Маленькая красная кнопка

— Да что же это… — бормочет мама невнятно, — как же он так, почему…

— Тихо, родная, тихо, — говорю сквозь слёзы, гладя её по плечу и наконец-то слышу ответ в трубке вместо гудков. — Женщина, сорок девять лет, перенесено два инфаркта, острая боль в грудной клетке, отдышка, на лбу испарина, — говорю быстро, но разборчиво, а следом тут же называю адрес.

— Скорая помощь в пути, ожидайте, — отвечает оператор буднично, а я кладу телефон рядом с собой и просто смотрю, как искажается от боли лицо мамы, не зная, что ещё сделать, что предпринять, как помочь ей, как вернуть сына, как, чёрт возьми, вообще жить дальше?!

Она тает прямо на моих глазах. В какой-то момент перестаёт невнятно бормотать, лишь тяжело дышит, обливаясь холодным потом. Её лицо бледнее мела, сердце как будто перестало качать кровь, руки ослабевают, она больше не стискивает грудь, у неё просто не осталось на это сил. Я боюсь её оставить, но домофон сломан, а скорая вот-вот приедет, они потеряют драгоценные секунды, пока я буду спускаться. И я стрелой бегу вниз, босиком, перескакивая через несколько ступенек, выбегаю на улицу, нахожу булыжник у лавки, которым пару раз пользовалась, подкладываю под дверь и несусь обратно.

Дверь нараспашку и я вижу, что мама уронила голову на грудь. Руки плетьми повисли вдоль тела, кисти лежат на полу, пальцы расслаблены, она не шевелится и не издаёт ни звука. Замираю на площадке и боюсь проходить. Боюсь коснуться её, боюсь ощутить холод, боюсь, что начну трясти её, пытаясь привести в чувство, боюсь, что она уже никогда не откроет глаза. Слышу с улицы сирену скорой помощи и боюсь, что они опоздали.

Мимо меня проносится молоденький санитар, задев плечом. Он быстро садится рядом с мамой и начинает прощупывать её пульс.

— Носилки! — вскрикнул через пару секунд, а я зарыдала в голос, уткнувшись носом в свои ладони. — Девушка, Вы едете?!

— Да! — опомнилась, тут же взяв себя в руки.

Зашла в прихожую, когда маму вынесли, сунула ноги в тапки и схватила сумку.

Последующие девять часов я просто слонялась по больничным коридорам, заламывая руки и обкусывая губы. Экстренное обследование, экстренные анализы, экстренная операция. К тревоге за маму примешалась боль и тоска по Ромке, хотя я знала, что он в безопасности, что он сыт и сейчас уже сладко спит. Какой бы мразью Артём не оказался, он никогда его не обидит. Он может никогда и не любил меня, а лишь делал вид, но чувства к маленькому беззащитному человечку у него искренние. И он не просто так слетел с катушек, он преследует какую-то цель, от меня ускользающую.

И он мне его не вернёт.

Я понимала это так отчётливо, что накатывала одна паническая атака за другой. И я не могу просто выкрасть его с детской площадки, я не смогу уехать, не смогу сбежать и оставить маму. Мама… только бы всё обошлось.

— Опасность миновала, — говорит врач быстрым усталым голосом, подходя ближе, — состояние критическое, но стабильное, провели шунтирование. Вам нельзя здесь оставаться, она в реанимации. Уточняйте о состоянии по телефону, вам сообщат, когда её переведут в палату.

Он уходит так же быстро, как и появился, а я без сил оседаю на пол. Я не справлюсь одна. Не справлюсь… Маме нужен будет уход, никто не станет с ней возится, меня не хватит на сына и на неё, а денег на сиделку попросту нет. Декретное пособие смешное, сбережения давно потрачены на сына. Я чувствовала беспомощность и безнадёжность своего положения, я понимала, что выход только один — ползти к Артёму и умолять его помочь, но если уж придётся кого-то умолять, то пусть это будет кто угодно, лишь бы не он. Не человек, отобравший у меня сына. Не человек, из-за которого моя мама едва не умерла.

