(Не) курортный роман

На улице сегодня облачно и собираются тучи. Прогноз обещает дождь. Главное, успеть добраться до места встречи, а там, хоть цунами.

Вопреки всему, всю дорогу до кафе я жду, что Сережа меня нагонит. Специально иду медленно. Таращусь по сторонам, с преувеличенным любопытством разглядывая пляж, отели, кафе и туристов. Прислушиваясь и оглядываясь в надежде, что парень не поведется на первую же поманившую его дамочку.

Но я уже почти дошла до кафе. Сергея нет. Похоже, все-таки повелся…

Бабник несчастный!

Глава 17. Бэмби

Сережа

Я ее не знаю.

Вернее, нет, не так.

Я ее не помню!

Не спорю, может, однажды мы и отжигали вместе, как Катерина утверждает, в Сочи. Год назад. Не исключено. Я тогда был в полном раздрае. После новостей от Стеф, что она замуж, видите ли, собралась. На неделю ушел в загул. Творил такую херню, аж вспомнить страшно. Баб менял каждую ночь, алкоголь литрами в себя вливал, все местные бары обошел и спустил куеву тучу бабок в казино. В общем, отрывался, как последний раз в жизни.

Это реально был последний раз, когда я так кутил!

Так что да, знакомство, возможно, и было. Но я ее не помню, черт возьми.

Я собирался сразу отцепить от себя загребущие руки девчонки и догнать Ростовцеву, но потом…

Потом я увидел, как Карамельку перекосило. Да ладно, млять! Что, сладкая, не нравится, как меня трогают чужие руки? Это отлично! Это просто зашибись!

Пожалуй, я могу и потерпеть чужие навязчивые прикосновения и приторный аромат слишком сладких духов, от которых уже откровенно тошнит.

Я слушаю противный тонкий голосок Катерины и старательно делаю вид, что напрочь не замечаю, как Ростовцеву это бесит. Ее пальцы, держащие лямку рюкзака, сжалась до того, что костяшки побелели. Губы поджала. Глаза мечут молнии, каждая все убойней и убойней. Если бы взглядом можно было убить – я бы уже умер.

Ох, а когда я делаю ход козырем и сжимаю задницу своей старой-новой знакомой, Ростовцева аж подпрыгивает, как от удара током. Потрясающе!

Попка у Катерины, кстати говоря, слишком рыхлая на ощупь. Не мое. Мне не нравится. Толи дело у Стеф! Маленькая, аккуратная, упругая жопка, которая сейчас в летящем платье выписывает «восьмерочки», пока она уходит… Стоп!

Уходит?

Куда она уходит?

Эй, принцесса стой, я еще не закончил!

Я делаю рывок, собираясь Ростовцеву догнать. Слышу:

– Сереж, ну ты куда?

Торможу. А и правда, куда?

До встречи с Русиком у меня еще есть время. Где мы встречаемся, Ростовцева в курсе. Пусть шагает. Шагает и думает о своем поведении. А то посмотрите на нее, гордая птица, всю неделю меня морозит и взглядом испепеляет. К себе не подпускает ни словом, ни делом. Баррикады свои дурацкие понастроила. Я ее хочу до звона в яйцах. Она на меня волком смотрит и зубами клацает, обещая те самые яйца откусить.

Нет, никуда не пойду.

– Может, выпьем кофе и поболтаем? – тарахтит, отвлекая от созерцания гордой спины Карамельки, Катерина. – Я соскучилась. Звонила тебе, но, видимо, не так записала номер. Расстроилась ужасно. Какое счастье, что мы встретились!

– Извини, но времени для кофе у меня нет, Карина.

– Катя. Тогда ужин? Тут недалеко есть классный французский ресторан, – ползут ноготки по моей груди, – мы могли бы устроить приятный вечер на двоих. Я работаю до шести, а потом полностью свободна. Зайдешь за мной?

– Терпеть не могу французскую кухню.

– Тогда закажем в номер? Устроим жаркую и незабываемую ночь, м? Ты же здесь остановился? – кокетливо хлопает ресницами девушка. – Скажешь, в каком номере?

– Прости, – извиняюсь, не испытывая ни капли вины. Дождавшись, когда Ростовцева выйдет из отеля, осторожно, но настойчиво снимаю с себя бордовые когтистые лапки брюнеточки:

– Я в Сочи по работе, Света.

– Я Катя!

– Да по хрен.

Разворачиваюсь и пересекаю лобби в обратном от выхода направлении.

– Козел ты, Нагорный!

Есть такое.

Захожу в бар, заказываю стакан воды. Залпом в себя опрокидываю. Заказываю второй. Отсижусь и появлюсь на встрече минута в минуту. А лучше вообще опоздаю. Точно! Пусть Ростовцева на полную катушку зарядит свою фантазию и представит себе, где и чем этот час я занимаюсь. А главное, с кем…

У кафе я появляюсь с опозданием ровно в двадцать минут. Как и планировал. От Ростовцевой ни слова. Зато Рус уже успел закидать меня целой очередью из смс. Начиная:

«Серый, здорово! Где тебя носит?»

«Я на месте»

«Поторопись»

«Чувак, время не резиновое»

И заканчивая все вполне ожидаемым:

«А нет, отбой, не торопись»

«Я тут такую цыпочку подцепил. Ножки и задница – закачаешься! А взгляд невинный, как у Бэмби. Ну, того оленя из мульта, помнишь?»

Сравнить девушку с оленем? Капец, Рус, романтик.

Я даже набить ответ не успеваю, как прилетает:

«Может, перенесем встречу? Братан, у меня, кажется, намечается реально жаркий вечерок с продолжением».

Ухмыляюсь. Этот жучара нигде не пропадает. Если в радиусе десяти километров замаячит хоть одна подходящая под вкус Руса юбка, то уже этим же вечером она обязательно с барышни слетит вместе с трусами. А критерии вкуса у этого котяры весьма размыты. То бишь претенденток – выше крыши. Так что хрен ему. Обломится.

Так я ему и пишу.

«Кайфолом» – прилетает в ответ.

Я в пару длинных шагов перескакиваю ступеньки и захожу в кафе. Я тут первый раз, местечко уютное. Колоритное. В духе Сочи. А что самое главное, народу мало. Всего три девчонки. Интересно, на какую «из» Рус успел нацелить свое хозяйство?

Ощупываю взглядом помещение. А облачко мое психованное где? Наверняка сидит, дует губы свои сладкие и злится. Ничего, ей – «динамщице» – для профилактики полезно.

Так, Руслана вижу. Любопытно. Он сидит один. За дальним столиком с видом на море. С довольной мордой потягивает Брют. В половине одиннадцатого утра.