Клуб неверных мужчин

Злой он какой-то стал. Мстительный, несправедливый. Отключился, злорадно оскалился…

День летел. Турецкий забрал из магазина автозапчастей собственный заряженный аккумулятор — есть у них такая услуга, — доволок до машины, установил. Двигатель завелся. Сегодня было много дел…

В районе обеда он связался с коллегами, поставил неотложную задачу. Немедленный сбор. Борису — навестить криминалистическую лабораторию, провернуть одно важное дельце. Добыть подробные справки по кое-каким лицам. Нагибину — пробить адрес, к сожалению, электронный, на что потребуются полномочия.

Вечером выслушивал доклады, мотал на ус.

— Борис, следи за этим человеком. Он не глуп, может почувствовать, что пахнет жареным, пустится в бега.

Он наводил последние справки. Лично отправился в архив Московского горсуда, выбил разрешение на просмотр архивных материалов, закопался в древние файлы…

Улики против нужного человека были только косвенные. Нужно было его подтолкнуть, или терпеливо дождаться, пока сам созреет.

— Ты похож на пожарного, который сам что-то поджег и теперь с нетерпением ждет, когда его вызовут тушить, — печально подметила Ирина. — Ау, Турецкий, — она помахала ладошкой у него перед глазами, — не пялься в черный телевизор, хотя бы включи его!

В девять вечера пошел дождь. Забарабанил в стекла, застучал по асфальту. В районе десяти позвонил Борис, его голос срывался от волнения.

— Александр Борисович, он действительно что-то почуял, кажется, собирается линять…

Эх, не зря он опять весь день кожей чувствовал за собой наблюдение…

— Ты на машине?

— Да, Александр Борисович, Нагибин разрешил порулить. Но машинка, скажу я вам, достойна слезы ребенка…

— Если уедет, шпарь за ним, держи со мной связь, я подскочу…

Он вылетел из кресла, прыгнул в ботинки, сорвал с крючка ключи и хлопнул дверью, игнорируя протестующие возгласы супруги…

Фигурант еще не уехал. Турецкий примчался минут через двадцать, пробок уже не было. Пару раз машину занесло на мокром асфальте, с трудом удавалось удержать ее на дороге. Петляя по темным закоулкам, уперся в тупик, чертыхнулся, развернулся, смяв кустарник, и въехал в соседний проулок. Дождь хлестал без остановки, а Турецкий даже куртку с капюшоном не взял. На улице никого не было — сумасшедших мало гулять в такую погоду. Закон подлости работал, как положено: стоит образоваться серьезному делу, как природа дарит сюрпризы…

Подержанная «четверка» с погашенными фарами стояла у стены дома, и он чуть не врезался в нее. Выбрался из машины, нырнул за угол, перебежал открытый участок.

— Сюда, Александр Борисович… — сдавленно прохрипела темнота из полуподвала.

Хорошо, здесь был навес. Ступеньки убегали вниз, к железной двери. Видимо, жилищная контора или какая-нибудь оптовая фирма, эти организации любят отдаленные уголки, куда не ступала нога цивилизованного человека. Борис схватил его за рукав.

— Осторожно спускайтесь, ступенька разбитая. На месте наш фигурант, не выходил еще из конторы. Видите свет?

Пристройка к зданию тонула в темноте. Свет горел лишь на первом этаже, за шторами. У входа стояла машина.

— Сначала он был дома, Александр Борисович… Он проживает в соседнем здании, рядом с конторой, очень удобно… Потом вышел, подогнал машину сюда, в офисе шурует. Вы вовремя подъехали…

Хлопнула дверь, неясная тень вывалилась на крыльцо. Человек что-то тащил. Пикнула сигнализация, он открыл багажник, зарылся в него.

— Ты взял пистолет?

— А то, — ухмыльнулся Борис.

