О грусти этих дней

Желанье знать, как думалось великим,

И жду найти прозренье многоликим,

Как отблеск счастья обладанья буквой "ять".

Но там одно: "Проснулся, завтрак, снова пьян,

Сидел и тренькал на трескучем фортепьяно,

Но выходило грустно и неладно,

Как я устал от этих фортепьян".

Я не оставлю дневников, зачем клубить

Вслед за собою разочарованье.

Не лучше ль тратить время на питанье,

А свой дневник ещё в мозгу убить.

30 ноября 2001 г.

* * *

Мне нравитcя отверcтие окна

И проблески меж серо-голых веток,

Весёлый бриз, забытый вкус креветок

И запах перетёртого зерна.

Мне хочется, чтоб не кончалась жизнь,

Чтоб было много мыслей и рассветов,

И я готов вселенную за это

Расцеловать в скопленья звёздных брызг.

Мне думается снова о тебе,

И мы с тобою бродим и не злимся

На недостаток дней в календаре,

И без причины тихо веселимся.

Я знать хочу, зачем такой тоской

Приправлено меню на пире жизни,

И нам подав на сладкое покой,

Не обвинит нас повар в атеизме.

Я б променял свой разум на восторг,

На шум небес, на разнобой синичий,

И обожал б, как истинный лесничий,

Я каждый день, как маленький листок.

Я б променял тоску на сон ночей,

Где беспросыпно нежится побудка,

И не нашлось такого бы приблудка,

Которому я не отлил бы щей.

Я б мыл бездомных кошек и собак

И накормил бы досыта всех мышек.

Не зря из всех знакомых мне мальчишек

Я слыл всегда отъявленный чудак.

Но я сижу и мыслю о вещах,

Которых нет на дне консервной банки.

И вслед за мной не тянутся подранки

Закутанные, в данных мной плащах.

30 ноября - 23 декабря 2001 г.

* * *

Я не давал тебе пронзительных имён,

Ты не плыла ко мне в наряде подвенечном,

Но если суть вещей таится в чём-то вечном,

То это вечное разделим мы вдвоём.

Мы невесомы, словно пара голубей,

Мы состоим из полуправильных концепций,

И каждый миг, добавив бренность в нашем сердце,

В нём оставляет только нить своих идей.

Мы замещаем неумелые слова

На ещё менее изысканные мысли,

И наши сны над этой данностью зависли,

И наши дни крошатся сладко, как халва.

Мы не находим в постепенстве перемен

Ни одного из нам знакомых знаков,

И каждый день в нас длится одинаков,

Как будто этот самый день нетлен.

Но, наступая, стужа за окном

Покроет сном наследство листопада,

И к нам ворвется звонкая прохлада

Внезапно белым ласковым конём...

* * *

Мы своё отскорбели

И по снежной постели,

И по звукам свирели

Незаконченных вьюг.

Всё, что можно, мы взяли

Из поруганной дали,

Ну, а что растеряли, -

Только гнев да испуг.

Это кажется только,

Что веселия полька,

Растворяет всю боль, как

Оптальгина глоток.

Это кажется - где-то

Средь ознобшего лета

Выпускает планета

Свой несмелый росток.

Бьётся вверх он сквозь комья,

Поколения помня

Тех, кто был ему ровня

Среди прежних эпох,

И сквозь хлопья тумана,

Ему машет упрямо

Неуёмный, как мама,

Упоительный Бог.

10 декабря 2001 г.

Дожди

Средь мостов и прочих наслоений

На ландшафтах юных городов

Наступает вечер в моросеньи

Водяных запутанных узлов.

Сочленяя чёрные ограды

И скрывая гладь своих озёр,

Мимо нас проносятся парады

Тонких льдинок, штопаясь в узор.

Это есть не что иное, точно,

Как простое счастье - средь дерев

Наблюдать живое войско кочек,

Поглотивших струй живых посев.