Ловушка для птички

Дикое необузданное желание слиться с этой красотой воедино раздирает меня.

Трогаю его. Спину, руки, шею, затылок… Скольжу руками по его безупречному телу, и волна иступленного жара накрывает с головой. Вторые сутки в режиме нон-стоп хочу этого засранца. Это пытка какая-то!

— Иди ко мне, — прошу и обхватываю ногами его бёдра.

Второго приглашения он не ждёт, ему и первое не требовалось. Просовывает руку, направляет член и резко толкается. В одно движение заполняет меня собой.

Ощущение настолько острое, что я приглушенно вскрикиваю. Мне его много.

Он наклоняется и ловит мой стон губами. Рвано целует, словно боится обжечься, и отстраняется. Одной рукой упирается в матрас, а вторую подсовывает мне под поясницу, заставляя выгнуться. Крепко обхватывает и вжимается горячим животом. Входит глубже. Еще глубже. И еще. Двигается быстро. Слишком резко и грубо.

У меня там все неистово пульсирует, но при этом неприятно припекает. Инстинктивно зажимаюсь, насколько это возможно в этой позе, но он не замечает. Продолжая наращивать темп, тупо вбивается в меня. Мне неприятно!

Кто этот грубый и напористый мужлан, который просто долбится в меня? Это не мой Ники. Совсем не тот умелый и чуткий любовник, в руках которого я таяла от наслаждения.

Всё это мне совсем не нравится, но я молчу. В висках стучит, в уголках глаз собираются слезы.

Он больше не целует. Дышит порывисто прямо в губы, но не дотрагивается. Зато взглядом въедается в глаза. Странно так смотрит, словно ищет в них что-то и не находит. И злится. С каждым толчком его движения становятся резче, быстрей и неприятней.

Я себя теряю. Безвольно содрогаюсь, пока он жестко и хладнокровно трахает меня. Не жду никакой развязки, просто терплю. Кажется, эта мука не кончится никогда.

Напряжение достигает такой силы, что становится страшно, и я зажмуриваюсь.

Неожиданно он замирает. Перестает двигаться, но остается во мне. Дышит так шумно и часто, что я начинаю волноваться. Нервно сглатываю скопившуюся слюну и еле слышно спрашиваю:

— Что-то не так?

Молчит. Выдергивает руку из-под спины, переносит вес тела на нее. Его член все еще во мне. И только теперь я вспоминаю о презервативе. Твою ж мать! Только теперь!

— Никита, а мы предохранялись? — мой голос дрожит.

Я вся дрожу. Тело ходуном от перенапряжения.

Он отстраняется. Смотрит на меня как на полоумную. Встает и уходит в ванную. Молча.

Вскакиваю с кровати. Суетливо трогаю себя: лицо, грудь, живот, плечи… Зачем я это делаю? Какая-то двигательная истерика.

В голове громко стучит, словно в неё гвозди молотком вбивают. Пальцы холодеют, верхняя губа немеет, глаза щиплет.

Он что, кончил в меня?

Трогаю себя между ног. Там горячо и очень мокро. Все бедра липкие, но специфического запаха спермы не чувствую. Ничего не понимаю! Сонная, перевозбужденная, растерянная. И словно оплёванная последним его взглядом. Обидно так, что хочется рыдать в голос.

Слышу, как в ванной полилась вода. Хватаю с пола полотенце и бегу в соседнюю спальню, где тоже есть санузел. Надо вымыть все снаружи и по возможности внутри. Дни цикла сейчас безопасные, но чем чёрт не шутит!

Мою себя старательно. Раз пять тщательно намыливаюсь гелем для душа и рьяно растираю его по слизистым до пощипывания. Нет в этом никакого смысла, но пока я что-то делаю, по крайней мере не паникую и не плачу.

Уже вытираюсь, когда раздается стук в дверь:

— Хватит прятаться, выходи.

Замотавшись в сухое полотенце, выхожу. Он ждёт.

Пялимся друг на друга и молчим. В комнате горит свет. Мне опять становится стыдно. В темноте было проще. Хочу сказать, что еду домой, но язык не слушается. Он смотрит все еще странно, стеклянными глазами.

— Идём, — кивком указывает на свою спальню и вперед пропускает.

Иду. Он следом. Дышит в затылок.

В его спальне темно и прохладно. Окно открыто.

— Постой, Соня, — кладет руку на плечо и резковато разворачивает к себе. — Я сорвался. Слетел с катушек, сам не понял как. Прости.

Коротко киваю.

Кажется, я впервые слышу «прости» от Гордиевского. Это слово он мне только написал однажды. В том самом последнем сообщении три года назад, когда его отцовство подтвердилось и он решил жениться, а меня бросить.

— Больно сделал? — спрашивает и смотрит виновато.

Опять киваю и отвожу взгляд. Во мне зреет истерика. Если смотреть Никите в глаза — разрыдаюсь. Мне не физически больно, это душа скулит и корчится. Метастазы злокачественной любви выжигают меня изнутри.

Мы стоим ровно посередине комнаты. Прохладный ветерок обдувает влажную кожу, и я дрожу. Никита обнимает и настойчиво притягивает к себе.

— Прости, Птичка, — выдыхает и гладит по голове. — За всё меня прости. За всё…

Я не знаю, что сказать в ответ, чтобы не заплакать. А плакать при нём я ни за что не буду.

Он тяжело вздыхает. За окном накрапывает дождь.

— Хочу домой, — произношу потухшим голосом.

— Я отвезу тебя.

— Не нужно, доеду сама.

— Как знаешь, — кивает и отпускает.

— Скажи только: презерватив ведь был? Ты его использовал? — спрашиваю в спину.

— Совсем конченым меня считаешь? — хмыкает. — Конечно, был. У нас у обоих другие партнёры.

Ох. Напрасно он сейчас об этом напомнил. Мне стало в разы больней.

Уже через пять минут я уезжаю из этого странного дома, ставшего для меня западнёй во всех смыслах этого слова.

Выехав из элитного посёлка на трассу, съезжаю в первый же карман и глушу двигатель. Несколько минут порывисто дышу и тупо смотрю перед собой. Ментально я всё еще в той комнате. Лежу на кровати и терплю. Безвольная, растерянная, подавленная…

Плакать сейчас нельзя — так я признаю свою слабость. А я сильная и стойкая, и всяким там Гордиевским меня не сломать.

Он не хотел унижать и делать больно — я знаю. Он просто не умеет проигрывать. Даже паршивая победа для него предпочтительней самого достойного проигрыша. Хотел меня — получил. Выиграл.

Мог сделать это иначе. В какой-то момент я была не против разового секса, и он это понимал. Но ему было важно показать своё превосходство. Наверное, его цель оправдала средства. Смогу ли я оправдать его? Не уверена.