каждый день на завтрак, обед и ужин.

– У тебя ужасный вкус, Вадик, – с подозрением посмотрела на меня Виолетта. – Ты не перестаёшь меня удивлять.

Она слегка пригубила коктейль.

– Да это же просто водка с мятой! Терпеть не могу водку. Пей её сам!

Я собрался с духом и сделал большущий глоток. Перехватило горло, потекли слёзы. Действительно гадость. Виолетта с состраданием заглянула мне в глаза.

– Ну, как ты?

– Жить буду, – прохрипел я.

– А допивать будешь?

– Нет, лучше пристрели.

Петька на сцене душевно выводил «Гори, гори, моя звезда…» Моя звезда за столиком решительно проглотила остаток коктейля.

– Тогда пошли!

– Куда?

– Увидишь.

Виолетта привела меня к девятиэтажной жилой башне, недавно воздвигнутой в центре Мухачинска. К моему неудовольствию, лифтом мы не воспользовались – поднялись на самый верх по запасной лестнице. Виолетта вышла на лоджию, я – за ней. А я и не знал, что здесь есть такие местечки. Впрочем, может, и лучше, что не знал. Открытую всем ветрам лоджию продувал ледяной сквозняк. Не очень-то тут уютно.

– Зачем ты меня сюда притащила?

Конец ознакомительного фрагмента.