Клуб неверных мужчин

— Я приеду в больницу, — пообещал Турецкий, — я должен ее увидеть.

Он положил трубку и виновато посмотрел в укоризненные глаза Ирины.

— Прости, Ириша, это мое дело. Я должен напоследок увидеть эту женщину.

Усиленной охраны у палаты он не заметил. Зевал на подоконнике какой-то сержант с дубиной, покосился на Турецкого, но препятствий не чинил. Охрана и не требовалась, по заверению врачей, если преступница очнется, встать с кровати без посторонней помощи она не сможет. Помимо кровоизлияния в мозг, серьезное повреждение позвоночника. Анюта лежала под капельницей в одноместной палате — неподвижная, с закрытыми глазами, с забинтованной головой. Он подошел поближе, остановился, почувствовав опаску. Кто ее знает, что у нее, больной, на уме. Он смотрел на ее обострившееся суровое лицо, на острые скулы, на нос с горбинкой, на редкие ресницы. Казалось, что они дрожат. Но это только казалось. Женщина была неподвижна, только простыня слегка поднималась и опускалась в такт прерывистому дыханию. Он осмелел, подошел еще ближе, склонился над ее лицом. Стало неприятно, сжалось все внутри, он отошел.

— Здравствуйте, Александр Борисович… — он вздрогнул, перехватило дыхание.

— Мать твою, Борис…

— Простите, не знал, что вы такой впечатлительный… — Борис ухмыльнулся. Он тоже выглядел каким-то осунувшимся, усталым. — А вы ее побаиваетесь, Александр Борисович… Это нормально. Вы бы видели, как она билась с превосходящими силами противника…

Турецкий вспомнил, как она обрушилась на него с козырька, — словно фондовая биржа. Влюбленная фурия в гневе страшнее осатаневшего талиба. Не прояви он все свое усердие, она бы убила его, можно не сомневаться.

— Дело закончено, Александр Борисович, забудьте, — сменил тон Борис. — Олег Петрович Нагибин, кстати, говоря, имел содержательную беседу с Жанной Верещагиной.

— Как она? — встрепенулся Турецкий.

— Плачет, — манерно опечалился Борис. — Признается, что до сих пор любит свою Анюту. Блин, такая женщина пропала… Я Жанну имею в виду.

— Члены клуба «Эквилибриум» так не думают, — пожал плечами Турецкий. — Что мы знаем о любви? У нее, проклятой, бывают такие причудливые проявления… Ничего конкретного Жанна не рассказала?

— Совместно они не жили. Общались, проводили вместе время, не больше. Жанна — занятая. Анюту бесила ее работа. И чем дальше, чем больше крепли их отношения, сильнее бесила. Да, у Анюты был ключ. Да, она могла проникнуть в квартиру в самый интересный момент. Всякий раз, когда у Жанны появлялись мужчины, Анюта закатывала дикие истерики. Впрочем, быстро мирились, гм… Жанна допускает, что все могло произойти именно так, как мы думаем. Анюта — мстительная, решительная, злая. Но в общении с Жанной эти черты характера редко проявлялись, даже истерики ее были какие-то жалобные. Кошечка, одним словом… — Борис боязливо покосился на неподвижное тело. — Как вы думаете, прошептал он, — она нас слышит?

— Это фантастика, мальчик, — вздохнул Турецкий. — Ладно, если что произойдет, держи меня в курсе.

— Поздравляю, Турецкий, — прочувствованно поздравил его по телефону Меркулов. — Твое участие закончено. Чем собираешься заняться?

Кое-какие дела у Турецкого оставались. Разобраться с аккумулятором — не век же теперь на такси ездить, нанести визит Евгении Геннадьевне Мещеряковой, намекнуть, что, в связи с успешно раскрытым делом, хорошо бы вспомнить об обещанном гонораре. Но он не будет это делать сегодня. Сегодня он поедет домой, примет сто грамм, проведет остаток вечера с любимой женой…

— Домой поеду, — признался он честно. — Ты еще в больнице пролежни обретаешь?

