Кольцо с тайной надписью

– Я… Просто…

– Знаете, Столетов, вы мне надоели. К вашему сведению, кража – уголовно наказуемое дело. Сейчас я вызову ментов, и пусть они с вами разговаривают.

– Нет! Прошу вас, не делайте этого!

– Ага! Что, испугался? Посмотрим, голубчик, как ты поговоришь с этим, как его… А!

Попугай как-то жалобно закряхтел.

– Ты что? Ты это что задумал? – жалобно застонал он голосом Насти. – Кровь! Ублюдок, ты меня ранил! Ты… А!

Хрип. Стон.

– А!.. А!.. Не… надо!

– Вот тебе, сука! Вот тебе!

Попугай проклекотал и умолк.

– О черт! – сказал он голосом Столетова. – Твою… мать!

Именно это мгновение и выбрал Георгий Столетов, чтобы рвануть к двери. Он оттолкнул стоявшую на его пути Василевскую, которая коротко взвизгнула, но тут на убийцу с обеих сторон ринулись братья Буйленко, журналист и спортсмен. Они заломили художнику руки и повалили его на пол. Через мгновение Славянский ловко защелкнул на нем наручники.

– Кошмарр! – кокетливо проворковала Клеопатра и содрогнулась.

Она слетела с моей руки и приземлилась на стол Ласточкина, поближе к замечательному, великолепному, все запомнившему Флинту.

– Здравствуй, – сказал ей успокоившийся попугай. – А пиастры у тебя есть?

– Флинт, – вырвалось у меня, – какой ты молодец! – Я погладила его по голове.

Журналист, еще не остывший от недавнего столкновения, поправил галстук.

– Вот это класс! Просто потрясающе! – горячо воскликнул он, обращаясь к Ласточкину. – Честное слово, вы – первый мусор, то есть мент, которому я хочу пожать руку!

Не успел Ласточкин опомниться, как журналист уже вовсю тряс его ладонь.

– Нет, вы просто гений! – в экстазе воскликнула Маша Олейникова. – Теперь я поняла, зачем вы собрали нас вместе! Вы подозревали, что любой из нас мог быть… И вы решили, что Флинт вспомнит, кто это! Какой же вы умный!

– Правда, я не понял, зачем понадобились два попугая, – признался Левицкий, разводя руками. – Но, в конце концов, бог с ним!

– Наконец-то этот бардак кончился, – кисло сказала Василевская, поправляя прическу. – Можно идти домой, в самом деле?

– Жора, – потрясенно спросил поэт у своего приятеля, – это что, правда?

Столетов отвел глаза и ничего не ответил.

– Аркадий Тимофеевич! Вы куда? – спросил мой напарник.

– Э-э… Я думал… – замялся Багратионов, правой рукой уже взявшийся за ручку двери.

– Так не годится! Вы мне нужны. – Багратионов заколебался, но капитан добавил: – Пять минут, хорошо? И без протокола.

Бизнесмен пожал плечами и вяло улыбнулся.

– Ну, раз без протокола…

Кто-то постучал в окно. Я обернулась и увидела робкое лицо Марины Федоровны, про которую, честно говоря, мы успели совершенно забыть.

– Все в порядке? – спросила она. – Мне показалось… – Тут она увидела Флинта и оторопела. – О! Еще один попугай?

– Да, – подтвердил Ласточкин, – он просто влетел в окно.

– Ах, – воскликнула она, – так вот он где! Его тут искали… где же он? Сейчас я его верну! – И она с неожиданной резвостью устремилась по дорожке прочь.

– Как вернетесь, зайдите к нам! – крикнула я ей вслед.

– В чем дело? – спросил Ласточкин.

– Кто-то искал попугая, – ответила я, пожимая плечами. – Наверное, какая-то ошибка.

– Ладно, она еще вернется, – отозвался капитан. – А мы с тобой пока будем писать протокол допроса. Дима! – обратился он к Славянскому. – Без обид, я надеюсь?

– Какие уж обиды, – отозвался тот. – Я только не могу понять, как ты его нашел. – Он кивнул на Флинта, который вовсю обхаживал бесценную Клеопатру. Она расправила крылья и перелетела на сейф. Наш свидетель, забыв обо всем на свете, легкомысленно бросился за ней.

– Фу, – вздохнул Ласточкин. – Сам не знаю, как я его нашел. Это чудо. Вот и все… Присаживайтесь, Георгий Алексеевич. У нас с вами будет длинный разговор.

* * *

– Вы признаетесь, что вы убили Анастасию Александровну Караваеву?

– Думаю, бесполезно это отрицать. Эта проклятая птица сдала меня с потрохами.

– Вы убили ее из-за картины, так?

– Да.

– Из-за картины Караваева? Что в ней было такого?

Художник морщит губы и смотрит в окно. Руки его, сложенные на коленях, дрожат.

– Это не картина Караваева, – наконец произносит он тихо. – Это картина Тициана.

– Что?

– Ну да. Вы же слышали, что я сказал… Когда я начал снимать верхний слой краски, кстати сказать, положенной кое-как, я обнаружил под ним совершенно другую картину. А когда я увидел подпись…

Славянский даже дыхание затаил. Я, кажется, тоже.

– Дима, – говорит ему Ласточкин, – немедленно бери машину… Где эта картина теперь?

Художник горько улыбается.

– Вы что, думаете, я продал ее? Нет. Она у меня.

– Дома?

– Да.

– Как она выглядит?

– Это портрет женщины.

– Дима, немедленно…

Но Дима уже скрылся за дверью.

– И когда вы поняли, что это Тициан, вы решили, что не станете отдавать картину Насте. Так?

– Ну, в общем, так. Поймите, я всю жизнь рисую. И когда я увидел эту вещь… Я не могу передать, что я почувствовал. Я бывал в музеях, да. Но когда вот так запросто, у меня дома… – Он умолкает и глядит куда-то перед собой. – Я был счастлив, – произносит он тихо.

– Тогда вы подменили картину, а Настя Караваева заметила это. – Ласточкин морщится. – Чем вы ее убили?

– Я не хотел ее убивать. Я хотел ей что-нибудь наплести, соврать… Но когда она стала угрожать, что вызовет полицию, я потерял голову. И убил ее.

– Чем?

Художник вытирает лицо.

– Я нередко ношу с собой этюдник… И все остальное тоже.

– Чем вы ее убили?

– Мастихином.

– Поясните, пожалуйста.

– Это такой специальный нож. Чтобы смешивать краски. Я вообще-то им редко пользуюсь. Но в этот раз…

Плохая шутка, и он сам понимает это.

– Где этот мастихин теперь?

– Я его выбросил в реку. Не думаете же вы, что я стал бы оставлять у себя нож, которым я убил человека.

– Отпечатки пальцев на ручке двери тоже вы стерли?

– Нет. Насколько помню, нет. Я ничего не стирал.

– Расскажите мне про Савелия Рытобора. Вы его убили?

– Я, – сконфуженно признается он. – Но я не хотел. Оказалось, он знал от Насти о ее подозрениях по поводу картины. Она ему сказала. Он догадался, в чем дело, и стал предлагать мне продать картину и поделить деньги. А я не хотел продавать Тициана. Он достался мне слишком дорогой ценой, и вообще… Словом, я не желал расставаться с ним. Даже если бы мне предложили миллион, я бы не пошел на это. Эти… толстые кошельки… что они понимают в нашем искусстве? Для них ведь это только способ вложения денег, не более того. Жалкие людишки.