Мое стихийное бедствие. 1 часть

— Меня… не отшивали.

Будто от этой поставленной галочки в его голове ничего не изменилось.

— Все это никак не связано.

— Ммм, — тянет он, — ты же помнишь, что я не принуждал никого и не собираюсь начинать?

Лучше бы молчал. Что на это ответить? Правду? Согласиться с тем, что сейчас я в здравом уме и иду к нему по своей воле? Сама не знаю, зачем мне это. В чем я хочу убедиться? Ради чего?

Видимо, слишком долго молчу, потому уточняет вновь:

— Нин, — едва слышно, — я не хочу, чтобы на утро ты меня возненавидела.

За-чем он говорит что-то? В этой чертовой ночи. В его квартире. В его спальне. Своим красивым ртом, который хочется заткнуть… поцелуем.

Наверное, у меня и правда давно не было секса. Он не особенный, мать его, в нем нет ничего особенного!

И я хочу сказать что-то ужасное, типа:

— Да? А что так? Всё ещё боишься потерять тачку?

Резко опускает ноги на пол, приподнимаясь и не отрывая от меня взгляд. Это похоже на охоту, но кто из нас охотник — ещё не поняла.

Я боюсь идти сама. Я боюсь решать сама. Я боюсь ошибаться. Я не умею сама… он это понимает?

Черт, как же хочется всё испортить, чтобы ничего не решать и проснуться потом не доломанной до конца. Не переступать грань, которую и без него не понимала. Какого черта вообще? Переспала бы с Котовым, а? Почему нет? Почему от мысли о близости с мужиком, которого я типа четыре года…, меня передергивает, а сейчас при Дамире я то и делаю, что сама себя к нему подвожу. В чем раз-ни-ца? Это же просто секс!

Он продолжает ждать меня и мое чёртово решение. Но что я поняла за этот год в роли большой девочки, которой уже всё можно?

— А я же говорила про бывшего, да? — Вот оно, мерзкое.

Дамир напрягается, снова накаляя здесь каждый миллиметр.

— И… вот, у нас первый раз был точно такой же! — Нет, я не идиотка, мне просто страшно сейчас. — Я тоже пришла сама, мне тогда некуда было идти, он меня спас, я решила, что это правильно… — мысли сумбурны, и не хочу в глаза смотреть, перебирая на себе рукава его футболки, — Только тогда месяц тянула, а сейчас вот, четыре дня. Прикинь, какой ты красавчик? И он…

Дамир вдруг обрывает, совершенно спокойным тоном, опять приковав к себе:

— И он этим воспользовался?

Сердце ухает, не удержавшись. Я глотаю воздух, как дура, наращивая панцирь. Почему хочется зареветь? Как он одним вопросом расставил всё по своим местам? Я к этому не привыкла. Заставляю себя выдохнуть, считая до трех. Тихо спрашиваю:

— Что?

Мне не хочется, чтобы он повторял.

— Нет, я… — кусаю губу, — а ты будто лучше?

Только мои пики его не ранят, он сдается, так и не начав оборону.

— Разве говорил, что я лучше? — снова ложится в постель прямо на одеяло.

Не говорил, я снова сжимаю запястья, ни на что не решаясь. Мне хочется уйти? Нет. И я не знаю, почему, но разве ему сейчас со мной не противно?

— Дамир…

Вместо отклика, стучит по подушке рядом три раза.

— Дамир.

Снова повторяет жест, но на этот раз спрашивает.

— Хочешь лечь рядом? Не устала стоять?

Когда меня кто-то спрашивал, чего я хочу в чужой спальной? За этот год в роли взрослой девочки такое не вспомню. Артем ни разу не задал что-то подобное. Вообще старался со мной не говорить, считая, что до его великих поэтов я не доросла. Зато устраивал тусы с "моими друзьями", чтобы канарейка в клетке не заскучала.

И разве Тёма не прав? Разве со мной можно по-другому? Иначе? Даже Котов сегодня всё решил сам.

Мир поворачивается на бок, немного повозившись с подушкой.

И я отвечаю, не желая, чтобы расслышал:

— Очень.

Шумно выдыхает, будто улыбнулся.

— Тогда вперед.

Зачем мне свобода действий? Зачем такой как я вообще свобода? Отец прав, наверное. Но сейчас я не хочу об этом думать.

Шаг… "Хочешь, мы уйдем?"

Шаг… "Не переносишь? Я решил бросить"

Шаг… "Ты можешь не уходить, он не хозяин квартиры"

Шаг… "Хочешь, со мной?"

Я натыкаюсь ногой на ножку кровати, стискиваю зубы и тут же падаю на огромный матрас. Мягкий. Уютный.

Нахожу силы повернуться к его хозяину и даже тяну улыбку. Дамир улыбнулся в ответ, подложив одну руку под подушку.

— Так что ты хотела сказать?

— Хотела? — Пересрашиваю, хмурясь и вспоминая.

— Да. — Решает уточнить. — Про бывшего. Что он за человек?

Нам точно стоит сейчас говорить об этом? Но это же я затеяла всё.

— Ну… — не зная, с чего начать, копирую его позу, ложась удобнее, — у Тёмы есть сын, Никита.

Дамир уточняет:

— Сколько сыну?

— Восемь вроде, — пока не подумал, дополняю, — но ему я вообще даже близко не пыталась быть мамочкой!

Кажется, что сейчас он начнет спрашивать причины и мы окончательно скатимся от близости в разговоры.

— На сколько этот мужик тебя старше?

При чем тут его возраст?

— Лет на десять.

Вместо ответа тяжело выдыхает и падает на спину, рассматривая что-то на потолке, пока его ладонь, что ещё секунду назад была под подушкой, касается моей левой, замершей возле талии. Я замираю, боясь шевелиться. Но Дамир просто гладит большим пальцем мою кисть. Это странно, зачем меня так просто касаться?

Сбивает с мысли вопросом:

— Ты всегда выбирала мужчин старше?

Я даже привстаю, заставляя себя усмехнулся:

— При чем тут чей-то возраст, Дамир!?

Снова гасит пожар, не обжигаясь:

— Просто хочу понять тебя.

Как меня можно понять, когда я сама этого не могу… падаю обратно, смотря на его профиль. Нужно переводить тему, не хочу в эти дебри, будто подкоркой чувствуя, что туда лезть не стоит.

— Ты очень красивый.

Не остаётся в долгу, но тон не изменился.

— Ты тоже, Нин, очень. — Снова повернулся ко мне, одним взглядом укутывая.

— А ещё я не умею читать мысли, но очень хочется.

Смешной.

— Что там читать!? Ничего интересного! — Спрашиваю, улыбаясь.

Он снова дарит улыбку, подстраиваясь под меня:

— Ты себя мало ценишь.

Я себя не ценю. Там нечего ценить.

— Почему?

Не хочу… не хочу.

— Не почему.

Усмехнулся, кивнув и будто ответ учитывая.

— У тебя интересная сестра.

Кивает, не убирая руку.