Истина. Осень в Сокольниках. Место преступления - Москва

– Вы к кому? – спросила Фомина пожилая женщина– вахтер.

– Я из милиции, мне бы к инспектору по кадрам.

– Документ у вас есть?

Фомин достал удостоверение и, не давая в руки, раскрыл.

– Московский уголовный розыск, – прочитала вахтерша. – Ну что ж, – нехотя сказала она, – проходите, кадры на втором этаже.

Лестницу покрывала вытертая ковровая дорожка, глушившая шаги. Фомин поднимался, прислушиваясь, втайне надеясь услышать музыку. Он шел по узкому коридору мимо дверей с аккуратными табличками, удивляясь обыденности театра. Учреждение как учреждение. Реальные будни никак не вязались с волшебным миром, живущим в его воображении. И кабинет у инспектора по кадрам был самый обычный, в таких Фомину приходилось бывать часто.

– Что вас интересует, товарищ подполковник? – спросила инспектор, женщина лет тридцати пяти, гладко причесанная, аккуратная, подтянутая.

– У вас шофером работает Алимов?

– Он уже не работает шофером, – перебила Фомина женщина, – за пьянку его лишили водительских прав на три года. Сейчас он постановщик.

– Это что за должность такая? – удивленно спросил Фомин.

– По-старому – рабочий сцены.

– Алимов сейчас в театре?

– Нет, он в командировке, в Перми…

На столе пронзительно и длинно залился телефон.

– Это Пермь, – инспектор взяла трубку, – я сейчас узнаю, где он.

Она долго говорила о каких-то заявлениях на отпуск, о тарификационной комиссии, потом спросила невидимого собеседника:

– Кстати, Виктор Иванович, как там Алимов? Ах, так. Понятно. Ясно. Принимайте меры. Да. Хватит с ним цацкаться. – Инспектор положила трубку, посмотрела на Фомина. – Ничего утешительного вам сказать не могу. Пил, самовольно уехал из Перми.

– Давно?

– Три дня назад.

Фомин шел по Пушкинской к метро, прикидывая, как ему отловить Алимова. Дома он у него был. Участковый выяснил, что Алимов в квартире не появлялся больше месяца. Ну это и понятно, он был в Перми. А теперь? Где же Алимов? Конечно, он мог уехать куда угодно, хоть в Сочи. Но должен же человек появиться дома. Фомин спустился в метро, он решил опять зайти в 48-е отделение.

Двери квартиры Патрушева были обиты металлическими скобами и напоминали крепостные ворота перед набегом татар.

Калугин нашел кнопку и долго слушал, как звенит звонок на «сопредельной стороне». Потом послышался лязг запоров. Видимо, хозяин открывал еще одну дверь. И наступила тишина. Калугин знал, что Патрушев внимательно изучает его в дверной глазок.

– Кто там? – Голос был приглушен массивностью двери.

– Это я, Борис Львович, Калугин из МУРа.

Опять наступила тишина, и Калугин уже начал злиться. Вновь сработали задвижки и запоры. Звук их напоминал звук работающих поршней дизеля, и дверь приоткрылась. Сначала чуть-чуть, потом пошире, и наконец щель позволила Калугину протиснуться в прихожую. За его спиной ухнула дверь. Синхронно сработали запоры. Вспыхнул свет, и Калугин увидел Патрушева. С последней их встречи прошло около шести лет, но Борис Львович не изменился. Перед Калугиным стоял моложавый для своих шестидесяти двух лет человек. Одет Патрушев был, как всегда, в темно-синий двубортный костюм из дорогого материала. Калугин знал, что Патрушев много лет шьет костюмы у самого дорогого закройщика. Белая крахмальная сорочка намертво врезалась в могучую шею. Рукопожатие было коротким и сильным, Патрушев любил демонстрировать свою мощь. Он принадлежал к категории людей, которых природа наградила силой от рождения. Ему не надо было искусственно накачивать мышцы.

– Здравствуйте, Игорь Владимирович. – Патрушев улыбнулся, показывая великолепные зубы, не знающие, что такое врачебное вмешательство. – Проходите, – продолжал он, – я, как видите, караулом стою. Сокровища свои охраняю.

