Избранная лирика

1966

Анкета моей души (Лирическая поэма)

Я мог бы дать моей стране

Больше того, что дал,

Если бы гору не резать мне,

Как Тереку Дарьял.

Но Терек грыз, от пены пег,

Столетьями каждый уступ,

А много ль успеет за краткий век

Мой человечий зуб?

1

Мое поколение при царе

Пришло уже к той заветной поре,

Когда слова "рабочий класс"

Как откровение души,

Когда машинально

карандаши

Рисуют уже не девичий глаз,

Где зеркальце да точка в нем,

А виселицу с вороньем,

А тюрем черные кресты,

Где побываешь ты.

(Моих героев путь

строг:

сперва гимназия,

вослед

за нею университет

и, наконец, острог.)

Но эта будущность твоя

Прекрасной кажется тебе.

Пускав не пеньем соловья

Она пройдет в твоей судьбе,

А хриплым клекотом орла,

Взъерошившим свои крыла

В железной клетке.

(Гордый лик

В плену особенно велик.)

Я это чувство понимал,

Хоть был тогда обидно мал,

Я очень гордо крылья нес,

Хоть был еще чуть-чуть курнос;

Но где же девушка моя,

Ее хотя бы силуэт?

Где та заветная скамья,

К которой вел бы нежный след?

Ведь каждому из нас дана

На веки вечные одна.

Я так мечтал

ее бровям

Преподнести

свое крыло.

Но мне, должно быть, как и вам,

Сначала долго не везло;

Я, как и многие из вас,

Гадал: она иль не она?

И вдруг — она…

Она одна!

Орлом бровей осенена,

И Революцией звалась.

2

Мальчишкой в восемнадцать лет

Я защищал ее,

Горошек иволгиных флейт

Переменив на воронье.

И, с боем окунаясь в Крым,

Гранатой солнце ослепя,

Я кровью, выдыхавшей дым,

ЕЙ ПОСВЯТИЛ себя.

И был я счастлив до того,

Что комиссара своего

Вопросами

вгонял

в пот:

— Когда же страшное придет?

— Когда же страшное придет?

Но страшного я не видал,

Хоть был изранен, хоть ослаб,

Хоть ворон надо мной витал.

Хоть наклонялся шваб.

Я не был баловнем судьбы,

Нелегкой жизнью жил,

И то, что взял я, что добыл,

Я брал ценою жил.

Но не пленит меня и тот,

Кого ласкают землячки,

Кто, в лужу обронив очки,

Златую рыбку достает.

Я жил, товарищи, как и вы,

Надеясь на собственное плечо.

Меня не пугали ни мудрость совы,

Ни каркающее грачье.

И я,

как в молодости,

опять,

Пройдя за дотом дот,

Мог комиссара донимать:

Когда же страшное придет?

Нет, я не легкой жизнью жил,

Быть может, оттого что смел,

Но быть несчастным не умел

И потому счастливым был;

Лишь замороженный судак

Способен жить ни так ни сяк.

Я знаю: шутовски крестясь,

Кой-кто отвергнет мой экстаз.

Мол, в наши времена

О счастье и мечтать нельзя

Война, труды, опять война,

Опять труды…

Но вы, друзья,

Живя в суровой стороне,

Забыли о струне.

В душе у каждого из нас

Своя глубинная струна,

Она живет не напоказ,

Лишь с нами говорит она.

Слова скупы. Наперечет.

Но ты прислушивайся к ней;

На свете нет ее родней:

Она ведь душу бережет.

Ты должен ввериться струне,

Когда настроенность ее

Не подголосок старине,

А чует новое литье.

Отважно поступай всегда,

Едва она подскажет: "Да".

Но горе горькое тебе.

Когда порой на крутизне,

Чтобы подладиться к толпе,

Забудешь о струне!

Ее меняя на медяк,

Ты пропорхаешь кое-как,

Но, словно висельник, во сне

Вертеться будешь на струне.

3-4

У человека испокон

Есть право звать вперед.

Но право кинуться в огонь

Лишь совесть на себя берет.

Не совестишка-правдолюб,

Что тихо ноет, словно зуб,

Кого журят: "Не спи!"

Но та, что, став твоей судьбой,

Повсюду, грозная, с тобой,

Как тигр на цепи.

Не мне, друзья, судить о том,

Чего я стою, кто таков,

Но грозной совести путем

Пришел я в мир большевиков.

Не оттого ль вокруг меня

Собачий лай,

Вороний грай,

Что от стихов средь бела дня,

Хотя и вовсе не назло,

Тигриным запахом несло?

Я мог бы дать моей стране

Поболее, чем дал.

Но взял я в милой стороне

Такую ширь, такую даль,

Такое пение души,

Такой

размах

ДУ,

Что мне считать любой ушиб,

Ранений каждый дюйм

Я счел бы нищенской сумой,

Нет, больше — низостью самой.

И где бы ни был мой причал

Средь ангелов или горилл,

О чем бы я ни говорил,

Чему стихи ни посвящал,

Там революции тавро,

Пыланье алого числа.

От них бессмертия стрела

Пройдет в мое перо.

(Моей заслуги в этом нет.

Я хоть и сильных посильней

Одна из маленьких примет

Эпохи пламенной моей.)

Бессмертие… Но в нем ли суть?

Нигде я не был в стороне.

Но мало жить не как-нибудь,

Не между прочим, не вчерне.

Но мало, мало мне того,

Что я такой, как большинство.

О, если б знать, что из груди,

Из опаленных губ и глаз

Хотя бы искра, но зажглась,