Отель желаний

– Сын?

– Да-да, тот самый, которого никто не видел, - развожу руками.

– Почему же? Я видела. В прошлом году, на дне рождения Ларисы. Он был с женой: красивая, стройная, ухоженная брюнетка. И девочка-подросток с ними.

– Правда?
–  Меня словно кипятком ошпаривает.
–  Марк Захарович говорил, что он был. Ты сейчас говоришь, что он был. Твою мать, а я где была в этот момент?
–  почти кричу, не понимая, почему только я его не помню.

– А я тебе скажу, - смеётся Светка.
–  В тот день у вас Клинов ужрался до поросячьего визга. Вы ему скорую вызывали, чтобы промыть желудок, ну а пока врачей ждали, он успел заблевать весь номер и тебя заодно.

Сейчас в памяти всплывает озвученный момент. Суматоха, беготня и пьяный Клинов свели тогда меня с ума практически.

– Точно, - бью себя ладонью по лбу, - я тогда ещё в душе больше часа отмывалась. До костей готова была себя стереть, лишь бы отмыться от тошнотворного запаха и последствий пьянки Клинова. Но когда я спустилась, гости Кретова ещё сидели.

– Так сын побыл-то пару часов от силы. Потом они с женой поскандалили, точнее, скандалила она, а он просто молча слушал, не спуская с неё глаз. Сгрёб в охапку, и они уехали. Ты их просто не застала.

– Свет, спасибо. Я думала, растеряла к чертям навыки и память меня подводит, - расслабленно выдыхаю, теперь понимая, почему этот человек мне не знаком.
–  Помнишь, как выглядит?

– Да, - кивает, - на Марка Захаровича похож: лет сорок, крупные черты лица, острый взгляд. А ещё он мне напомнил…

– Бразильского актёра?

– Именно.
–  Светка щёлкает пальцами.
–  Откуда знаешь? Ты ж его не видела?
–  прищуривается, недоверчиво приближаясь.

– Женька сказала, - успокаиваю её.
–  Они сегодня с матерью у них в отеле были. Если увидишь, узнаешь?

– Конечно.

– Я знаю, ты занята рестораном, но вдруг попадётся на глаза - маякни, ладно?

– Без вопросов. А когда появится?

– Вроде на этой неделе… Точно не знаю.

– Лучше побыстрее, а то у Купера, как у Кретова, инфаркт случится, - ржёт, уже предполагая, как наш эмоциональный американец будет истерически верещать в трубку.
–  Чёрт, не завидую я Зое, ох не завидую, - цокает и качает головой, - ты её хоть предупреди, что мальчику необходима будет «реабилитация» по прилёту. Он её пару дней из номера не выпустит, или она его… - пожимает плечиками и снова взрываемся хохотом, прекрасно понимая, в какой роли выступает Зоя.
–  Я пошла, - Светка поднимается, но уже в дверях оборачивается, - ты пораньше сегодня уйди домой, отдохни. Непонятно, что всех нас ждёт дальше, а силы понадобятся.

– Так и сделаю, не переживай, - подмигиваю, выдавливая из себя улыбку.

Только улыбаться совершенно не хочется. Меня одолевает желание вернуться домой, накрыться с головой одеялом и в полной тишине прореветься, чтобы переварить этот чёртов день.

Кое-как дотягиваю до семи вечера и, оставив отель на старшего администратора, еду домой. В мечтах горячая ванна, бокал вина и приятная музыка, под которую хорошо плакать. Слёзотерапия - штука полезная и нужная, помогающая выпустить пар и негативные эмоции, чтобы встретить следующий день с улыбкой.

Но моим мечтам не суждено сбыться, потому как, войдя в квартиру, слышу звуки пребывания брата. Именно сейчас я бы обрадовалась, если бы Миши не оказалось дома и он снова заявился посреди ночи. Он крутится перед зеркалом в шикарных брюках и белоснежной рубашке, чем удивляет, потому что обычно кроме джинсов ничего не надевает.

– Ого, как резкая смена образа!
–  восклицаю, не в силах сдержаться.
–  А куда это ты собрался?

