После измены. Ядовитые чувства

– Мне нужно с Женей поговорить.

– Не о чем вам разговаривать.

– Анастасия Сергеевна, где мой муж?
– набираюсь решительности.

– Уходи, Алиса. Васю я у себя оставлю, а вот ты...

– Где Женя?
– снова задаю вопрос, перебив женщину.

Она недовольно вздыхает и игнорирует меня.

– Зайчик, ты наверно спать хочешь? Пойдём, я тебе постелю, - ласково гладит мою дочку по голове и едва заметно улыбается.

– Анастасия Сергеевна!
– с напором.
– Я хочу увидеть Женю.

– Он спит!

– Я тоже хочу спать, - жалобно тянет Василиса, и Анастасия Сергеевна открывает дверь в спальню.

– Иди, моя сахарная. Я сейчас тебя уложу.

Как только малышка скрывается за дверью, взгляд свекрови выстреливает в меня.

– Алиса, уходи.

– Я не уйду, пока не увижу Женю. Я не понимаю, что происходит! Анастасия Сергеевна, пожалуйста, позовите моего мужа, - лихорадочно бормочу я.

Словно в густом тумане я ничего не соображаю, и перед глазами проносятся вспышки.

Женщина устало вздыхает, косит взгляд в сторону кухни, напряжённо качает головой, а после прикладывает ко лбу ладонь, стирая испарину.

– Он на кухне?
– я делаю шаг, но свекровь хватает меня за плечо сильно и уверенно, тормозит мой порыв.

– Женя не будет с тобой разговаривать!
– шипит.

– Тогда вы скажите, что происходит?
– умоляюще выговариваю я дрожащим голосом, и слёзы реками бегут по щекам.
– В чём я провинилась? Что я сделала? Я люблю Женю, я не хочу без него жить, понимаете? Мне нужно его увидеть!

– Раньше нужно было думать, Алиса, - отрезает Анастасия Сергеевна и крепче впивается пальцами в моё плечо.

– Алиса, - кухонная дверь открывается, и в проёме появляется он.

Мой муж.

С пьяными туманными глазами, красными и уставшими, с бутылкой дешёвой водки в руке и запахом перегара.

– Женя!
– взвизгиваю и бросаюсь к нему.

Обнимаю крепко, сильно сжав в ладонях ткань его футболки. Утыкаюсь лбом в мужскую грудь и всхлипываю. Цепляюсь за него непослушными руками, как утопающий за спасительный круг.

Он рядом.

Он здесь.

– Алиса, - вновь произносит Женя, и в голосе скользит отчуждение и злость.

– Женечка, - шепчу беззвучно, одними губами.
– Родной мой.

Не замечаю, как Анастасия Сергеевна скрылась в спальне, как стрелки часов медленно поползли, отсчитывая минуты. Оторваться от мужа сейчас, как сорваться в пропасть. А он стоит молча и смирно, как каменный, лишь ровно бьющееся сердце в его груди сообщает мне о том, что он живой.

Он не отталкивает.

Но и не обнимает.

– Жень, - решаюсь первой начать разговор и взглянуть в его глаза.

Стеклянные. Холодные. Где-то в глубине такой мрак поселился, что выть моментально хочется.

– Женечка, - робко повторяю я.
– Что случилось?

– У тебя хватает совести задавать мне этот вопрос?
– стальной голос без капли сожаления и сочувствуя.

– Я ничего не понимаю, - обречённо.

– Не понимаешь?
– усмехается.

Хватает меня за плечи, до боли сжимает, хрупкие косточки хрустят. Встряхивает, заставляя разжать ладони на его футболке и отшатнуться.

– Женя!
– вскрикиваю то ли от острой боли, то ли от обиды и отчаяния.

– Замолчи!
– отталкивает.
– Алиса, какая же ты тварь! Пряталась за маской ангела, а сама...
– Муж хватается за голову, морщится.
– За моей спиной!

– Я ничего не делала!
– стараюсь говорить как можно тише, чтобы не напугать Василису за стеной.
– Жень, это всё не правда! Что Стрельцов тебе наговорил? М? Это ложь!

– Ложь?
– нервно смеётся мне в лицо.

– Да, ложь. Дима очень хитрый и изворотливый. Как змея!

– Поэтому ты трахалась с ним?

– Я с ним не...
– запинаюсь, воздуха мало.
– Не трахалась!

– Да?
– ведёт бровью и хватает кисть моей руки, тащит за собой на кухню.
– А это тогда что?

Как слепого котёнка, буквально носом тыкает меня в фотографии.

Я распахиваю глаза и перестаю дышать.

Сердце как будто кипятком обливается, а душа выворачивается мясом наружу.

– Это не я, - шепчу в пустоту.

Передо мной фотографии меня и Стрельцова. Живые и настоящие. Такие, будто сделанные исподтишка. Фотографии, рассказывающие историю моей измены. Девушка так сильно похожа на меня, что мурашки от ужаса по коже бегут. На одном из снимков у неё даже платье такое же, в каком я была в ту ночь в баре - караоке. Следующие четыре фотографии уже без одежды.

Смотрю на снимки с отвращением и неверием до тех пор, пока слёзы не начинают капать.

– Я сначала не поверил, - выговаривает голос мужа, настолько едкий и отравляющий, что меня шатает.

– Это не я, Жень. Это не я. Это не я, - повторяю, словно в бреду.

К такому я готова не была.

– Я подумал, что тебя подставили, - продолжает муж не человеческим голосом, давая мне надежду.

– Так и есть. Меня подставили.

– А потом я присмотрелся, - показывает мне фотографию, на которой отчётливо видны родинки на спине у девушки. Такие же родинки, как у меня. В точности до миллиметра.

Стрельцов продумал всё до мелочей. Он не оставил мне шанса оправдаться и реабилитироваться в глазах мужа.

Сердце сжимается, и в груди появляется большая кровоточащая дыра. Дышать становится невозможно, а я лишь закрываю лицо ладонями.

– Алиса, - Женя наконец-то говорит с горечью.

Я чувствую его боль. Он в шоке. И он меня ненавидит.

– Я завтра же подаю на развод.

– Женечка, - собственный шёпот оглушает.
– Жень, ну ты же умный мужчина! Неужели ты веришь, что я могла предать тебя?

– А как тут не поверить?
– качает головой.

– Женечка! Это же не я! Не я!
– проваливаюсь в истерику.

Пульс долбит в ушах, лицо покрывается красными пятнами, по телу бежит холодный пот.

Делаю шаг к мужу, чтобы обнять его, чтобы посмотреть в его глаза. Он должен мне поверить. Мы же любим друг друга!

– Уходи, Алиса, - мажет по мне таким взглядом, что ноги становятся ватными.

Прикусываю губу, и во рту чувствую солоноватый вкус крови.

– Жень, - снова начинаю я, но мужчина не собирается меня слушать.