Проклятый Лекарь

Он стоял и смотрел. И, судя по выражению его лица, на котором застыла маска из ужаса и растерянности, он видел всё.

— Граф Бестужев! — пролепетал он, подбегая. — Слава богам, всё обошлось. Наши специалисты уже…

— Ваши специалисты бегали кругами и кричали, — холодно оборвала его дочь графа, пока санитары аккуратно перекладывали её отца на носилки. — А спас его вот этот молодой человек.

Граф Бестужев, уже лёжа на каталке, перевёл на меня взгляд. Внимательный, оценивающий взгляд человека, который за свою жизнь повидал многое и которого трудно удивить. Взгляд, который не спрашивал, а требовал.

— Как ваше имя? — спросил он.

— Святослав Пирогов, — ровно ответил я.

Дочь графа, стоявшая рядом, удивлённо вскинула бровь. Уголки её губ изогнулись в тонкой, ироничной линии.

— Святослав… Вы только что сотворили чудо. Имя у вас подходящее.

— Просто применил правильную методику, — сухо ответил я.

Граф проигнорировал наш обмен фразами. Он посмотрел на главврача, и его голос хоть и был слаб, прозвучал как удар хлыста:

— Ты видел?

— Да, видел, — тихо, почти шёпотом, ответил Гавриил Петрович.

Он повернулся ко мне, и в его голосе уже не было и тени былой спеси.

— Что это было? — спросил он.

— Тромб, — я спокойно пожал плечами.

Граф Бестужев категорично кивнул, словно это простое слово было исчерпывающим отчётом.

— Давно работаете? Не видел вас здесь, — спросил Бестужев.

Скорее всего, он один из меценатов этой клиники и часто здесь бывает. Удачно, что я на него наткнулся.

— Это потому что я здесь не работаю. Меня не взяли, — хмыкнул я.

— Такого надо брать, — приказал он главврачу.

Гавриил Петрович тут же подобострастно закивал.

— Да, ваше сиятельство! Я сейчас же найду для него место у себя!

— Ваши врачи не смогли мне помочь! И я чуть не умер прямо на пороге клиники!

Он снова повернулся ко мне, и в его глазах появилось уважение.

— А он помог, — сказал он. — Без лишних слов и паники. Просто сделал свою работу. Это не уровень твоей богадельни. Это уровень «Покрова».

Его голос обрёл силу и зазвенел металлом. Видимо, он курирует не одну клинику.

В противном случае он бы помог мне устроиться здесь. Но нет, он хочет пропихнуть меня в другое место. А я не в том положении, чтобы отказываться.

— Такими специалистами не разбрасываются. Он пойдет в клинику Морозовых. Это приказ. Там как раз начинается отбор — организуй ему участие. А я лично поговорю с кем нужно, чтобы его там ждали.

Значит, Бестужев точно не просто богатый пациент. Человек, имеющий власть отдавать приказы главврачу и решать вопросы в «Белом Покрове» одним звонком. Интересно.

— Да, мы могли не успеть, — смиренно согласился Гавриил Петрович, утирая со лба внезапно выступивший пот.

Графа повезли в клинику. Главврач проводил его долгим взглядом, затем повернулся ко мне. Он выглядел так, будто проглотил что-то очень кислое.

— Против воли графа я пойти не могу. Он делает всё на благо клана, — сказал он, скорее оправдываясь перед самим собой. — Но если тебя не возьмут в «Покров», возвращайся ко мне, — он помолчал, подбирая слова. — Жди тут. За тобой приедет машина, я распоряжусь.

Гавриил Петрович развернулся и поспешил скрыться в недрах своей клиники, оставив меня одного на крыльце. Толпа зевак уже рассосалась. Представление закончилось.

Не успел я сделать и пары шагов, как передо мной выросла дочь графа. Она сделала вежливый, почти формальный книксен, который, впрочем, не скрывал искренней благодарности в её глазах.

— Отец уже отблагодарил вас, посодействовал с поступлением в элитную клинику, — её голос был спокойным и мелодичным. — Но если вам понадобится что-то ещё, — она протянула мне тонкую картонку визитки, — звоните мне напрямую. Меня зовут Анна.

Я принял визитку. Плотный, дорогой картон, тиснёные золотом буквы. Анна Бестужева. И номер телефона.

— Благодарю, — кивнул я.

Такими связями не разбрасываются. Особенно в этом мире, где один звонок решает больше, чем любые таланты. Сохраню. Может пригодиться.

Она кивнула в ответ и быстро удалилась к автомобилю, который ждал её у ворот.

Ожидание было недолгим. Минут через десять к крыльцу подъехал неприметный, серенький, но очевидно комфортный седан. Водитель молча открыл мне заднюю дверь. Гавриил Петрович расстарался.

Машина тронулась плавно. За окном проносились улицы захолустного городка, но я на них не смотрел. Я анализировал своё положение.

Сорок два процента. При ежедневном расходе в три процента этого хватит примерно на две недели. Негусто. Но теперь у меня есть цель. «Белый Покров».

Мы ехали довольно долго. Трущобы сменились респектабельными районами, а затем мы выехали на широкое шоссе. Стало ясно, что «Белый Покров» находится в самом престижном районе города.

Когда машина наконец остановилась, я понял, что недооценил масштаб. Передо мной возвышалось здание «Белого Покрова». И оно не имело ничего общего с классическими больницами.

Это был небоскрёб!

Футуристическое строение из тёмного стекла и полированной стали, чьи изгибы и линии бросали вызов гравитации. Никаких колонн и лепнины. Только холодный, функциональный хай-тек.

У входа меня встретил молодой парень в строгом костюме с гарнитурой в ухе. Он держал в руках планшет и сверялся со списком, вежливо, но твёрдо разворачивая тех, кто пытался проскочить без записи.

— Прошу прощения, все кандидаты уже внутри, — сказал он, едва я подошёл к дверям. — Вы опоздали на отбор.

— Я здесь по рекомендации, — спокойно ответил я.

— Рекомендации не отменяют пунктуальность, — отрезал администратор, не отрывая взгляда от своего планшета. — Зал переполнен, мест нет. Следующий отбор через полгода.

Людишки и их правила… Всегда забавно наблюдать за их уверенностью в собственной значимости.

Я не стал спорить. Вместо этого просто кивнул в сторону отъезжающего серого седана, на котором меня привезли.

— Я только что из клиники «Серебряный Крест». От графа Бестужева. Он сказал, что меня здесь будут ждать.