– Да, Борис Львович, вам есть что охранять.

– Не для себя, не для себя старался. Умру – все людям достанется.

– Ну, вам-то о смерти говорить смешно.

– Почему же? Вы не знали моего друга, кинорежиссера Садовникова?

– Слышал, конечно.

– Он на двадцать лет моложе меня. К тому же спорт, культуризм всякий, утренние пробежки. Не пил, не курил. Был у меня в гостях, говорили, спорили. Вышел, домой пешком пошел и умер. Так-то вот, Игорь Владимирович. Прошу, прошу.

Калугин вошел в комнату. Одна стена была застекленная, и на ней плотно висели миниатюры и медальоны, вторую заняли иконы.

– Ничего нового нет, кроме, пожалуй, вот этой. – Патрушев взял Калугина за локоть и подвел к стене. – Лимарев. Приобрел два года назад, в Туле.

Патрушев отодвинул стекло, снял миниатюру, протянул Калугину.

Игорь долго рассматривал ее и протянул Патрушеву.

– Здорово.

– Прекрасная вещь. У меня был Забродин, перефотографировал ее. Реликт по нынешним временам. Телефон дымится, мои коллеги предлагают любой обмен. Но она мне нравится. Не отдам. Знаете, в любой коллекции есть вещи, которые приобретаешь для собрания как такового, а некоторые для себя. Так вот, Лимарева я приобрел для себя. Вечером сяду, поставлю его рядом с настольной лампой и смотрю часами. Понимаете?

Калугин понимал его. У него тоже были любимые вещи. У его приятеля висела картина Нестерова «Соперницы». Игорь, приезжая к нему, мог часами сидеть и смотреть на нее, находя все новые и новые детали.

– Не желаете ли чаю, Игорь Владимирович?

– Если это вас не затруднит, Борис Львович.

– Тогда прошу на кухню, по-простому.

Они сидели за массивным дубовым столом и пили чай. Кухня поражала своими размерами. Такие нынче сохранились не во всех старых домах.

– Гостей принимаю на кухне, – посетовал Патрушев, – коллекция. Остальные комнаты для меня стали музеем.

«Мне бы его заботы», – подумал Калугин.

– Игорь Владимирович, – продолжал Патрушев, – а я ведь знаю, зачем вы ко мне пришли.

– Желание посмотреть Лимарева исключаем? – Калугин хитро прищурился.

– Исключаю. Вам его не смотреть, а искать надо.

– Надо, Борис Львович. Информация у вас прекрасная.

– Так мирок-то наш узкий. Сколько в стране серьезных собирателей? Раз-два и обчелся. Только ко мне вы пришли напрасно. Неведомо мне об этом деле ничего.

– А может, Борис Львович, подумаете, вдруг какую зацепочку и найдем?

– Вы мою крепость видели? Так-то. Я ее не так давно соорудил. Лет пять назад. А почему? Молчите? Так я вам скажу. Именно в это время и появились люди, которых весьма заинтересовали предметы старины. Их начали скупать. Более того, начали отправлять за границу…

– Борис Львович, – перебил его Калугин, – мне, как никому другому, это известно.

– Понимаю. Простите, что читаю вам популярную лекцию.

– Борис Львович, я же за другим пришел. Вы в вашем профсоюзе человек уважаемый и информированный. Есть же какие-то слухи, предположения, мне интересно все.

– Скажу вам одно, Игорь Владимирович. Я тут встречался с Козловым из Ленинграда, мы долго говорили. Нам надоело бояться.

– То есть?

– Жить в постоянном ожидании несчастья. Кто мог подумать на тихого старичка Хомутова, что он мафиози?

– Хомутов. – Калугин достал сигарету. – Вы позволите?

– Ради бога.

– Хомутов был человек с биографией. Бывший полицай. И не просто полицай, а начальник криминального отдела полиции в Гродно.

– Да… Божий старичок. Такой тихий, ласковый. А хватка у него была железная.