Легенда о Чёрном ангеле

Дверь хлопает, и следом раздаётся громкий голос Феликса. Он матерится на незадачливую искательницу туалетов, та орёт что-то в ответ, а мне хочется выйти в коридор и послать на хер их обоих.

Прижимаюсь горячим лбом к плечу Марго, пытаясь восстановить дыхание и унять шалящие нервы. Нет, я не сорвусь, не добьются.

— Кто это был? — спрашивает Марго, а голос какой-то странный, словно не её вовсе.

Ревнует, что ли? Или боится, что кто-то узнает, что только что происходило в этом кабинете?

— Хрен её знает, посетительница какая-то, наверное.

Я и правда, не знаю, кто это был: совсем не видел лица, не успел обернуться. Мне наплевать на эту бабу, но совсем не наплевать, что Марго так напряглась. Только сцен ревности и не хватало.

— Нет, подожди, я сейчас.

Марго порывисто отталкивает меня, оправляет платье и шустро направляется к выходу из кабинета. Что тут вообще происходит? Драться, что ли, побежала?

— Чёрт, ушла… — сокрушается Маргаритка, вернувшись обратно. — Но… голос. Я его уже слышала. Точно тебе говорю! Только никак не могу понять, где именно.

Ну, уже легче.

— Да мало ли, кто это был? — пожимаю плечами, всем своим видом показывая, что здесь не о чем говорить. — В “Магнолии” девицы, самые разные, тучами слетаются.

— Да-да, я понимаю, конечно. Показалось, наверное.

Марго задумчива, и я вижу, что её что-то мучает. Чёрт, и приспичило же этой малохольной ворваться!

Поправляю рубашку, застёгиваю уцелевшие пуговицы и беру со стола в углу телефон.

— Феликс, зайди ко мне, — прошу начальника охраны клуба, а тот молча вешает трубку и вскоре показывается в дверях.

— Что это за баба была? — спрашиваю, а Феликс пожимает плечами.

— Стриптизёрша наша новая.

Ещё лучше. Им же строжайше запрещено, под страхом увольнения, заходить на второй этаж. Что этой дуре нужно было? Туалет? Ага, так я и поверил.

— Какого хрена она тут делала?

— А я знаю? Смену отплясала и пошла на жопу приключения искать, — криво усмехается, а я морщусь, понимая, что сейчас может подумать Марго. — Я даже не понял, как у неё это вышло. Но, шеф, не беспокойся, я её домой отправил, больше не вломится.

Конечно, не вломится, а то голову откручу.

— Стриптизёрша? — вскрикивает Марго и стремительно бледнеет. Я вообще уже перестаю что-либо понимать, но выражение лица Маргаритки мне совсем не нравится. — А зовут её как? Вы знаете?

Кажется, она готова ухватить Феликса за грудки и трясти, пока не сознается, а тот переводит удивлённый взгляд на меня, хотя этого громилу поразить чем-то сложно. А у Марго получается.

Чуть заметно киваю, а Феликс, получив моё молчаливое согласие, говорит, глядя прямо на Марго, сверху вниз:

— Алёна её зовут. Она тут пару дней всего пляшет, шустрая девка.

— Твою мать через колено! — выкрикивает Марго, гневно полыхая взглядом.

О, узнаю интернатское наследие.

— Мою? — уточняет Феликс, а я готов заржать, такой шок на лице у него читается.

Марго машет на него рукой и пытается улыбнуться:

— Нет, извините, это так… фигура речи. Я не хотела.

Феликс молча кивает и снова бросает на меня вопросительный взгляд. Давно мы с ним в гляделки не играли, но сейчас ситуация слишком странная: Марго на таком взводе, что в любой момент может рвануть.

— Иди пока, — говорю, и Феликс послушно скрывается за дверью.

Защёлкиваю замок, чтобы ни одна падла больше не всунула сюда свой нос. Достаточно визитов на сегодня.

— Карл, мне надо домой, — решительно говорит Марго и встряхивает головой, а её густой хвост за спиной, точно маятник метронома секунды отсчитывает: туда-сюда, туда-сюда.

Марго стоит в центре комнаты, обхватив себя за плечи, и, кажется, готова то ли разрыдаться, то ли ещё какой фокус выкинуть.

— Что вообще стряслось?

— Надо домой, — повторяет, как мантру, впиваясь в меня взглядом. — Ты не понимаешь. Мне надо. Я должна!

Терпеть не могу это слово.

— Не понимаю, да. И не пойму, пока ты будешь говорить загадками.

— Эта девушка… она… чёрт… её мой сын любит. Очень. А она вон как, стриптизом промышляет.

Вот же, чёрт знает что.

— И? Домой-то тебе зачем?

— Но она тут, а Миша там, один… ничего не знает.

Ага, так я и отпустил Маргаритку в таком состоянии. Дров же наломает, потом не исправит.

— То есть ты планируешь сейчас поехать домой и рассказать всё сыну? Ночью приехать, нервной, растолкать спящего пацана и всё-всё ему рассказать?

Марго замирает, внимательно глядя на меня. Вижу, поняла, что имею в виду. Это уже хорошо.

— Я… я не знаю. Но надо же что-то делать…

— И ещё. Вдруг ты ошиблась? Наведёшь на девчонку напраслину, потом сама же краями и пойдёшь.

— Нет-нет, это точно она, я уверена!

Марго сейчас кажется такой маленькой и несчастной, что мне снова хочется прижать её к груди, чтобы утешить. Как когда-то.

— Присядь и выпей, — говорю, а Марго кивает и размещается в кресле.

Иду к бару, размышляю пару секунд, что выбрать и достаю бутылку виски. Сейчас Марго не помешает порция крепкого алкоголя — вином с шампанским делу не поможешь.

— Никуда ты не поедешь, — объявляю тоном, каким обычно отдаю распоряжения одноклубникам. Пусть грубо, но всегда эффективно. — Он не маленький, сам разберётся.

— Но она же обманывает его! Это же мерзко! Я не буду терпеть, пока какая-то простигосподи из моего сына лоха делает!

Марго злая, как тысяча чертей, а я, как долбаный извращенец любуюсь, насколько она красивая сейчас.

— Может, он в курсе? Всякое случается. Некоторые не против свободы вот такой, извращённой.

Марго вскидывает на меня взгляд и отрицательно машет головой:

— Нет, Ворон, Миша не из тех, кто будет мириться с таким… он у меня идеалист и правильный очень.

— В двадцать лет таким быть положено, идеалистом.

— Но что мне делать? Молчать?

И правда, ситуация патовая.