Капкан для белой вороны

Гришка – вещь в себе. Как бы мне не хотелось стоять с ним в одной шеренге, а мне порой хотелось, очень, до противного зуда в животе, я прекрасно понимала, что мы – герои разных повестей. Просто так получилось, что кто-то поставил книги наших жизней на одну полку. Но это временно, до первой же генеральной уборки.

* * *

Какое то время я действительно сидела тихо. Разложила на диване наши с Лешкой альбомы и медленно листая страницы, постепенно впадала в состояние счастливого транса. Наши лица на фотографиях были столь радостны, столь беспечны… хотелось превратиться в маленькую молекулу и отправиться жить в мир, существующий лишь на глянцевой бумаге. Хотя отчего же, он существовал и в реальности, этот мир. Просто между захватывающим прошлым и головокружительным будущим вклинилось мрачное настоящее. Надо было пройти по опасно шаткому мосту, закрыв глаза и не думая о расстоянии. Просто идти себе и идти. Когда никогда, мост кончится.

Убрав альбомы, я немного помечтала о том о сем, глядя в темнеющее окно, а потом словно черт меня дернул. Бывает такое, знаешь наверняка, не надо этого делать, а делаешь. Вот и я, подхватила плащ, на улице моросил дождик, сунула ноги в ботинки и отправилась в гости. Недалеко, в соседний подъезд. К пенсионеру Петру Петровичу Сидорову.

* * *

– Настя, а я ждал вас. Та женщина, кажется, Лариса, разве не сказала вам, что я заходил?

– Сказала, но я не сразу смогла. Вы что-то хотели мне рассказать?

– Нет, в общем да… Хотя, не знаю, имеют ли это отношение к делу. Но раз уж вы сказали, что любая деталь может пригодиться, я подумал, что стоит поделиться с вами некоторыми соображениями.

– Конечно конечно, обязательно! – засуетилась я, пристраиваясь на колченогий табурет. Чай, которым пытался угостить меня сосед, оказался настолько крепким, что я не смогла сделать и двух глотков. Вежливо держала чашку у рта и слушала. Сидоров нес полную околесицу. По его словам, многолетние концерты, доводящие нас всех до белого каления, устраивала не Ира.

– Кто же?

– Проигрыватель! Я давно это понял. Видите ли, в чем дело. Ире надо было создать иллюзию того, что она дома. Она и записала на диск свои песни. Голос то ее, ее, но не живой, записанный.

– Да с чего вы взяли?

– А вот с чего. Я уже говорил вам, монотонное существование развивает наблюдательность. Помните песню про шмеля из «Жестокого романса»? А?

– Про какого еще шмеля?

– Про одинокого… «Мох-на-тый шмель на душииистый хмель…. Цапля сеееераааяяя в камыши…. А цыганская дочь за любимым в ночь по родству бродяяяячей душииии…»

– Поняла поняла, – замахала я руками. Пел Петро Петрович так, что скулы сводило. Куда там покойнице.

– Так вот, она в одном месте сбивается и звоночек телефонный звучит фоном. И вот сколько я потом не слушал, а все на этом месте телефон. И сбивается. Ну скажите, может ли быть такое совпадение?

– Да вряд ли, – пожала я плечами.

– Вот и я думаю, что вряд ли. Я и в других ее песнях стал подмечать кое-что. Слуха то особого нет, чего уж там, но все-таки умею отличить. Было у нее несколько дисков, их крутила.

– Интересно, зачем ей это было надо?

– Вот и я подумал о том же, Настенька. И проследил как-то раз. Только концерт начался, я выскочил и за гаражи. Там кусты разрослись, можно очень удачно в них спрятаться. И что же вы думаете? Не прошло и десяти минут с начала концерта, как из подъезда вышла женщина, очень сильно похожая на Ирину. Если бы я был не при исполнении, то и не обратил бы внимания. Но тут все подметил. Походочка у нее примечательная. Уж такая легкая, такая изящная, что и говорить, красавица.

Я недовольно поморщилась.

– Вы, Настенька, тоже очень симпатичная девушка, увидев мою гримасу, решил утешить меня старичок. Но в вас нету наносного… кокетства, лукавства. Вы, как говорят, « а ля натюрель». А Ира – дамочка, красоточка. Даже если одеть ее в простую одежду, то в жестах, в движении все равно манерность проявится.

– То есть вы хотите сказать, что она выходила из дома, как-то иначе одетая?

– Не то слово! Туфли на низком каблуке. Парик такой под каре, темно русый. Пальтишко или свитерок неприметный. И джинсы самые обычные.

– Она что, постоянно проделывала такие фокусы?

– Много раз! Я сбился со счету.

– Петр Петрович! – охнула я, – что же вы это милиции не рассказали? Или рассказали.

Старик замялся.

– Нет, не рассказал.

– Но почему?

– Они не стали меня слушать. Я ведь им старался помочь, а они все быстрее-быстрее, все им некогда… – в голосе пенсионера слышалась искренняя обида. Как же сложно с ними все-таки.

– Ну а мне что же в первый раз не сказали?

– Да вот все думал, стоит ли? Имеет ли это отношение к делу?

– О господи!

Уже в дверях я осторожно поинтересовалась:

– Петр Петрович, а вы ничего у меня не забыли?

Он вдруг как-то смутился, растерянно заморгал глазами, и перетянув паузу раза в два, скомкано ответил:

– Нет, нет, не забывал конечно, что же я мог у вас забыть?

– Ну мало ли, может что-то выронили? – продолжая осторожно наблюдать за его реакцией, я машинально придвинулась как можно ближе к порогу и одновременно нащупала ручку – не закрыта ли дверь на замок?

– Там открыто, – уловив мои телодвижения, успокоил Сидоров, – нет, Настенька, я и забегал к вам всего не секунду. Там была ваша знакомая, мы полминуты пообщались в коридоре и я сразу ушел.

– А она что же, не пригласила вас войти?

– Да я сам не пошел. Я с вами хотел переговорить. Так что мы распрощались с ней тут же.

Сидоров ничего не сказал про то, что на какое-то время оставался в прихожей один. Возможно, просто не придал этому эпизоду значения. А может быть, по другой причине промолчал.

* * *

Осенью темнеет как-то особенно быстро. И темнота осеннего вечера гуще и безнадежней летней и зимней. Никакие фонари ей не помеха, их света хватает, чтобы лишить сна прикорнувшую на соседней березе замерзшую муху. Но до асфальта свет не достает. Ступая на ощупь по узкой дорожке, идущей вдоль куцего полисадника, я некстати размечталась: вот прихожу домой, а там Лешка. Сидит на чемодане и гладит Веню по толстому пузу. Дура какая-то.

Вдруг со стороны длинного подземного гаража раздался резкий отрывистый звук. Недовольно мявкнула спугнутая бездомная кошка. Отчего-то стало не по себе. В отличие от соседа Жора, я не боялась в детстве бабая, зато всегда боялась темноты. Она страшила не сама по себе – пугала неизвестность, невозможность увидеть врага в лицо. И этот скрытый во мраке враг был куда страшнее любого видимого чудища.