— Выписался, — обрадовал Меркулов. — После тяжелой, продолжительной болезни… Почетный кортеж доставил до дома, лежу на кровати в окружении родных и близких. Но ты не думай, рука у меня постоянно на кнопке контроля…

Ночью Турецкий долго не мог уснуть. Дождался, пока засопит Ирина, выбрался из кровати, закутался в халат, побрел на кухню. Смотрел в окно, как гаснут и рождаются на небе новые звезды, уговаривал себя, что не надо беспокоиться, что все, что он чувствует, — лишь общее неудовлетворение от жизни, он сам не знает, чего хочет, он постоянно в поиске и давно пора угомониться. Накапал стопочку коньяка, выпил, смакуя, за ней вторую, третью. Тревога не покидала. Снова лезло что-то из подсознания, тщась втолковать ему банальную истину. Это состояние надо просто пережить, наутро от него не останется и следа…

Оно бы прошло, но утром зазвонил телефон, из трубки послышался подавленный голос следователя Нагибина.

— Отвратительные новости, Александр Борисович.

— Это означает, что на работу в агентство «Глория» я сегодня опять могу не выходить? — уныло пробормотал Турецкий.

— Дело ваше. Сегодня ночью в тридцать четвертой больнице скончалась Анна Григорян. Не приходя в сознания, как говорится…

Вот черт… Турецкий в волнении заметался по комнате. Глянул в прихожую — туфель Ирины на месте не было, супруга убыла на работу. Рухнул на диван с трубкой.

— Подробности?

— Григорян была в тяжелом состоянии. Ничего удивительного. Несколько раз за ночь к ней подходила сестра, ей показалось, что состояние у больной стабильное. А утром… уже умерла.

— Имеются признаки, что ей… помогли?

— С какой стати, Александр Борисович? — следователь сильно озадачился. — Вы знаете что-то такое, о чем не знаю я?

— Отвечай на вопрос, Олег Петрович.

— Приборы не отключали, — хмыкнул следователь, — посторонних дежурная сестра не видела. Признаков насильственной смерти на теле нет.

— А охрана?

— Какая, к черту, охрана, Александр Борисович?.. Разве могла Григорян убежать в таком состоянии? Мне кажется, вы еще не вполне проснулись, нет? Обычный медицинский случай. И не в таком состоянии умирают люди. Да, не спорю, мы уже не испытаем удовольствия от ее признания в совершении тройного убийства, но разве есть сомнения в том, что она убийца? Как бы цинично ни звучало, но Григорян облегчила нашу задачу. Никакого суда, многотомных материалов дела…

— Ладно, — Турецкий раздраженно поморщился. — Ты не сказал «отвратительная новость», ты сказал «отвратительные новости». Что еще?

— А вот это довольно странно, — голос следователя вновь посмурнел. — Вчера вечером на своей квартире был зверски убит некий художник Венедикт Гурьянов. Кажется, вы его немного знали. Этакое чудо в голубых перь…

— Что?! — Турецкий подлетел с дивана. — Ты спятил, Олег Петрович?!

— Да я-то пока в рассудке, — проворчал Нагибин, — а на вас это дело подействовало явно возбуждающе. Коллега по цеху завез ему рано утром какие-то наброски, дверь была открыта, в комнате лежал Гурьянов, его буквально исполосовали ножом. Били по груди, по горлу, все вокруг в крови. Насчитали не менее двадцати ударов. Такое ощущение, что ему пытались сделать «колумбийский галстук». Вы знаете, что такое «колумбийский галстук», Александр Борисович? Это когда разрезают горло, достают язык…

— Знаю, — перебил Турецкий. — Тело еще в квартире?

— Да, туда поехал Борис. Криминалисты еще работают. Если вам нужен адрес…

— Нужен! — рявкнул Турецкий.

— Какие страсти, господи. Запоминайте. Окрестности Люблинского пруда, улица Тихая…

Мертвый Венечка действительно представлял собой тягостное зрелище. В квартире «творческий» беспорядок. Подобно собрату по цеху Кошкину, этот тип творил не только в студии, но и дома. Разбросанные по полу краски, кисти, холстины, дощечки для растирания красок. Тело лежало за кадкой с декоративной пальмой, его уже накрыли простыней. Подходить туда не хотелось, слишком много там было засохшей крови.