Синяя Птица

— И сразу потащилась с ним выпить чашечку кофе.

— Он был очень любезен. Все это время я ухаживала за могилой его друга, он просто хотел отблагодарить. Да в чем дело?!

— Могила друга… А ты знаешь, кто виновен в смерти этого мальчика? Кто убил его?

— Откуда ты знаешь про убийство и про ребенка?

— Господи, Марго! Ты просто дур-ра! — голос Марка прозвучал менее грозно. В последней фразе было столько жалости и безысходности, что это привело меня в бешенство. Он устало опустился на табурет и схватился за голову.

— Так. Все. Хватит. Мне надоел этот разговор. Сейчас же рассказывай, откуда ты знаешь Самира, что тебе известно про убийство его друга, и почему я дура?

— Да потому, что только конченная дура за такой короткий срок может нажить столько неприятностей на свою задницу. — Он встал и нервно закурил. Табачный дым в закрытом помещении дразнил своей терпкостью — Марк всегда курил только дорогие сигареты. — Кстати, имя своего нового приятеля ты все-таки узнала. И надо же, своим назвался!

— Может, хватит играть в шпиона. Рассказывай уже.

— Ну, хорошо, слушай моя дорогая! Боюсь, история тебе не понравится. Парень, с которым ты мило провела время в кафе, известен как Самир Аль-Хазри, сын арабского шейха, нефтяного магната. Короче, он практически принц.

— Арабский принц. Никогда бы не подумала. Мне казалось, они должны выглядеть как-то иначе.

— В короне и с мантией.

— Нет, просто… Он реально оказался очень простым и милым в общение. Почему ты назвал его террористом?

— Его подозревают в помощи террористическим организациям Ближнего Востока. Некоторые считают, что именно на его деньги существуют известные террористы.

— Ты говоришь — "подозревают". Выходит, официально он чист.

— У его отца есть не только деньги, но и большая власть и влияние, в том числе и на американские спецслужбы.

— И что ему понадобилось в нашем городишке?

— Он здесь родился и вырос. Мать Самира по молодости влюбилась в заморского принца, он, естественно, ее с собой взять не смог, но ребенка принял. Правда, оставил с матерью до совершеннолетия, но мальчик никогда ни в чем не нуждался — лучшая школа по тем временам, подарки… Ребенок с детства знал, кто его отец, и ждал дня, когда тот его заберет.

— И мать вот так просто согласилась отдать ребенка?

— У нее не было выбора. Впрочем, как и у него.

— Откуда ты все это знаешь и почему так подробно интересовался жизнью этого принца?

— Может быть, потому, что я журналист, — Марк встал и вплотную подошел ко мне. — Я очень хороший журналист, Марго, — слова прозвучали жестко, уверенно, но в интонации чувствовалась обида, будто кто-то не хотел признавать очевидного факта.

— Я всегда это знала.

— Ну, ну, — он вернулся к окну и замолчал.

— А что за история с убитым мальчишкой?

— Это его друг. Они с детского сада на один горшок ходили.

— И кто его убил?

Марк резко повернулся. На лице застыла улыбка, назвать которую милой язык не поворачивался. — Ты, правда, хочешь знать имя убийцы?

— Марк, прекрати свои шекспировские страсти. Никогда раньше не замечала за тобой склонности к театрализованным представлениям. Я хочу знать, кто убил ребенка, и почему ты из этого делаешь такую тайну…

— Тимур, — он не дал мне договорить. Знакомое имя, как холодный шквалистый ветер, ворвалось в мое сознание.

Я смотрела на друга и понимала, что он ликует. Ему доставляет удовольствие наблюдать за моими растерянностью и страхом после услышанного.

— Боксер? — сама не поверила, что назвала мужа этим дурацким прозвищем. Но меньше всего мне хотелось верить в сказанное.

— Ну, в те далекие времена его больше знали как Тимура, хотя первые свои победы он уже начал зарабатывать.

— Я не верю тебе, этого не может быть. Тимур не мог никого убить…

— Почему?! — Марк сорвался на крик. — Потому что он у тебя такой белый и пушистый? Марго, очнись! Прекрати вести себя как идиотка! — мужчина с обезумевшим взглядом начал трясти меня, словно тряпичную куклу. — Твой Тимур — не ангел воплоти и даже на падшего ангела не тянет. Почему, почему ты не веришь в то, что он может убить?!

— Мой муж — не ангел, но он и не убийца! Я в это не верю!

— Мой муж…, - Марк будто очнулся, повторяя мои слова. — Приставка "бывший" уже неактуальна, — его безумие отступило, как и он сам.

— Ты цепляешься к словам. Я хочу знать, за что был убит мальчик, — не знаю подробностей. Пока не знаю. — Хорошо. Ты думаешь, Самир приехал мстить?

— О нет. Этот персонаж по другую душу. Его интересует господин Артур.

— Боже, а он-то тут причем?

— Марго, Марго. Ты не меняешься. Ложишься в постель к мужику, о котором ничего не знаешь.

— Так. Давай обсуждение моей неразборчивой сексуальной жизни оставим на потом. Я хочу знать, что Самиру нужно от Артура.

— Деньги, оружие. Бизнес, грязный нелегальный бизнес.

И только в этот момент я вспомнила, что уже слышала имя Самира в разговорах Артура. Ну, конечно, как же я сразу не догадалась! Так вот что за товар пропал! Оружие и деньги, по всей видимости, были Самира. Но причем тут Тимур? Не зря он появился на горизонте после такого перерыва именно в разгар этой истории, и на переговорах тоже был он… Что его связывает с этим делом, и знает ли он, кто такой Самир? Все только запуталось еще больше! Не могу сидеть сложа руки, надо что-то делать… Я должна действовать.

Последняя мысль будто стала толчком. Я поняла, что нельзя больше прятаться, по крайней мере, вот так, как мышь. Нужно срочно что-то решать. Я встала, Марк удивленно посмотрел на меня. Наши взгляды встретились, и я окончательно поняла, как должна поступить.

— Прости, Марк, мне надо идти.

— Куда? Что ты собралась делать?

— Пока не знаю, но оставаться здесь тоже не могу. Это слишком опасно, для тебя опасно. Ты мне помог, я благодарна тебе, но рисковать еще кем-то не имею право.

Я прошла в комнату, которая последние дни служила моим убежищем, чтобы собрать мелочи и забрать сумку. Марк влетел сразу за мной.

— Ты все еще не понимаешь, во что впутываешься! — он развернул меня к себе, но сделал это очень аккуратно. — В этот раз все может закончиться плохо, здесь слишком много всего замешано…, - мужчина будто хотел о чем-то предупредить. Недосказанность и сомнения чувствовались по голосу. Марк притянул меня ближе, пытаясь убедить. — Марго, прошу, поверь мне! Я не хочу, чтобы ты пострадала.