(Не) курортный роман

– Да ладно тебе. Пусть завидуют. Двигаешься ты круто. Непристойностей не вытворял. Голую задницу не показывал. Все было классно!

– Говорит человек, который не знает, что такое, когда твое имя полощут во всех бульварных газетенках. И это все ты виновата, Ростовцева, – беззлобно злится мой мужчина. – Надеюсь, тебе стыдно.

– Ни капли. Но, хочешь, я заглажу свою вину? – улыбаюсь и ползу пальчиками по его груди. – Я могу. М? – обвожу ноготком темный сосок и кусаю в щетинистый подбородок.

Сережа ерзает на постели. Я чувствую, как у него встает. Ползу ладошкой вниз, но… Этот образец благоразумия перехватывает мое запястье, останавливая. Хрипит:

– Мне надо в души и умыться, Карамелька.

– Давай потом? – целую его кадык. – Я не брезгливая, а ты вчера, после возвращения в отель, ходил в душ, – прокладываю дорожку из поцелуев ниже и ниже.

– Правда?

– Ага.

– Вообще ни черта не помню!

– Я помню.

Целую в рельефные кубики. Один, второй, третий. Косые мышцы живота. Обвожу языком пупок. Сережа начинает дышать чаще и тяжелее. Его ладонь опускается мне на голову. Пальцы путаются в волосах. Я улыбаюсь.

– Стеф… Стеф… стой…

Добираюсь взглядом до темной полоски волос, уходящей вниз, под покрывало. Откидываю его. Облизываю губы. Сглатываю наполнившую рот слюну. Он прямо у меня перед глазами. Такой большой, красивый, возбужденный. Хочу! Никогда так не хотела сделать это, как сейчас. Взгляд Сережи, полный восхищения и удивления, подстегивает.

– А потом еще говоришь, что я ненасытный и сумасшедший, – хрипит мой мужчина, покорно сдавшись на милость моих рук и губ.

– Это заразно, – шепчу, устраиваясь на коленях удобней.

– Сто процент… Р-Р-Ростовцева…

– Значит, у вас полный штиль? – улюлюкает мне в наушник Ксю. – Любовь, морковь и секс без остановки, как у похотливых кроликов?

– Почти, – смеюсь я. – Без остановки. Иногда все же приходится тормозить. У нас по-прежнему командировка, а не медовый месяц, – покачиваю ножкой, лежа на шезлонге на террасе люкса. По небу гуляют пушистые облачка, а с моря тянет легким бризом.

Сережа уже полчаса плещется в холодном душе, приводя себя в порядок. Я уже собрала все документы и жду завтрак, заказанный в номер. Через два часа у нас еще одна рабочая встреча. Времени в обрез.

– От Федора больше ничего не слышно? – презрительно фыркает Ксю. – Надеюсь, этот гремлин отвалился, как пересохший прыщ от задницы?

– Я его кругом заблокировала. Понятия не имею где он, что с ним и как. Теперь меня это мало волнует. И вообще, – качают головой, – неужели я настолько была слепа и глуха?

– Настолько, – “успокаивает” меня подруга. – Но, главное, сейчас вы во всем разобрались. Наконец-то. Вы когда домой?

– Через три недели, если все пойдет по рабочему плану.

– А что дальше?

– В смысле?

– Ну, вы обсуждали, что будет дальше, когда ваш не курортный роман закончится и придется окунуться с головой в суровые московские будни?

– Пока нет, – пожимаю я плечами, – не гони лошадей, подруга. Мы вместе два дня. Рано.

– То есть, ты еще не придумала имена своим детям и не выбрала дату регистрации?

– Ксю! – хохочу я. – Ты же знаешь, что я не из таких!

– Ну-ну! Просто для справки. Вашего первенца должны звать Ксюша. И никак иначе.

– Даже если это будет мальчик?

– А что? Будет парень – Ксюх. Модно и креативно.

– Ксюх Сергеевич Нагорный? – смеюсь я, задирая очки на макушку. – Ну это, как минимум, свежо, – поднимаюсь с шезлонга, накидывая на плечи халат.

В дверь стучат.

– Ксю, созвонимся позже, хорошо? Нам принесли завтрак.

– Давай. И это, не переусердствуйте там. А то глядишь, вернетесь в Москву уже не вдвоем, а втроем. Нет, я, конечно, не против, но…

– С Ксюхом, ага, – улыбаюсь я. – Не переживай, все под контролем.

Под контролем же?

Зависаю на доли секунды. Дрожащими руками открываю на телефоне приложение, где отслеживаю свой цикл. Эти дни “в зоне риска”. Черт. Прокручиваю в голове последние два дня. У меня в момент страсти напрочь вышибает все “предохранители”. Но, если я правильно помню, Сережа всегда использует контрацептивы. Под сомнением у меня только парочка эпизодов. Один из них в туалете кафе. Вчера на встрече с Корольковым. Там мы, кажется, были без…

– Ох! – выдыхаю, оседая обратно на шезлонг.

– Что такое?

– Я… – в дверь снова стучат. Да так громко, что я вздрагиваю и напрочь забываю, что хотела сказать. Бросаю:

– Потом, окей? Перезвоню. Побежала открывать.

– Давай, на связи, детка!

– На связи. Обнимаю, – сбрасываю вызов. Вытаскиваю наушник из уха, оставляя его на столике, рядом с телефоном. И топаю открывать. По дороге накидываю халат и запахиваю полы, прихватывая поясом. На подходе кричу у двери в ванную:

– Сереж, нам принесли завтрак!

Распахиваю входную дверь, а там… нет. Это не наш горячий завтрак прямиком из ресторана. Это парень в зеленой униформе знакомой флористической сети. И стоит он на пороге с заискивающей улыбкой и букетом в бумажной обертке:

– Доброе утро, девушка.

– Д-доброе…

– Доставка цветов. Могу я увидеть Стефанию Ростовцеву?

– Да, эм… можете… – отчего-то теряюсь. – Это я.

– Отлично. Значит, это вам, – вручает мне букет парнишка, – распишитесь за получение.

Я, все так же пребывая в растерянности, чиркаю свою закорючку. Спрашиваю, как бы мимоходом:

– Подскажите, а который сейчас час?

Парень удивленно заламывает бровь, но косится на наручные часы и сообщает:

– Одиннадцать пятьдесят.

– А день недели какой?

– Ну… вторник, – еще больше удивляется моему вопросу курьер. – Девушка, у вас все хорошо?

– Да-да, – киваю я. – Просто я часы… кхм, потеряла.

И календарь, очевидно, тоже.

Курьер кивает и улыбается:

– Хорошего вам дня!

– И вам того же.

Я закрываю за ним дверь. Долгие пару мгновений таращусь во все глаза на бумажную обертку и срываю ее. Уже и так догадываюсь, какие цветы я там увижу. По запаху.

Это сирень. Пышные, ароматные веточки сирени! Яркие, свежие, как будто только что с куста. Как и всегда. Как и все последние двенадцать месяцев. Сорок восемь недель. Не пропуская ни одну!