Чтение онлайн

ЖАНРЫ

О грусти этих дней
Шрифт:

Да шипов лихих в аршин

Размещает на ступенях

Злое воинство вершин!

Сколько складок, в самом деле,

Уместят записок скоп,

Где их прячет Марк Аврелий

Для заждавшихся европ.

Я участлив иль безверен,

Счастлив или совестлив,

В сладких яблонях затерян

Привкус горестных олив.

Всё не спится мне,

неймётся,

Всё воротит от души,

В грязном ворохе эмоций

Темнота и камыши.

Не забуду ль, не упомню,

Не прощу ль, не отпущу,

Мудрым лбам тупому сонму,

Я б расставил по прыщу!

Пусть мерцают звёзды в черни

И горят прыщи во лбах,

Мне Коперник не соперник,

Сам пусть мается в углах.

18 ноября 2001 г.

* * *

Если долго провожать - он уйдёт,

Страх незваный в доме запертых ставней.

Если б был бы я совсем идиот,

Было б легче и немного забавней.

Но я маюсь, как червяк на скале,

Где нет лаза и не выроешь нору,

И по самой даже скромной шкале

Мне в блаженные податься не впору.

Но блаженны те, кто ведают сны

И не знают ядовитых сомнений,

Но блаженны, кто в стеблях весны

Не узрят приближение тени!

Сокрушительно воют сердца

Тех, кто верен какой-нибудь блажи,

И судьбою своей подлеца

Не гнушатся блаженные даже.

Они ждут приближения лет,

Как достойной бесмертья награды,

И когда произносится "нет",

Они даже по-своему рады.

Но я маюсь, как трезвый индюк,

Не доросший до собственной жизни,

И внимаю усердью услуг

Всех, кто верен себе и отчизне.

Боже мой, как несчастны они,

Но как счастливы их междуглазья,

Ты блаженность мне чудом верни,

Чтоб я пасся со всеми в лугах,

Чтоб питался дурманами в травах,

Забывая, как пишется "страх"

Рукавами пустого причала.

Если горесть моя не полна,

Если стыд мой не спрятан в матрёшке,

Тихо звякни мне в колокола,

Не набатом, а так, понарошке.

18

ноября 2001 г.

* * *

Я не знаком ещё со всем, что есть средь нас,

Ослы - животные с упрямым чувством чести,

И если есть ещё в вселенной этой вести,

То эти вести не доводятся до нас.

Какие славные животные ослы,

Их голоса по-свойму даже мелодичны,

Жаль, что всегда взирают с первой полосы,

Увы, лишь те, что в человеческом обличьи.

А за кулисами уже не суета,

А так, какое-то предвестие исхода,

И зажигает перекрёстки простота

Очередного недоевшего народа.

Который раз теряя вкус и мня изыск,

Всё наступает человечество на грабли,

И, повторяясь, наши глупости озябли,

Как зябнут мухи от шампани влажных брызг.

А телевиденье всё жаждет катастроф,

А катастрофы сохнут по невинным жертвам,

И смерть давно уже считается десертом,

А не каким-то отлученьем от даров.

А наши сверстники всё ищут перемен,

Не понимая, что вся хитрость в постоянстве,

И заменяют устаревший образ пьянства

На еще более старинный культ измен.

А в ресторанах размещаются меню,

И в них обычный список прегрешений смертных,

Когда бы люди вдруг родилися бессмертны,

Они бы тут же все засохли на корню.

* * *

По статистическим мерилам бытия,

Шанс невелик найти вторую половину,

Платонов миф укутан в старую перину

Из недомолвок, склок и страха небытья.

Но бродим мы, и раны наши жгут, как прут,

Отполовиненные чьей-то ловкой саблей,

И наши нити вовсе не ослабли,

Соединенья, как прощенья, ждут.

И вопреки всех океанических мерил

Мы сочленяем несроднимые предметы,

И разрывают воздух пьяный, как кометы,

Две тени наши, маясь в проблесках перил.

30 ноября 2001 г.

Дневники Чайковского

Я дневники читаю, стыдно, но не смять

Поделиться с друзьями: