Отравленные корни

Она радуется как ребенок, восхищенно рассматривая вечерние наряды, составляющие едва ли не половину моего гардероба. Непринято надевать одно и то же платье дважды на встречи князей. Ведьмы обычно сжигают их сразу после завершения вечера, но я оставляла. Зачем? Просто так... Меня травили, невзирая на наличие или отсутствие личных вещей. Проклятием больше или меньше... Какая разница?

Из старых вещей времен моего учения остается только спортивный костюм и пара свободных футболок. Остальное я нещадно выбрасываю на сжигание. К прошлому нет возврата, и смысла цепляться за него тоже нет. Марька уносит к себе отобранные платья и развешивает в шкафу, что-то напевая. Она радуется всему и сразу. Что я жива и теперь относительно здорова. Что вернулась и пока в безопасности. Что теперь у нее есть, чем поразить сотрудниц на каком-нибудь празднике.

Легкая, бесхитростная радость окутывает дом невесомым флером, сопровождающимся ароматом роз и сирени, зазвучавшим ярче и увереннее. Да, именно такой я ее и помнила. Мягкой, воздушной, сдобной булочкой, всегда приносящей праздник. С одной стороны я рада, что она снова стала похожа на себя прежнюю.Зеленые глаза покинуло виноватое и скорбное выражение, исчезла настороженность, тревога и страх. Но с другой... Мне тяжело рядом с ней такой. Радостной, теплой, легкой... Сложно принимать чужие положительные эмоции, когда привыкаешь только к потрясениям и ненависти. И я сбегаю...

Закрываю дверь спальни, быстро рассовываю вещи в шкаф, надеваю оставленный спортивный костюм, кроссовки и старую куртку, собираю охапку одежды на сожжение и как можно скорее выхожу в сад, едва не навернувшись на лестнице - ноги еще не вернули себе привычную подвижность и устойчивость. Останавливаюсь и дышу полной грудью, жадно хватая ледяной воздух губами. Влажное увядание осени мне намного ближе, чем внезапная весна, нагрянувшая без предупреждения. Хорошо, что скоро наступит зима. Во время холодов все одинаково похожи на дремлющих с открытыми глазами грызунов, забывающих, где они и зачем. Эмоции притупляются. Даже у таких, как Марикетта.

– Помочь с костром?
– Деметрий выходит в сад через выход со своей половины коттеджа. Бросает короткий взгляд на второй этаж, где приоткрыто окно спальни, и в его глазах мелькает понимание. Ему ведь тоже приходится мириться с подобными стихийными всплесками эмоций. Не потому, что они ему чужды, а от того, что он не привык столь ярко гореть. Наверное, поэтому Марька и нужна ему. Чтобы заставлять чувствовать, жить, видеть яркие краски.

– Если нетрудно, - отвечаю и перехватываю тряпки, пытающиеся расползтись в стороны.

Мы отходим в сторону, где между голых кустов сирени располагается костровище. Маг парой движений рук собирает с округи опавшие с деревьев ветки. Сейчас, после дождей они еще сырые и к тому же побитые ночными морозами, но магическое пламя возьмет и не такое. Через десять минут огонь постепенно разгорается и даже начинает греть. Я складываю вещи прямо на землю и по одной начинаю подбрасывать в костер. Гореть будет долго, и надо проверить, чтобы в золе не осталось лоскутков.

Как правило, старые вещи сжигают перед весенним равноденствием. Весна всегда приносит ощущение обновления, тепла, и инстинктивно хочется избавиться от всего старого и надоевшего, освободить место для нового. Но что делать, если до весны еще слишком долго, а место требуется уже сейчас?

Я сижу на скамейке, вытянув ноги к огню, и смотрю на извивающиеся языки пламени. Деметрий присаживается рядом и молчит. Думает о чем-то своем. Нам спокойно молчать вместе. И тишина вокруг мирная. Без упреков, недопониманий и злости. Многое изменилось за шесть недель. И изменится еще... Четыре года в жизни мага - всего лишь песчинка. Рано или поздно они забудутся. Возможно, поблекнут также, как и память до. Или же наоборот станут ярче и будут преследовать меня до самой смерти. Нет, я не позволю своему покойному муженьку портить мне жизнь. Справлюсь. Смогла убить его, избавлюсь и от памяти о нем.