— Так доставай, не стесняйся, пошли брать злодея, пока не смылся…

Дождь хлестал, словно издевался. Борис оттянул затвор, придерживая скобу, вернул ее на место. Турецкий сжал его за плечо: не лезь поперек батьки… Выбрался из-под навеса, зашагал в дождь. Злодей по-прежнему ковырялся в машине. Расстояние сокращалось…

— Виктор Карлович, позвольте вас отвлечь на пару минут…

И тут Борис, не знающий удержу, вырвался вперед!

— А ну, отойди, гад, от машины! Лапы в гору, сука!

И куда они вечно лезут, эти молодые? Злодей отшатнулся от машины. Выстрел прогремел, вспугнув сонную тишину двора. Турецкий видел, как споткнулся Борис, поначалу показалось, что тот просто споткнулся. Но он упал, лицом вниз, обронил пистолет. Второй выстрел, и Турецкий шарахнулся, покатился по земле. Третий выстрел — фонтаном брызнула земля под носом, но он уже дотянулся до выпавшего «Макарова». Выстрелил наугад, вытянув руку, лишь бы прекратить эту трескотню. Поднялся на колени, лихорадочно наводя резкость. Тень уже улепетывала за угол. Протяжно застонал Борис. Турецкий бросился к нему, перевернул.

— Ты что, Борька?!

— А вы догадайтесь, Александр Бори… — он чуть не захлебнулся. — Вот черт… надо же, подстрелил, урод…

— Ты в порядке? Куда он попал? — Турецкий лихорадочно ощупывал дрожащее тело. Влез во что-то липкое в районе правого плеча. Господи, счастье-то какое…

— Куда он меня? Я сам не понимаю… По-моему, не так уж плохо, Александр Борисович, умирать не собираюсь…

— Не умрешь, Борис, если сам, конечно, не захочешь. В плечо он тебя подстрелил.

— Действительно, на хрена мне это плечо?.. — Борис попытался подняться, взвыл от боли, рухнул на спину. — Вы еще здесь, Александр Борисович? Бегите за ним… Не волнуйтесь, я позвоню куда надо…

Турецкий помчался за преступником. Обогнул здание и с мыслью: «А ведь он попытается меня убить! Раз уж я про все знаю, почему бы не задержаться на минутку?», и он совершил такой прыжок, что самому стало страшно. Очень кстати: грохнул выстрел, преступник поджидал, пока преследователь выбежит из-за угла. Турецкий покатился по щербатому асфальту, крича от боли в позвоночнике. Но пистолет не выронил, встал на колено, сжал рукоятку обеими руками и выстрелил трижды — в направлении вспышки. Загремела крышка мусорного контейнера, шум дождя слился со стоном. Размазанная фигура переместилась по стеночке, прихрамывая, человек побежал прочь. Обернулся, произвел несколько выстрелов, но Турецкий снова откатился. Преступник нырнул в подворотню, Турецкий пустился за ним. Выглянул из-за угла, но тот уже сгинул. Досадуя, Турецкий вылетел из подворотни, готовый стрелять. Преступнику не повезло — окрестные дворы он должен был знать наизусть, но угодил именно в тот, что завершался тупиком! Он метнулся к подъезду, Турецкий выстрелил. Преступник захромал в другую сторону — к кирпичной стене, украшенной толпой мусорных баков. Добежал до стены, обернулся, присел.

— Брумберг, бросай оружие! — крикнул Турецкий. — Хватит уже…

Пуля выбила кирпич за спиной. Турецкий присел, мишень тряслась перед глазами. Он с трудом различал, как Брумберг поднялся, подволок к стене какой-то ящик, взгромоздился на него. Повернулся, выстрелил. Турецкий открыл ответный огонь, стрелял, пока не кончились патроны. Фигура пошатнулась, ящик ушел из-под нее, как табуретка из-под ног висельника, и преступник покатился по земле. Турецкий уже подбегал. Упал на колени, выдернул из кармана тонкий фонарик. Все. По оскаленной физиономии детектива Брумберга молотили капли дождя. Глаза широко открыты, лицо искажено в посмертной гримасе. Одна из пуль попала в живот, другая пробила грудь там, где сердце. Не разучился ты еще стрелять, Турецкий…