– На работу, - отвечает с деловым видом.

– Да ладно? Правда? А я-то думаю, почему сегодня так резко похолодало, - фыркаю, почти не веря в то, что слышу. Миша и работа - понятия несовместимые и слишком далёкие, чтобы сказанное воспринималось мною серьёзно.

– Можешь подкалывать сколько угодно, - приглаживает рубашку, снова и снова поворачиваясь вокруг своей оси.
–  Нашёл отличное место.

– Где?
–  усаживаюсь на стул, закинув сумку и пальто на пол.

– Элитный автосалон. Брат Костика там работает. Им как раз нужен менеджер по продажам, вот друг и посоветовал меня.

– Менеджер по продажам? Ты хоть понимаешь, что продавать не так просто, как тебе кажется?

– Понимаю, - кивает.
–  Именно поэтому меня взяли на место стажёра. В течение месяца я буду учиться окучивать клиентов, смотреть на работу других менеджеров, изучать документацию и набираться опыта. А потом, если начальство одобрит, перейду на основную должность.

– Ого!
–  даже не верится в то, что я слышу. Неужели боженька услышал мои молитвы, и Миша взялся за ум?
–  А за этот месяц тебе заплатят?

– Да, пятьдесят процентов от оклада как стажёру.

– Что ж, уже неплохо. Лучше половину, чем ничего. Я рада, Миш. Честно, рада. Когда ты сам начнёшь зарабатывать, поймёшь, какое это приятное чувство, когда можешь позволить то, чего желаешь, и при этом не нужно постоянно у кого-то клянчить, - подмигиваю, намекая: если сложить всё, что он у меня брал, получится внушительная сумма.
–  Когда приступаешь?

– Завтра первый день. Внешний вид соответствующий, - проводит ладонями вдоль тела, подтверждая, - о чём сразу предупредили. На смену нужно ещё рубашку купить, но пока только одна, - разводит руками.
–  Денег дашь? Мне завтра добраться нужно и на обед.

М-да, рано я обрадовалась. Слишком рано. Но ведь устроился на работу, что уже немаловажно. Хоть какие-то подвижки в беззаботной жизни брата имеются, и желания работать не занимать. Вижу, с каким воодушевлением Миша прихорашивается перед зеркалом, словно придирчивая девица, и радуюсь, что хоть что-то привлекло его внимание. Нужно сказать спасибо владельцу салона за то, что дал шанс этому оболтусу прибиться к берегу под названием «работа».

– Ты есть хочешь? Сейчас что-нибудь приготовлю, - поднимаюсь, подхватывая вещи и плетусь в свою комнату.

– Не-а, пиццу заказывал. Оставил там тебе.

– А не проще купить продукты и приготовить что-то съедобное?
–  хотя внутри радуюсь перспективе быстрого перекуса, потому как сил и желания на готовку нет. Их хоть бы хватило доползти до кровати и рухнуть на неё не раздеваясь.

– Не проще. Я хотел пиццу, - пожимает плечами и снимает рубашку, заменив её толстовкой.
–  Я ушёл, Лан. Буду поздно.

– Тебе на работу завтра. Не боишься проспать?
–  Миша плохо осознаёт, что гулять полночи, а потом полноценно работать не у всех выходит. У него-то точно нет.

– Не начинай. Я всё помню.

Дверь закрывается, но сейчас я невероятно рада своему одиночеству и возможностью не сдерживаться. Поэтому набираю полную ванну воды и, налив бокал вина, погружаю тело в приятное облако пара, заблаговременно включив скулящую музыку.

Чувствую, как по щекам стекают слезинки, с которыми моё тело покидают события сегодняшнего дня и тоска по Марку Захаровичу. Если бы я знала, что тогда, неделю назад, разговаривала с ним в последний раз, вероятно, не сдерживалась бы и выплеснула всё, что скопилось во мне к этому хорошему человеку. Я тысячу раз его благодарила, а он столько же, небрежно махнув рукой, отвечал, что помогает мне от чистого сердца.