Огонь полыхает жарко, поедая мое прошлое... Почему-то мне казалось, если найти противоядие - воспоминания вернутся. Но они остались такими же поблекшими с темными провалами и отдельными яркими вспышками. Назад дороги нет. Лишнее подтверждение. И перед глазами встает ночь после моего возвращения. Тогда я тоже горела.

Не знаю, почему так все получилось... То ли от того, что Ивар умер, и в привязках произошли изменения, то ли просто подошел определенный срок... Я горела. Полыхала не хуже костра передо мной. Не буквально, конечно. Но мне казалось, что кожа плавится от жара, а волосы потрескивают. Я вцеплялась в простыни и выгибалась от боли, пытаясь заглушить ее, сбежать от ощущений. И каждый раз, в полубреду открывая глаза, видела перед собой Илея.

– Дыши, Афия. Дыши, - говорил он, не торопясь вмешиваться.

Не знаю, что происходило с моей аурой, но он смотрел пристально, внимательно, наверное, даже не моргал, чтобы не пропустить что-то важное. Потом наступило облегчение. Или перерыв. Целитель успел влить в меня какую-то жидкость, и сознание радостно рухнуло в темноту. Сплошную черноту, где нет звуков, запахов, ощущений и видений. Ничего. Только спасительное беспамятство. Забвение, из которого я совсем не хотела выплывать.

Пришлось. Но новое восстановление оказалось проще. Не было отвратительной слабости, когда тело предает при малейшем движении. Не было боли и тяжести, которые приходится преодолевать, стискивая зубы. Проще. Намного. И теперь в той легкости кажется что-то странное.

Любой другой на моем месте радовался бы, что все так хорошо разрешилось. Марька, например, счастлива, а я стараюсь найти подвох. И отсутствие Олежа только добавляет подозрений. Нет, я не лукавила, когда заявила, что одна ночь ничего не изменит. Меня не обижает, что он не навещал меня в больнице. Скорее здесь чувствуется некоторая недосказанность, нелогичность... Светлый, насколько я его помню, привык доводить дела до конца. И он захотел бы убедиться, что его труды не пропали даром. Сам. Лично.

От дома доносится шорох и звук шагов, к нам неторопливо приближается целительница с плетеной корзинкой в руках. Она подходит и ставит свою ношу на скамейку, достает оттуда бутыль, оплетенную тонким шнурком, стеклянные бокалы. Из-под оберточной бумаги, покрывающей другие свертки в корзинке, доносятся ароматы козьего сыра и поздних яблок.

– Родители прислали, помнится, тебе нравилось их вино.

Вот почему еще она такая довольная. Родители Марикетты живут в юго-западном районе, не на самом побережье, но недалеко от него. Там плодородные земли и холода наступают позже, чем в столице. Отец Марьки занимается ювелирным делом, тихий молчаливый, низкорослый маг, вечно погруженный в себя и задумчиво рисующий эскизы к будущим творениям. Не самый известный мастер, но все же признанный и имеющий определенный успех в некоторых кругах. Его жена занимается домом и садом, тоже маленькая, пухлая волшебница с огненно-рыжими волосами и задорной, теплой улыбкой. Именно она гонит из яблок вино и делает сыр.

Воспоминания об обычной семье магов вызывают улыбку. Наверное, грустную со стороны. Пару раз я гостила у них на каникулах, когда мы еще учились в интернате. Этот кусочек памяти тоже подернут туманом, я уже не помню, что мы творили, только общее ощущение. Мир, тепло, покой... Простое, тихое счастье, которого мне позволили коснуться. Тогда, будучи подростком, я не смогла его оценить. А теперь испытываю укол легкой зависти. Хотела бы я так жить? Не вовремя вспоминается вопрос Виттора. Наверняка он знал про посылку или почувствовал что-то. Не бывает подобных совпадений в нашей жизни. Не бывает.