Мой муж - предатель
Шрифт:
Я отворачиваюсь к окну.
С таким же успехом можно разговаривать с иностранцем, не зная его языка. Мне совершенно неподвластна мужская логика, а дело точно в ней. Другого объяснения у меня нет. У мужиков и правда с этим проще.
— Хорошо, — отзывается Марк. — Забудем этот разговор.
Легко сказать.
Хотя я постепенно успокаиваюсь, пока мы едем домой. За окном мелькают вечерние улицы, а моя волна возмущения сходит с каждый метром дороги. Я даже начинаю сомневаться, что Марк сказал что-то оскорбительное. Я совершенно запутываюсь и поэтому молчу. Мне хочется побыстрее
Сколько я еще выдержу в таком режиме?
Марк, кажется, сам жалеет, что заговорил о «своей помощи».
Он мрачнее тучи.
— Я останусь в доме на последнюю ночь, — сообщаю ему, когда машина ныряет под шлагбаум и заезжает на территорию закрытого коттеджного поселка. — Не хочу больше жить здесь. Завтра соберу вещи и переберусь в отель. Но ты если хочешь, можешь оставаться.
— Что скажешь Олегу?
— Пока не придумала… Что всё напоминает об Игоре и это сильнее меня?
— Звучит логично, — Марк кивает. — Надо только добавить драму голосу.
— Я потренируюсь перед зеркалом, — я перевожу взгляд на наш с Игорем дом, который должен показаться за поворотом. — Вот черт! Не стоило вспоминать Олега на ночь глядя.
Его машина как раз приближается с другой стороны. Мы одновременно подъезжаем к воротам, и я опускаю тонированное стекло, чтобы посмотреть на наглое лицо брата моего мужа. Он вообще не понимает русского языка? Я же сказала прямым текстом, что ему не нужно устраивать тут дежурства и злить меня.
— Олег, — кидаю ему с раздражением.
Он кривит рот и выглядит так, словно это я тут непрошенный гость. Он явно недоволен больше меня, и даже не может скрыть свою реакцию.
— Здравствуй, Саша.
— Уже здоровались, — я не могу удержаться и разговариваю с ним резко.
— Не злись, я по делу. Сигнализация сработала, я приехал проверить.
— Мне не приходило сообщение, — я тянусь за телефоном, чтобы проверить. — Да, ничего нет…
— Мне пришло, мой телефон в приоритете.
Я щурюсь.
— И где тогда охрана? — спрашиваю его. — Они должны быстро приезжать, у них пост у шлагбаума.
Олег вместо ответа открывает дверцу и выходит из машины. Я смотрю на его крепкий силуэт и уже буквально кожей ощущаю его напряжение. Что-то определенно не так.
— Я отозвал охрану. Я сам проверил по камерам, — он указывает на одну, что смотрит прямиком на ворота. — Там Влада. Она пьяна, судя по всему.
— Я сейчас ослышалась? — бросаю Олегу и распахиваю дверцу кроссовера Марка. — Что она делает в моем доме?!
Я откидываю ладони Олега и прохожу к калитке. В ней есть полупрозрачные вставки и через них прекрасно видно, что на первом этаже дома горит свет. Да и сама калитка брошена приоткрытой.
— У нее что есть ключ?! Как она смогла открыть дверь?
Я закипаю.
За спиной раздаются шаги Марка, я коротко смотрю на него и пытаюсь найти островок спокойствия, но следом бросаю эту затею. Я шагаю вперед и толкаю калитку так, что она бьется о стопор со звонким скрежетом.
— Саша, давай лучше я, — Олег с легкостью нагоняет меня и всем видом показывает,
что первым войдет в дом. — Я вышвырну ее.— Ты не ответил на мои вопросы.
— Я не знаю, как она вошла.
— А по камерам что, Олежа? Ты же смотрел.
Он тупит взгляд. И злится. Желваки так и ходят под кожей, он едва контролирует свой тон, чтобы продолжать «вкрадчиво» вешать мне лапшу на уши.
— Да, у нее откуда-то взялся ключ.
— Тогда вызывай полицию! Хотя знаешь, я и сама могу.
Я, не останавливаясь, пробегаю ладонями по карманам пиджака и нахожу сотовый. И тут Олег срывается. Он вдруг перехватывает мою руку и обжигает злой сковывающей силой.
— Эй! — отзывается Марк и толкает его в плечо, не церемонясь. — Ты охренел?!
Олег все равно не сразу отпускает меня, поэтому из-за рывка телефон падает на бетонную дорожку.
Я нервно сглатываю. Я вижу, как наливаются кровью глаза Олега и как он ведет плечами так, словно готовится к ожесточенной драке. Он поворачивает корпус к Марку, ловя свое тело после его грубого толчка, и сжимает кулаки.
— Ты вообще что здесь забыл?! Чего добиваешься?! — взрывается он на Марка. — Трешься рядом с чужой женой, ублюдок…
Он не договаривает и наносит первый удар. С мощью и яростью, которую ощущаю даже я.
Боже.
Я инстинктивно сжимаюсь и лишь успеваю боковым зрением поймать момент, как Марк уворачивается и перехватывает выпад. Он сжимает ворот куртки Олега, с треском отрывает кусок и выбрасывает кулак точно в цель. Поставленный удар не оставляет Олегу шансов, он пропускает в челюсть и едва остается на ногах.
Черт, черт! Они оба крепкие и упрямые, это безумие…
Олег пошатывается, и я использую эту секунду, чтобы они не поубивали друг друга.
— Хватит! — я кричу и бросаюсь к Марку.
Я вжимаюсь спиной в его грудь, чтобы сковать его движения и чтобы Олег видел меня, а не красную мишень.
— Олег, прекрати, — выдыхаю, смотря ему в глаза.
— Он хочет поиметь тебя. Он из таких друзей, — Олег кривится и сплевывает кровь на траву. — Имей это в виду.
Но он тормозит. У него и так разбито лицо. Он больше ничего не говорит, разворачивается и идет дальше к входной двери дома.
Марк поднимает мой телефон.
— Экран разбит, — говорит он.
— Это меньшая из моих проблем.
Я тоже направляюсь в дом. Поднимаюсь по ступенькам и переступаю порог вслед за Олегом. Из колонок доносится музыка. Приятный мужской голос поет на французском, словно пытается внести хоть каплю романтики в этот безумный вечер.
Еще тянет айкосом.
Я смотрю на Олега, который быстрее меня разобрался, куда надо идти. Он поворачивает в сторону кухни, я следую за ним и вскоре вижу бывшую жену Игоря.
Влада забралась на столешницу с ногами, усевший рядом с электрической плитой. Она курит электронку, а в ее левой ладони зажат бокал с белым вином. Она достала из винного шкафа Вдову Клико. Почти опустошенная бутылка с желтой этикеткой стоит на плите, над которой горит настенная лампа. Остальное освещение в кухне выключено, но даже этого хватает, чтобы понять, что Влада в полу адекватном состоянии.