От любви до ненависти
Шрифт:
– Ты что, дурак?
– Почему? Просто хочу с тобой выпить.
– Я не пью!
– Почему?
– Я же смерть.
– Вот за это и выпьем. Ну, со знакомством.
– Фу, что это было?
– Водка.
– И вы это пьете?
– Я пью.
– Давно?
– Вторую неделю уже.
– Нда, не мудрено, что я за тобой пришла. Собирайся.
– Погоди.
– Что еще?
– Я хочу выпить с тобой.
– Опять?
– Снова. За то, что ты пришла в этот дом, украсила его своим присутствием. За то, что составила мне компанию,
– Ффу-у-у-у-у… Гадость какая!
– Закуси.
– Чем?
– Вон горбушка черная.
– Она черствая и плесенью покрылась.
– Брезгуешь?
– Да нет…
– Ну, как?
– Как ни странно, хорошо.
– То-то, давай еще по одной. Ты хорошая. Ты знаешь, у меня никогда такой хорошей смерти не было. Я хочу выпить за тебя. Будь счастлива. Пьем… Эй, ты чего?
– Я плачу. Мне еще никто никогда таких слов не говорил. Спасибо. И ты знаешь, живи. Я за тобой завтра приду.
– Приходи. Я буду тебя ждать.
– Ну, я пошла?
– Погоди. Еще по одной. На посошок.
– Ты кто?
– Я смерть твоя.
– Кто-о?!
– Смерть. Ты что забыл? Я вчера приходила.
– Зачем?
– За тобой.
– А-а-а… Ни черта не помню. А сейчас чего пришла?
– Как чего? За тобой пришла. Собирайся.
– Ща. Погоди. Мне сперва надо вещи собрать с мыслями собраться. Выпить надо, о! Выпьешь?
– Я не пью.
– Да ладно! А вчера пила.
– Ты же не помнишь?
– Припоминаю кое-что. Ну, за наше случайное знакомство, надеюсь оно будет долгим и плодотворным.
– Ты чего плетешь?
– Я не плету, я пью. Пей…
– Ты кто? А, ну да… проходи, садись. Я как раз похмеляюсь. У меня сегодня закуска мировая.
– Что это?
– Хлеб свежий. Бородинский. С тмином. А еще килька в томате. Пить будешь?
– Нет.
– Поздно, я уже налил. Ну, за нас. Ты знаешь, я тут подумал, мы так подходим друг другу. Просто идеальная пара. Ты чего смеешься? Между прочим, у нас общие интересы.
– Какие?
– Погоди, это будет второй тост. Пьем…
– Это ты?
– Я.
– Опять пришла? Ну, садись.
– Ты…
– Что?
– Нет, ничего… у тебя закусить есть?
– Ага. И выпить найдется. Будешь?
– Буду…
– Это я.
– Заходи. Подожди минутку, я вещи собрал. Сейчас записку оставлю и все.
– Ты что, уходишь?
– Да.
– Куда?
– Тебе виднее. Погоди, не мешай. Я пишу.
– Что?
– Записку.
– Какую?
– Посмертную.
– Ты что умирать собрался? Не умирай, мне будет тебя недоставать.
– Как же я не умру, если ты пришла.
– Ну и что? Неужели это повод умирать?
– Но ты же моя смерть.
– Кто?!
– Ты.
–
Кто я?– Моя смерть.
– Погоди, я ничего не понимаю. Можно я сяду?
– Садись.
– У тебя выпить есть?
– Обижаешь.
– Наливай.
– За что пьем?
– За понимание… Ффу… так ты говоришь кто я?..
– Кто там?
– Ваш участковый. Сержант Аржанов. Откройте!
– Вы к кому?
– Я за вами.
– Ой, за нами пришли.
– Кто? Смерть?
– Нет, смерть это ты. А там менты.
– Кто такие?
– Клопов знаешь?
– Да.
– Тараканов знаешь?
– Да.
– Вот такие же, только хуже. Слушай, может, его заберешь?
– Кого?
– Ну, мента этого.
– Зачем?
– Ну не просто ж так ты приходила.
– Да… нет… тебе видней.
– Так чего, берешь?
– Беру.
– Ну, удачи. Заходи, если что.
– Вы кто, гражданка?
– Товарищ, пройдемте. И позвольте зачитать вам ваши права. Вы имеете право хранить молчание…
– Ты кто?
– Не знаю. А ты кто?
– Я твой этот… тот… то есть… а черт его не знает.
– У тебя выпить есть?
– Обижаешь.
– Тогда наливай, а то у меня такое впечатление, что я при смерти. О! Вспомнила. Кажется один из нас смерть.
– Кто?
– Какая разница? Наливай…
Дорогой Иван Андреевич!
– Дорогой Иван Андреевич!
Гость шел на него широко раскинув руки. Невысокий, в коротком сюртучке. Иван Андреевич радушно обнял, провел в кабинет. По дороге задержался в коридоре, попросил подать чаю.
В кабинете сел против гостя с хмурой миной. Радоваться было особенно нечему. Утром пришел к выводу, что до смерти надоел свой жанр, что пора переключиться на прозу, стать серьезнее. Он только-только начал обдумывать роман, только набросал на бумаге опорные точки. Готов был с головой уже кувырнуться в работу. И тут на тебе! Принесла нелегкая посетителя.
– Что-то вы не в духе сегодня, – жизнерадостно прощебетал гость.
– Я работал, – поддержал разговор Иван Андреевич. – Роман затеял писать. Надоели знаете ли все эти рифмы.
– А о чем роман? – заинтересовался гость.
А может и не так бесполезен этот посетитель, подумал Иван Андреевич и ухватился за листы, на которых набросал основные пункты будущей книги для памяти.
– История про дворянскую семью. Отставной офицер берет в жены скромную девушку, и она распускается, как бутон. Как Золушка. Они живут счастливо. Балы, кутерьма, веселье. Но есть маленькое но.
– Что же? – подался вперед гость.
– Деньги, – благоговейно произнес Иван Андреевич. – Его дела не так хороши, как кажется. Вскоре он разоряется и пускает себе пулю в лоб.