Моя любимая сказка

Она открыла глаза… и в то же мгновение её лицо стало ярче. Белая люминесцентная маска, невыносимо сияя, со всхлипом оторвалась от её головы и медленно поплыла к нему… Нет! Не к нему! Ко мне! Она… ко мне!!!

Мне захотелось кричать, швырнуть чем-нибудь в это… это… Но пошевелиться я не мог. Даже для того, чтобы рвануться к окну, высадить его — открывать было бы слишком долго — и бросить себя туда, в мокрую осеннюю ночь… Ни убежать, ни закричать от ужаса… Нет пути. Нет. Пути?

Путь… Я увидел его. Это было единственное место, куда я пока ещё мог бежать. Через беззубый рот старухи, через её глотку — в древнюю песню, струящуюся сквозь них. Только в ней…

Огромное лицо висело уже прямо передо мной. И я рванулся.

Послышался всхлип и хруст, словно кому-то совсем рядом ломали кости, выкручивали суставы… И меня сорвало с места.

Наконец-то!

Больше не было пылающей маски у моего лица. Не было и ничего вокруг. Только чернота и влага, как если бы мне удалось-таки выбить окно и…

Правую ногу пронизала боль. Я попытался взглянуть туда… Но… Ничего! А руки?! Ни рук, ни ног видно не было! Я попытался наклонить голову, но у меня не оказалось и головы! Вернее, может она и была, но ни прикоснуться к ней, ни даже понять, что она есть, я не мог. А боль словно поселилась внутри моего несуществующего тела, и её швыряло теперь из одного его места в другое. Низ живота слева — правое колено — середина позвоночника — затылок — левый глаз — указательный палец левой руки — пупок — правое бедро — язык…

Хватит!!!

Вместо того, чтобы послушаться, боль начала метаться быстрее… Теперь она словно оказывалась в двух-трёх местах сразу.

Нет!!!

Боль ускорилась ещё. Теперь она, кажется, не металась вовсе — она была везде одновременно.

А надо-то только открыть рот — и она вылетит наружу! Только вот… У меня нет рта! А значит… Значит… Это. Будет. Вечно.

Мишкин!!!

Зачем мне звать себя самого по имени? Или это не я? Да, точно, не я! У меня же нет рта! Тогда кто? Боль? Но откуда она знает моё имя? Пусть даже это — моя боль…

Миш..!

Я снова увидел старуху. Она сидела на корточках спиной ко мне и что-то мелко делала руками перед собой. Спиной ко мне. Но её лицо почему-то смотрело на меня.

Крики больше не повторялись, и я подошёл ближе. Я могу ходить? Разумеется, могу! Ходить, говорить, смотреть, слышать…

Слышать? Ну да! Ты же слышал, как тебя звали по имени! Ближе… Откуда-то из-за сидящей старухи послышался стон. Ещё ближе. Обращённое ко мне лицо ведьмы улыбнулось.

— А ну-ко взгляни, милай! Нравится?

Непонятно как я оказался уже не за спиной старухи, а перед ней. Спереди у неё оказалось ещё одно лицо. Оно тоже улыбалось. В руках у старухи тускло мерцала игла с суровой, больше похожей на верёвку, нитью.

А прямо у её ног лежала… Ярослава. Мёртвая! Закрытые глаза с густыми ресницами, неподвижное лицо, тёмные губы…

— Нравится? А? — старуха указала на Яру.

Во мне всё замерло. Я наклонился. Нет! Ярослава была вовсе не мёртвая! Просто… не тёмные губы, не густые ресницы! На веках и губах — швы! Та самая суровая нить, что я видел в пальцах у старухи. Грубые стежки связывали её веки густой сетью. Но проколотые веки дрожали, силясь распахнуться… Вздрагивали смятые, слипшиеся от крови и слёз ресницы. Меня заколотило. Окровавленные губы дёргались, пытаясь раздвинуться, сказать, крикнуть… Возле левого угла осталось не прошитое место. Оно пузырилось слюной. Тонкая струйка сбегала вниз по щеке. Любимой щеке.

