Любить впустую

– Это не...
– Дина взмахнула рукой, но затем остановилась.
– Да ты прав, - шепотом произнесла она.

Сестра опустила голову вниз, всхлипнула. Я шагнул к ней, но Дина отошла ещё дальше.

– Если тебе на неё плевать, то радуйся. Надеюсь, там, не оглядываясь на тебя, Сеня сможет нормально жить.

Я сглатываю. Сердце сдавило, словно его кинули под макулатурный пресс.

– Только вот...
– Сестра поднимает голову, чтобы вновь посмотреть на меня.
– Если тебе все равно на неё, то зачем ты пришёл сюда?

Я выскочил из квартиры быстрее, чем смог осознать, что делаю. Просто внезапно захотелось бежать, но ведь от себя не скрыться.

}Глава 8 }

POV Рома

Я едва стою на ногах после бутылки Джека Дэниэлса, но ожидаемого облегчения не наступило.

Она уехала. Уехала навсегда, оставив в моей груди дыру размером с космос.

Открываю дверь и буквально впадаю в свою квартиру. Ударяюсь об пол. Черт возьми! Больно же!

Не сразу, но все же переворачиваюсь, укладываюсь на спину. Достаю смятую пачку сигарет. Закуриваю, отправляя свои лёгкие. Какая разница?

Втягиваю в себя обжигающий дым, раз за разом, пока не затлел фильтр. Тушу его пальцами. Закрываю глаза, делаю глубокий вдох, но кислорода не хватает. Хотя, кажется, действительность все же отпускает меня.

Очухался я спустя пару часов. Спина жутко ныла, жалуясь на жёсткий пол. Я прохрипел, кое-как приподнялся, прислонив спину и голову к стенке, вытянув ноги по паркету. Руки зарываются в волосы, все ещё влажные после мокрого снега. Пальто тоже вымокло. Сколько же времени я провёл на улице? Не помню.

Если бы она была рядом, то уже давно бы отругала меня за такое наплевательское отношение к самому себе. Она бы очень переживала, что я могу простыть, поэтому возмущенно тараторила бы. Если бы я позволил ей приблизиться ко мне, то она бы сняла с меня пальто, промокнула бы мои волосы полотенцем, напоила бы меня крепким, горячим кофе... хотя нет, чаем (она ведь противник кофеина), чтобы согреть и отрезвить.

Господи!

Жёстко тяну волосы в сторону. Это не просто фантазия. Это воспоминание! Такое же теплое, как и сама девушка.

В ту ночь я не мог сопротивляться, был слишком слаб. Как и в тот вечер, когда она сбивала высокую температуру. Готов поклясться, что до сих пор чувствую её губы и руки у себя на лбу.

Дина права. Сеня уехала из-за меня. Это я виноват, что она сейчас в чужой стране, далеко от дома, пытается справиться со страхом и одиночеством.

Я никогда не думал, что она решится на такое. Я постоянно повторял, чтобы она оставила меня в покое, но осознавал ли я, какого это, остаться без неё?

Нет, не знал. Воспринимал все как должное, ничего не давая взамен, лишь отталкивая, чтобы убедить самого себя, что это неважно, что я обойдусь без её заботы и любви. Дыра в груди со мной бы поспорила.

Самобичевание не помогает. Скорее, утраивает желание залить в себя ещё больше алкоголя.

Я встаю по стенке, бреду в комнату. Квартира-студия очень удобна: нет стен, на которые можно было бы наткнуться. Я скидываю пальто, хватаю с кухонной стойки очередную бутылку, направляюсь к кровати. Напиться и отключиться - идеально.

На прикроватной тумбочке что-то светится. Я не включал свет, поэтому в полной темноте этот предмет хорошо выделяется. Протягиваю руку, небрежно беру его.

Дневник, на котором сверкает фосфорная наклейка. Тот, что я забрал из комнаты Сени, намереваясь сжечь. Так и не сжёг.

Надо это исправить!

Приходится вернуться на кухню, чтобы достать спички из кармана пальто. Чуть не грохнувшись по пути, достигаю цели. Пальто летит обратно на пол, по телу проходит озноб. И вот я, с коробком в руках, полный решимости, стою возле кровати, собираясь поджарить эти склеенные бумажки.

Я чиркаю спичкой о коробок, мгновенно освещая малюсеньким пламенем комнату. Подношу его к дневнику. Сердце замирает, когда язычок перебирается со спички на уголок черной обложки. Воздух смешался с гарью.

В груди так сильно запекло, словно я поджёг свои внутренности. Я быстро тушу спичку пальцами, затем ударяю дневником о джинсы, чтобы остановить пожар.

Прижимаю прокопчённую книжку к груди, словно сокровище.

О чем я только думал? Идиот!

Продолжаю ругать себя, включаю свет, сажусь на диван, зажатый между кухней и спальней. Дрожащими пальцами открываю дневник с обугленными, рваными страницами, ещё не зная, что меня ожидает.

Первая страница встречает меня фотографией, приклеенной посередине. Две девушки, куча эмоций. Сестра улыбается в камеру, а Сеня целует её щеку, вытянув свои губы уточкой.

Горло внезапно пересохло. Я жмурюсь. Почему вдруг такая реакция? Я видел тысячу подобных фотографий.

Только вот раньше я не знал, что эта хрупкая девушка на вкус как фруктовое мороженное, а прикосновение к ней сравни погружению в морскую пучину. Губы покалывает, я провожу по ним языком. Быстро переворачиваю лист, понимая, что низ живота сводит желание оказаться на месте сестры. Я хочу вновь почувствовать прикосновение нежных губ.

Следующая страница исписана красивым ровным почерком, но, несмотря на это, буквы расплываются. Приходится напрячь глаза, чтобы прочитать хотя бы строчку. Но начав, я уже не могу остановиться.

«Саша уехал. Не знаю, что чувствует Рома, но понимаю, что ему тяжело. Я вижу его пустой взгляд, и самой становится дурно. Как мне помочь тебе, любимый?»

Любимый? Это она ко мне обращается?

– Любимый, - слышу её шёпот, словно она, и правда, здесь, но её нет.

Весь воздух вышибло из моих легких. По коже пробежали мурашки. Я охнул от нахлынувших эмоций.

Любимый...

Никто никогда так ко мне не обращался.

«Если бы ты позволил мне тебе помочь, я бы обработала твою рану перекисью, не забыв подуть на кожу, чтобы уменьшить жжение...»

Воображение тут же рисует эту картину. Вот Сеня наклоняется ко мне, чтобы прикоснуться к моей груди. Её длинные пушистые волосы щекочут мой живот, но мне это нравится.

– Потерпи, любимый, - шепчет она, пуская по моему телу импульс.

Я заскулил, словно побитая собака, стиснув зубы, продолжил читать.

«Но ты не позволяешь мне приблизиться, предпочитая терзать свою душу в одиночестве. Тебе стоит просто позвать меня, я приду, несмотря ни на что...»

Но ты не придёшь! Ты солгала...