Поднимаюсь, вытираю слёзы и ловлю попутку, наплевав на инстинкт самосохранения. Такси слишком дорогое удовольствие, а шанс, что он поможет — минимален. Я готовлюсь мысленно, пока еду, пока иду от дороги, пока прохожу в подъезд с консьержем, на цыпочках, чтобы не разбудить. Лифт, семнадцатый этаж, последний. Самый высокий жилой дом в нашем городе. Самый последний этаж. Забралась высоко, падать буду долго и мучительно. Плевать. Звоню.

Никто не открывает. Может, дома нет, может, стоит за дверью и брезгливо морщится, ждёт, когда мне надоест. Стучу, а в ответ лишь тишина. С чего я взяла, что он хотя бы выслушает? Как наивно… Но, может, его просто нет? Подожду. Мне некуда спешить, мне некуда идти, меня никто не ждёт. Сажусь на коврик под дверью, согнув ноги в коленях, и облокачиваюсь на неё спиной. Когда-нибудь он вернётся или выйдет и у меня будет шанс.

Дверь резко открывается и я падаю спиной назад, больно ударившись локтем. На глазах вновь наворачиваются слёзы, а на меня сверху вниз смотрит светловолосая красотка с длинными ногами. Если бы с моего ракурса не было видно, откуда они растут, я бы всерьёз решила, что от ушей.

— Козёл! — говорит девушка с чувством и выходит, неловко перешагивая через меня в своём коротеньком облегающем платье.

Едва она заходит в лифт, Тимур выходит на площадку в халате и, ухватив меня за ноги, оттаскивает из проёма. Молча. Проходит в квартиру и с силой захлопывает дверь.

А я всё, я закончилась, нет сил даже на то, чтобы подняться. И решимость куда-то делась, испарилась, растворилась в воздухе. И шанс свой просрала. Вставать надо, домой ехать, а с утра, к пробуждению сына, к Артёму, но я просто не могу заставить себя пошевелить хоть пальцем. Мне придётся умолять конченого мерзавца! Не мудака даже, классический мудак прямо за дверью, настоящего ублюдка и манипулятора, два года прикидывающего милым и заботливым. Да так, что у меня не возникло и тени сомнения на его счёт.

Поворачиваю голову и вижу плинтус. Хороший дом, ремонт в подъезде лучше, чем у меня в квартире.

Дверь вновь открывается и он спрашивает резко:

— Чего тебе?

— Он забрал его, Тимур, — отвечаю тихо, продолжая разглядывать плинтус, — забрал моего мальчика. И довёл мою маму до третьего инфаркта.

— Надо было остаться дома, — бормочет недовольно и выходит на площадку, приседая и поднимая меня на руки, — надо было просто остаться вчера дома.

5

Я уснула. Стыдно признаться, но, когда он поднял меня, когда понёс в квартиру, я почувствовала себя в безопасности, почувствовала опору, расслабилась… слишком уж. Как будто кто-то щёлкнул выключателем и свет внутри меня погас.

Открываю глаза и осматриваюсь. Когда я была тут в прошлый раз, было как-то не до интерьера… впрочем, смотреть особенно не на что. Точно спальня, большая кровать, шёлковое постельное белье, траурно-чёрное, плазма напротив, на стене, не кронштейне, провода торчат неаккуратно (но, похоже, ему начхать на этот весь ваш уют), и шкаф с зеркальными дверьми. Его я помню отчётливо, в нём отражается постель и всё, что на ней происходит. Плюс один в копилку моих послеродовых комплексов.

Дверь в комнату закрыта, я поднимаюсь и подхожу к ней, прислушиваясь. Тишина. Выхожу, прогуливаюсь по квартире, но кроме меня в ней никого нет. Даже странно, что он ушёл по своим делам и не вышвырнул меня, ну, скажем, в окно. Чтоб в одном лифте вместе не ехать.