Странно: мне было больно, жутко, страшно, горько… хотелось кричать… но — ни малейшего позыва что-то сделать… Даже закричать. Но почему не встаёт Ярослава? Почему дала сделать с собой…

— Ох! Оплошала, старая! — прошамкал над ухом голос — Ну-ко!

Руки потянулись к незашитому уголку рта. Корявые пальцы сжали губы между собой. С видимым усилием игла прошла через нежную кожу, сквозь мясо, протащила за собой нить. Туда. Потом — обратно. Я увидел, как задрожало её изуродованное лицо, как выгнулось от боли и обиды прекрасное тело…

На глаза навернулись слёзы. Оцепенение спало.

— Яра!!!

* * *

— Мишкин!

Свет. Свет и голос. Но как она может говорить, если старуха…

Я открыл глаза. Надо мной склонилось лицо Ярославы. Лицо, без малейших следов… О, Господи! Сон… Сон?!

Я привстал. Так и есть: на кухне, на полу. За окном светло. Сон?! Яра! Я снова взглянул на её лицо. Нет. Ничего.

— Ярка! Ярочка! — я обнял её, прижал к себе, ощущая… Слёзы. Глаза… Глаза и губы!

— Мишкин! Ты так кричал… Это она? Это старуха, да?

Мне показалось, что я проглатываю огромного слизня.

— Всё нормально. Всё хорошо…

— Что с тобой случилось?

— Всё нормально…

— Послушай… — но договорить Ярослава не успела. Грянул телефон.

Владимир Леонидович. Гад Морских. Интересно, с чем?

— Добрый день, Миша. Как твоё здоровье? — ничего, вроде бы, особенного. Но тон, которым это было сказано, хорошего не обещал.

— И вам здравствовать, Владимир Леонидович. Что-то случилось? — насторожился я.

— Всё хорошо. Просто захотелось напомнить, что ты всё ещё у нас экскурсоводом числишься.

Мило. Очень. Только вот голова соображать отказывается. Это он издевается? Мне же дали время на размышление… Или? Время вышло?

— Я помню, Владимир Леонидович. А вы… — но Гад Морских не дал договорить.

— В таком случае — очень рекомендую появиться на работе. У тебя сегодня почин.

— У меня почин? В смысле?

— Поступил заказ на твой замечательный маршрут «Чертолье». Первый.

Отлично! Слов нет. Заказ поступает обычно недели за две. И экскурсовод обычно знает, что и когда ему вести. Чтобы элементарно успеть подготовиться. А меня, значит…

— Мы тут посоветовались… Маршрут сложный, материал большой. Ну, кому же вести, как не автору! Так что — через час начало.

Сволочь! Посоветовался он…

— То есть как это — через час? Мне же надо в офис, путёвку получить…

— На этот счёт можешь не беспокоиться. Путёвку на маршрут привезёт Цейтманберг.

— А его уже в курьеры разжаловали? — Проще говоря, большей поганки от гад Морских ждать не приходилось.

— Почему разжаловали? Почему в курьеры? Миша… То есть… Михаил Соломонович Цейтманберг — наш методист. Он новую экскурсию примет… ну, и путёвку передаст заодно, — невозмутимо возвестил Владимир Леонидович. — Ну… желаю удачи!

— Ага… — простонал я в гудки.

Не ждал ты большей поганки от гад Морских? А зря! То есть мало того, что нет у нас, как выяснилось, ставки методиста… Да чего уж там! Тёзка мой по результатам викторины и так первый был. Методист, со всей очевидностью… И фамилия — не фамилия… не то должность, не то титул. Чего меня теперь топить-то? Это же ведь — топить называется. Не подготовленный — и сразу сдавать, это же… А! Ольга Владленовна! Не иначе… Но смыслу-то было до того надо мной глумиться, если Михаил, блин, Соломонович и так сразу шёл на методиста?