(Не) курортный роман
Шрифт:
– Стеф…
– Я… кхм…
Отступаю и убираю мягко, но настойчиво руки парня со своего лица.
– Мы опаздываем. Так вот, о чем мы говорили? – разворачиваюсь и, старательно пряча дрожь в ногах, топаю к лифтам.
– О Людоедовне, – проскальзывает разочарование в тоне Сережи. – Не пойму, у вас с ней какие-то контры, Ростовцева?
– У меня с ней – нет. У нее со мной – да.
– Да ладно? – искренне удивляется мой “босс”, щелкая на кнопку вызова лифта.
Я провожаю взглядом зеленую стрелочку и бегущие цифры на табло.
Десять, девять, восемь…
– И чему ты удивлен? Я была уверена,
– Зачем мне ее на тебя натравливать, Карамелька?
Двери лифта разъезжаются, я захожу первой и только потом отвечаю:
– Понятия не имею.
А, немного помедлив, добавляю:
– Просто она появилась в нашем коллективе ровно два года назад. Это наводит на определенные мысли.
Мы с Нагорным переглядываемся.
И снова тот же лифт. И снова мы наедине. И снова все внутри переворачивается. С одной только разницей: в этот раз я отвожу взгляд, разрывая наш зрительный контакт первой. Все время до открытия дверей смотрю в зеркало на ту самую ромашку у себя в волосах. Она одна. А у меня в квартире сейчас вянет в одиночестве целый потрясающий букет.
Букет таких же шикарных ромашек…
Подаренных, как всегда, в утро вторника…
И, как всегда, без открытки и имени отправителя…
Цветы от анонимного поклонника…
А что если…
Стреляю глазами в сторону Сережи.
Он ведь тоже знал, что в этот вторник, в одиннадцать утра меня не будет на работе…
Парень вскидывает вопросительно бровь.
– Слушай, Сереж…
Начинаю и прикусываю язык. Да нет, чушь!
– Слушаю.
– Забей.
– Что такое, Стеф?
– Ничего. Глупости, – отмахиваюсь. – Показалось.
С чего бы ему тебе слать целый год цветы, Ростовцева? Скажешь тоже!
Мы молча возвращаемся в номер. Я меняю джинсы на легкий сарафан, Сережа остается в том же, в чем спускался на завтрак. Собираю волосы в пучок и проверяю, чтобы нежный цветочек был хорошо закреплен.
Удостоверившись, что мы выглядим так, как подобает серьезным людям, сгребаем свои лэптопы и выдвигаемся в сторону кафе, в котором назначена первая встреча.
День, как в любой нормальной командировке, проходит в работе. С той только разницей, что работаем мы на берегу моря, под крики чаек, в уютном и милом кафе.
Новым потенциальным инвестором “номер один” оказался седовласый мужичок в годах, который все два часа встречи не спускал с меня своих сальных глазенок. Как провалился взглядом в декольте моего сарафана, так там и сидел! И даже попытки Сережи рыкнуть и приструнить мужика не помогали сдвинуть его фокус. Неприятный тип.
Но отвлекающий маневр Нагорного сработал. Мужчины пришли к консенсусу. Плюс один «спонсор» у нас в кармане.
После встречи мы остаемся в том же кафе. Сережа копается в отчетах фирмы, я разбираю наброски новой осенней коллекции, которые коллеги скинули мне на почту. Картинка удручает. Ничего интересного, креативного, любопытного. Ничего такого, за что хотелось бы расцеловать отдел дизайна.
Я так и пишу в ответном письме:
“Плохо. Работаем лучше!”.
А вот
мне работать сегодня не хочется совершенно. Я с ленцой гуляю взглядом по телам на пляже и страшно завидую их лежачему положению на шезлонгах…Время подбирается к четырем. Телефон Сережи разражается звонком.
Я отрываю взгляд от экрана ноутбука, парень отвечает, даже не глянув на имя вызываемого абонента.
– Слушаю. Виталий? – поднимает взгляд на меня. – Да. Чемодан уже в Сочи? Отлично. Я сейчас скину адрес нашего отеля, отправьте его туда. Оставьте у стойки администратора, мы заберем… Да. Хорошо. Спасибо, – Нагорный отбивает вызов. – Твои вещи прилетели. Через час будут в отеле.
– Прекрасно.
Сережа издает блаженное мычание и потягивается. Я не хочу на него смотреть. Но взгляд все равно против воли взлетает в тот момент, когда парень лениво поигрывает мускулами:
– Что-то я устал, Карамелька.
Заводит руки за голову, отчего рубашка на груди опасно натягивается. Бедная ткань! Она не предназначена для такого напора и вот-вот треснет. Но он точно знает, что творит. Я вижу это по его дьявольски хитрой ухмылке! И знает, куда я смотрю…
Я с трудом проталкиваю в горле ком.
Сережа откидывается на спинку стула:
– В принципе, я могу отложить оставшуюся работу на завтра. У тебя есть еще планы на сегодня?
Я усилием воли отвожу взгляд от полоски оголившейся кожи на его прессе, возвращая его на свой Мак с кучей открытых вкладок.
Отели, отели, отели…
Что он там сказал?
Новый взгляд на голый мужской пупок и соблазнительно рельефные косые мышцы, убегающие под пояс брюк. Снова себя одергиваю. Не на что там смотреть, Ростовцева! Ну подумаешь – кубики. Шикарные. У кого их нет?! Оглядываюсь на пляж. Да хоть возьми вон…
Нет.
И у того нет.
У того безнадега.
А у этого вообще пивной живот, круглый, как шар для боулинга!
Мда, честно говоря – много, у кого таких нет…
А еще вчера эти кубики ко мне близко-близко прижимались. Вжимали меня в матрас и в паре с длинными умелыми пальцами, сцепленным сейчас в замок на затылке, творили невообразимо прекр… ужасные вещи! Вопиюще неприличные вещи, которые не творят с чужой невестой!
Тьфу!
Это все от недосыпа.
– Стефания?
– Да! – едва ли не вскрикиваю. – Ты что-то сказал?
– Я говорю – все! Хватит работать. Может, поужинаем где-нибудь? Или у тебя есть планы на вечер?
– Есть, – обрубаю. – Планы.
– А чуть больше конкретики?
– Я просмотрела и подобрала подходящий вариант отеля. Пять звезд, близко к «резорту» и с хорошим рейтингом. Так что вечером я занята переездом. Хорошо, что чемодан не надо собирать. Прикольно, правда? – улыбаюсь, включая дурочку.
– Ты все еще не оставила эту дурацкую затею?
– А должна была? Второй ночи моя спина на диване не переживает.
– Тебе напомнить, что в номере есть кровать размером с маленькое футбольное поле?
– Будешь гонять там мячи в одиночестве. Ну, или по крайне мере не со мной. Я уверена, только свистни с балкона, сразу набежит куча длинноногих арбитров «девяносто-шестьдесят-девяносто».
– Все номера наверняка заняты, Карамелька. Только убьешь время, – отмахивается Нагорный, пропуская мои слова мимо ушей. – Не стоит оно того. Поверь.