Лютый: чужая Моя

– Женитьбы…

– почему нет?

– Потому что… мы не знакомы толком. У семьи проблемы. Я не подарок. Приданого нет…

– Меня это не смущает, – спокойно заверяет Тимур, коротко поглядывая и ведя тачку. – Брак необходим и твоей семье и моей.

– Твоей? – озадачиваюсь я.

– Ты пойми, влезать в чужие разборки без необходимости никто не станет.

 А моя семья ценит узаконенные союзы. Ты мне пока никто, но став женой – люди моего отца за тебя будут рыть землю голыми руками.

– А кто твой отец? – робко уточняю я.

– Мамолаев, – просто роняет Тимур и я на миг погружаюсь в раздумья. Фамилия больно знакомая.

– Стой, тот самый Мамолаев – авторитет группировки чеченцев? – тихо, осторожно, почти извиняясь за предположение.

Тимур вместо «да», кивает:

– В одиночку мне вам не помочь. Проблемы твоей семьи не так просты, чтобы отделаться простым телефонным звонком или одним закопанным телом. Тут много народа замешано. Щекотливое дело, раздел территорий, большие деньги…

Задумчиво кусаю губу – в его словах есть резон, но всё равно…

– Всё равно не понимаю, зачем тебе такие проблемы, – бурчу под нос.

– Ты мне нравишься, – просто улыбается Тимур. – Хочу тебя в жёны!

– Ну и твоего ушлёпка хочу на место поставить!

– Моего? Какого ушлёпка?

– Женишка доморощенного, – хмыкает Тимур.

– Зачем? – вторю бараном.

– Чтобы знал место, ну и кто-то ему должен по носу дать. Так что, расслабься – мы его натянем.

– Да ну его, – качаю головой. – Пусть живёт с миром…

– Нет, маленькая моя, таких как он учить жизни нужно. Даже знаю, кто этим займётся. Друга своего подключу… Он у меня… такой, специфический малый. Только не бойся его – грозный на вид, а на самом деле… ещё мрачнее, но он из тех, на кого можно положиться. И он не бросает слов на ветер. Если за дело возьмётся – точно сделает! Так что, забудь о проблемах семьи. Теперь думай только о хорошем, и всё устаканится.

Уже на территории дома Тимур не выходит из тачки, чтобы проводить меня до двери. И целоваться не лезет, и за это спасибо, как-то я не готова к таким быстрым поворотам событий.

– Я тебя наберу чуть позже, – опять подмигивает, когда я на миг заминаюсь перед тем, как хлопнуть дверцей.

– Но я тебе не давала номера…

– Он у меня уже есть, – загадочно улыбается Тимур.

– Откуда? – сердце бьётся с ускорением.

– Связи…

– Ты… бандит? – осторожничаю я.

– Не забивай свою прекрасную голову пустяками, – тепло советует Тимур.

– Как же не забивать, если ты хочешь чтобы мы…

Не знаю, что читает на моём лице, но расщедривается:

– Это моя специализация: находить, добывать, догонять…

– Ищейка? Охотник? – хмурюсь, пытаясь понять что это за профессия. – Детектив?

– Ахах, – чисто смеётся Тимур. – Всё вместе, но лучше всего я… загоняю добычу, и поэтому меня зовут в узких кругах «Гончий».

Глава 8

– Да знаю, я гондон, – уже подходя ко мне, кивает Гончий. Он меня остановил звонком и попросил встретиться. Вот и жду в городе на прогулочной дороге в тихом месте, подпирая задом авто. – Но у меня веская причина!

– Знаю я твои причины: сиськи – не меньше третьего, и способность трахаться всю ночь.

Тимур сначала хмурится, а потом по его лицу ползёт загадочная улыбка:

– Не, эта девушка из другого мира… Свеженькая, милая, из хорошей семьи.

– Да, это меняет дело, – насмешливости киваю. – Помню у тебя близняшек… Они вроде из очень хорошей семьи. Скромные, милые, набожные… – ёрничаю, потому что избалованные девчата оказались ещё теми шалавами и кутили в групповой почти неделю, пока их строжайший отец не выдернул в жестокую реальность.

Тимур кривенько хмыкает:

– Зато как круто мы оттянулись.

– Благо, не пришлось потом лечиться, – парирую мрачно. – Надеюсь, ЭТО не главная причина почему я не занят делами, а треплюсь с тобой? – грозно уточняю.

– А как тебя ещё поймать?

– Гончий, – рычу угрожающе.

– Нет, шучу, – отмахивается друган.

– Ты просил «подчистить», и разузнать. Ну так я узнал.

– И? – вот теперь мне становится интересно.

– Те двое из переулка – не ушлёпки из ниоткуда. Их наняли.

– Кто?

– Некий Андрей.

– А фамилия?

– Нет её – полагаю ненастоящее имя, да и наём через десятые руки. Я цепочку поймал, как размотаю полностью, скажу.

– Ок, – киваю, погружаясь в тягучие мысли.

Так и думал, что неспроста на Варю напали. У этого клуба другая клиентура, и такие отморозки там если встречаются то – редко, задерживаются ненадолго, и плохо кончают. Просто так тереться у клуба – какая нужда? Ну и чтобы на девочку напасть на улице… тут совсем «пока» с мозгами должно быть.

– Так что прости, – вторит друган. – Я вроде смекнул, что у тебя не горит, сам вырулишь, вот и позволил себе…

– Ладно, проехали, – надоедает разговор об одном и том же.

– Не, ну правда, – канючит Гончий. – Влюбился я!

– Это не впервой, – возвращаю монету. – Ты парень быстрый… Сегодня женить готов – завтра уже развод!

– Да нет! Я её уже с отцом знакомить собираюсь, – заверяет Тимур.

– Ого, так серьёзно? Залетела? – впервые с момента трёпа Гончего, озадачиваюсь. Мамолаев Валид Ибрагимович – сложный и суровый мужик. Чтит предков и строго следует Корану и Сунне.

– Она подчиняется законам Шафиитского мазхаба? – в удивлении вскидываю брови. Нет, девушки его религии у нас не редкость, да только Тимура совсем не тянуло на соотечественниц.

– Нет, но думаю мы это исправим, – зверят Гончий.

– Тут ничего исправлять! – напоминаю реалию жизни. – И дело не в её желании/нежелании, а в упрямости твоего отца.

– Он ничего не имеет против людей другого вероисповедания, – грозит пальцем Тимур. – Моя мать – русская!

– Была! И была не первая жена, – и я напоминаю. – И как он ломал её…