Мой муж - предатель

С этими мыслями я втискиваюсь в тесное платье и наношу активный макияж. Он максимально далек от моих предпочтений, но зато делает отражение не таким узнаваемым. После я надеваю парик и черные шпильки. А капелька духов и кружевная повязка на волосы, которой в крайнем случае можно закрыть лицо, становятся последними штрихами.

Я закидываю телефон в клатч и слышу, что у Марка все-таки есть совесть. Вернулся. По двору скользят световые полосы от фар его машины. Уже успело стемнеть, так что я оставляю свет над крыльцом и выхожу во двор. Иду к пассажирской дверце, которая вскоре распахивается передо мной. Марк выходит из машины, чтобы открыть ее.

— Не передумала? — спрашивает он и его голос почему-то садится. — Ты точно так поедешь?

— А что?

— Я думал, ты не хотела привлекать внимание.

Он красноречиво опускает взгляд на мою фигуру. Медленно и без тени смущения скользит по моим плечам, небольшому вырезу на груди, животу и бедрам, которые скрывает тоненькая ткань. К моим щекам тут же приливает кровь. Марк умеет смотреть так, что воздух сгущается. Напитывается чем-то порочным и темным. Как он сам.

Черт.

Он же…

Зачем я последовала его примеру и тоже оглядела его?

Вот зачем?

На нем черные джинсы и черное поло, которое подчеркивает его мускулистое тренированное тело. Он просто-напросто ходячий секс. Он и есть пригласительное на равзратную вечеринку, ему не нужны никакие бумажки и списки. Его татуировки, шрамы, жилистые руки, длинные красивые пальцы, рельефные губы с чуть вздернутой верхней… В сумраке позднего вечера, который ведет нас в ночной клуб, это всё вдруг кажется непозволительно рисковым.

Глава 9

«М4».

Вывеска горит приглушенным огнем.

Я никогда не была в этом клубе и ничего не слышала о нем. Такие заведения вне моего поля зрения. Во всяком случае были до сегодняшнего вечера.

— У тебя пальцы ледяные, — замечает Марк, ловя мою ладонь у входа для випов. — Нервничаешь?

Я не знаю, как ему объяснить. Да и не хочу. У меня сейчас нет никакого желания что-то говорить, я замыкаюсь на своих ощущениях и внутренне замираю. Марк увлекает меня внутрь, а я даже не смотрю на охранника. Я сразу переключаюсь на зал, пытаясь за долю секунды уловить атмосферу этого места.

Мне хочется понять, почему Игоря сюда так влекло. Или даже не так… Я хочу хоть что-то узнать о нем настоящем, коль мое представление о муже оказалось абсолютной фальшивкой. Словно есть шанс добавить краски в его ложь. Я видела сообщения в его телефоне, видела выписки со счета, но это были просто строчки текста. А в этом месте есть картинка. Звуки, запахи… Полное погружение в ту часть его жизни, о которой я не имела ни малейшего понятия до недавнего времени.

Ведь это действительно другой мир, где реальность смешивается с фантазией.

Грязной фантазией.

Я замечаю яркие лампочки на потолке, они создают иллюзию звездного неба, а зеркальные поверхности отражают свет, из-за чего зал кажется бесконечным. Музыка из динамиков звучит слишком мощно. Или я просто отвыкла? Когда я последний раз была в клубе? Уже не вспомню, но в студенческие годы я зажигала на танцполе. Правда в местах попроще. А тут у всех дорогая одежда, переливаются золотые украшения, а в воздухе витает аромат духов, смешанный с запахом табака и алкоголя.

Напротив танцпола тянется барная стойка. Бармены ловко управляются с шейкерами и бутылками, создавая замысловатые коктейли, которые переливаются всеми цветами радуги. Марк не дает залюбоваться их слаженной работой, он уверенно проводит меня дальше. В отдельный зал для важных гостей. Как во всех подобных заведениях, здесь есть специальная зона, где гости могут отдохнуть в интимной обстановке и насладиться эксклюзивными развлечениями.

— Эй, брат, ты не Марк? — раздается сзади голос с едва уловимым акцентом.

Я оборачиваюсь. В первое мгновение замечаю темно-синий пиджак с золотым орнаментом, а потом поднимаю глаза выше и узнаю адвоката Эльмана.

— Да, — Марк кивает и жмет протянутую ладонь.

Мне кажется, мы синхронно считываем ситуацию, замечая позади Эльмана куколку модельной внешности в платье-комбинации. Эльман не представляет ее, и Марк следует его примеру. Словно между ними случается немой мужской договор: не стоит представлять девушек, имена которых они сами запомнили на одну ночь.

— Я друг Игоря Кирсанова, — добавляет Эльман. — Он говорил мне, что ты должен приехать в город.

— Пусть мужчины поговорят, — спутница Эльмана вдруг переключается на меня и красноречиво трогает за локоть. — Давай найдем местечко получше.

Она утягивает меня в сторону и показывает на столик, который с трех сторон окружен низкими диванами.

— Падай, — бросает она мне фамильярно и первой опускается на сиденье.

Я замечаю, как меняется ее тон. Когда рядом не оказывается мужчин, она выключает мурлыкающие зовущие интонации и разговаривает голосом недовольного кондуктора.

— Я не видела тебя здесь раньше, — замечает она и начинает копаться в своей сумочке, ища что-то. — Тебя как звать?

— Анжелика.

Это нервы. Я выбираю самое нелепое имя для этой ситуации.

— А по паспорту? — усмехается куколка. — Впрочем, не хочешь, не называй. Мне плевать.

— Я из другого города, мое имя тебе все равно ничего не скажет.

— Прилетела с этим красавчиком значит? — она кивает на широкую спину Марка. — Богатенький. И горячий. Я бы поменялась, не задумываясь.

Она смеется. Но через секунду с холодом смотрит на подошедшую официантку.

— Бутылку просекко и быстро. Ты же не против? — последнюю фразу она кидает мне.

Я качаю головой и снова смотрю на Марка с Эльманом. У них явно завязывается разговор.

— Расслабься, они долго могут болтать, — сообщает куколка. — Мужики хуже баб, только дай посплетничать.

— Сплетничают о Кирсанове? Ты в курсе, что с ним случилось?

Я выдерживаю ее внимательный взгляд, в котором загораются озорные огоньки. Она вот точно сплетница. Это сразу становится ясно.