Милый мальчик

Внезапно меня озаряет ужасная догадка и, схватив телефон, я дрожащими пальцами набираю знакомый номер. Мой голос взволнован.

– Мы могли бы провести сеанс вне очереди?
– выпаливаю я, услышав голос психотерапевта.

– Что-то случилось? Тебя что-то тревожит?

– Я... Я не уверен, но, кажется, Он снова периодически захватывает контроль над поведением. Я чувствую дома чужое присутствие.

– Даже сейчас?

– Э-м-м, нет. Сейчас я тут точно один.

– Почему ты чувствуешь присутствие постороннего? Чем оно проявляется?

– Незнакомый запах.
– Я кусаю губы, чувствуя себя глупо.
– Наверное, он мог бы прятать где-то парфюм. Однажды он прятал перочинный нож. Я думал, что потерял его.

– Ты хорошо помнишь все отрезки времени за последние пару дней?
– ровным тоном спрашивает доктор.

Сняв очки, я привычным движением тру переносицу, пытаясь собрать мысли воедино.

– Да. Пожалуй, да. Я все помню.

– Голос в твоей голове не заговаривал с тобой снова?

– Нет. Давно молчит. Вот я и подумал, может, он что-то задумал? Может, было бы лучше держать его в зеркале и контролировать, чем прятать там, где я сам не могу найти?

– Савва, не волнуйся. Уверен, тебе просто показалось. Мы ведем с тобой терапию довольно продолжительное время, я совершенно точно вижу прогресс. Приезжай если хочешь, у меня как раз закончились все записи. Есть пару часов, мы все обсудим.

– Думаете, я зря беспокоюсь?

– Я точно не знаю, расскажи мне все по порядку. Если тебе удобно по телефону, то давай по телефону.

– Нет, я приеду.

Закончив разговор, вытираю пот со лба. От волнения весь взмок. Мне не хочется, чтобы этот придурок из зеркала возвращался. Но все же я не верю, что он исчез навсегда. Как и раньше, он просто затаился, выжидая удобного момента, чтобы потрепать мне нервы.

Приняв душ, я переодеваюсь в чистую одежду и спускаюсь на подземную парковку к машине.

По позвоночнику пробегает холодок, когда я снова чувствую чужие глаза между лопаток. Адреналин впивается в мои вены и бежит, наполняя кровь щекочущими пузырьками. Резко оглянувшись, окидываю взглядом в рядом стоящие машины, но никого не обнаруживаю.

Либо у преследователя отличная реакция, либо у меня точно развивается паранойя.

Я решаю проверить еще раз. Но в этот раз я не оборачиваюсь. Подобравшись к закрытой дверце машины, делаю вид, что ее заклинило. Дергаю как дурак, громко чертыхаясь на дверцу, а сам краем глаза смотрю в боковое зеркало, надеясь что-нибудь увидеть в этой не очень удобной позиции.

Бинго.

Из-за дальнего угла осторожно выглядывает фигура в темном и смотрит прямо на меня. Почти все лицо скрывает черный капюшон. Я с трудом могу различить его в темноте.

Вот же гребаная тварь.

Я тут уже почти впал в отчаяние, подумав, что у меня снова едет крыша, а за мной действительно кто-то следит.

Интересно, кто это? И что ему нужно?

Врагов у меня не мало, если подумать, но в последнее время я уже давно не конфликтовал ни с кем и не ломал носы. Если только из прошлого кто-то мог затаить обиду...

Можно попробовать его поймать, а потом переломать пальцы. Сученыш взломал мою квартиру и свободно расхаживает по ней, что-то вынюхивая про меня. Возможно, это как-то связано с наследством.

Однако, учитывая каким он был прытким до этого момента, раз я никак не мог его заметить, - уйдет с легкостью. Шустрый заяц.

Придется устроить на него охоту.

Сделав вид, что передумываю ехать на машине, иду пешком к выходу, не оглядываясь назад. Чувствую, что мой сталкер топает за мной, придерживаясь расстояния. Ну, сука, ты попался.

Засунув руки в карманы спортивных штанов, я вальяжно иду по улице, выбирая наименее людный маршрут. В принципе, я мог бы использовать его, если бы решил пойти к своему врачу пешком на самом деле.

Приходится отойти далеко от дома, я живу в хорошем районе, и сейчас это играет против меня. Но вот, наконец, через еще пару километров начинаются темные подворотни, а опустившийся на город темно-синий вечер теперь на моей стороне. Слежку чувствую все время, даже не оборачиваясь. Преследователь не теряет меня из виду.

Впереди показываются мусорные баки, стоящие аккуратным рядком вдоль кирпичной стены. С нарастающим азартом, я протискиваюсь мимо них, ныряя в лютую тьму переулка. Прижимаюсь к стене и начинаю ждать. От предвкушения по лицу расползается хищная улыбка. Меня всего распирает.

Через минуту я слышу неуверенные шаги уже совсем близко, прямо за углом. Еще миг, и можно схватить ушлепка за глотку и вытрясти из него всю правду.

Я сжимаю руку в кулак, приготовившись разбить лицо, как неожиданно все идет наперекосяк. Шаги преследователя отчетливо раздаются за углом, ему идти до меня еще несколько шагов, но здесь, в подворотне, я оказываюсь не один.

Из-за спины на мое лицо внезапно опускается ладонь с тряпкой. Нос прошибает странным сладким запахом. Ноги тут же подкашиваются, и я обмякаю, чувствуя, как перед глазами все чернеет окончательно. Крепкие мужские руки подхватывают меня, не давая упасть, а после я уже перестаю соображать и отключаюсь.

**

58

Савва

Странный запах щекочет мои ноздри, вытаскивая меня из сонного дурмана - смесь горклого бензина, железа, пыли и летней травы. Теплый ветер ласкает волосы на затылке, и я с трудом поднимаю голову. Ничего не вижу, и до моего поплывшего разума не сразу доходит, что на глазах повязка. Я сижу на стуле, руки связаны за спинкой крепким узлом. Бестолково подергав запястья, я вслушиваюсь в звуки: вокруг меня что-то мягко хлопает и шелестит. Со стороны сквозняком снова дует ветер.

Что за чертовщина? Где я? Что это за место вообще? Судя по запаху, какая-то дешевая автостоянка за городом, но бензин почему-то пахнет странно, не как обычно. Более резко, что ли. Надеюсь, меня здесь не планируют поджечь?

Я мог бы кричать или крыть похитителей матом, но я не доставляю им такого удовольствия. Не проронив ни слова, я лишь молча кручу запястьями, пытаясь найти крошечную брешь в плотном узле.

Ничего. Завязали так, что, пожалуй, я даже не почувствую, если кисти ампутируют. Руки начинают затекать.

Неожиданно среди всех звуков я различаю шаги. Я замираю, мне в принципе, ничего другого делать не остается, и вслушиваюсь в их ритм. Сердце колотится, как ненормальное, в волнительном предчувствии, а потом я вздрагиваю, не успев додумать - в помещении раздается грохот музыки. В уши врывается та самая мелодия, которую я слышал в последний раз почти пятнадцать лет назад. Си Си Кетч поет бодрую песню, под которую я лежал переломанный в траве за отбойником, вслушиваясь в плач брата и разглядывая отсутствующим взглядом перекореженные тела родителей.