Сложный пациент

– Ну так... Вить, мне бы пару выходных ещё, прикроешь?

– Да вообще легко! Танюха моя совсем кукухой поехала.

– Что такое?

– Домой не пускает, требует работу сменить.

– Хм... Насочиняла что ли измен, пока в роддоме была? Ну, объясни, что бред. У нас же тут кроме меня других женщин нет. А дома ты с ребенком.

– Да, не... Наслушалась всякой херни! Говорит, некротическую энергию из морга домой приношу. А детям это вредно.

– Да-а-а?
– дёргаю бровями.
– А она у тебя мяско не ест?

– Только так рубает!

– Ну спроси у нее, чем труп у нее в желудке, отличается от трупа на твоём рабочем столе. И где там больше некротической энергии, когда его ешь или вскрываешь.

– Помедленней, я записываю!

– В общем, пусть окстится. Или пусть сначала холодильник и желудок свой от "некротических энергий" вычистит, а потом на мужа гонит. Сложи всю курочку в пакетик - подпиши "трупы куриц".

– Ахах... Вот люблю тебя. Любую дичь разрулишь.

Увы, не любую. Омаров меня как-то лихо кинул... Боюсь не разрулить.

Пьем чай.

– А меня никто не искал?

– Точно! Менты приезжали, интересовались. Ты чего - влипла опять куда-то?

– Да сама пока не поняла, Вить. Разберемся.

– Вот, беспокойная ты. Вышла бы замуж, родила...

– Ой... Вот не надо с больной головы на здоровую. Ну все, спасибо! Не теряй. Держи, - кладу ему из конверта на стол пару купюр.
– Танюхе твоей - привет от главной некромантки.

– Передам! Зачем это?
– поднимает деньги.

– Бери-бери... Это тебе премия от меня, за сверхурочные. Бери, говорю, не парься.

В тачке бросаю конверт на сиденье рядом. Ложусь лицом на руки и на руль.

Нет, ну нормальный ты человек, Омаров?..

Дергаюсь, от звонка телефона.

О, боги! Ещё один... "нормальный человек".

– Привет, Марк.

– Марго...
– тяжёлый сонный вздох.
– Я беспокоился.

– Извини. Пациент... Не было возможности сообщить.

– Мне кажется пора дать показания.

– Ну, какие показания, Марк? Или ты думаешь, я хоть что-то знаю, чего не знаешь ты? Я свою миссию по консультациям выполнила, бабло получила. Закон никакой не нарушила, да? Есть ко мне вопросы?

Ещё один тяжёлый вздох.

– О том, кого консультировала, знаю только с твоих слов. И не уверена, что это вообще он. Ну даже если по фото узнаю, дальше что?

– Мне нужно "место".

– Ну, прекрати... Или ты думаешь, мне бы кто-то доверил такое знание? Марк, ну...
– скептически цокаю.
– Стекла темные и час дороги. Может кругами возят, понятия не имею. Да и всё. Меня уволили.

– На детектор сядешь? Не хочу тебя ни прессовать, ни химичить.

– Сяду. Легко. Уверяю тебя, кроме диагноза и курса лечения, ничем тебе не помогу, - блефую я.
– А это я тебе и без детектора могу рассказать. Но если надо, сяду.

На самом деле - могу кое-что... Но пока меня не спросят напрямую об Артёме... Надеюсь, Омаров, не столь поверхностен в своих интересах к сыну, как к женщинам.

– Я тебя услышал.

– Когда нужно?

– Приеду в гости...

– Приезжай.

– Вино или коньяк?

Зависнув, пытаюсь представить секс с Марком, но мозг мой дефективный поставляет только картинки Данияра. Возбуждённый тяжёлый взгляд... Нахальные руки... Кубики пресса... Запах... Голос хриплый, низкий... Ощущение его упругого большого члена...

Сволочь!!

– Марго?

– А приезжай просто... На чай. Что-то я не в ресурсе для горячих романов, Марк. Херня за хернёй у меня...

– Хм. Прямота - это хорошо. Принимается. На днях приеду просто на чай.

Выдыхая, опять ложусь на руль.

Вспоминаю, что в машине прослушка. В целом, мне плевать. Но пошел ты... Поднимаю руку, чтобы включить глушилку.

А нифига... Коробка вынута! Отверстие заделано.

Оскаливаясь, врубаю на всю катушку музыку. Чтобы тебе там разорвало уши басами, если посмеешь!

Приоткрываю наполовину окна. Мне пространства не хватает - отдышаться! Горячо мне и тяжко в грудине.

Би-2 - Последний герой

– "Я больше не играю со своей душой... Какая есть, кому-нибудь сгодится. Последний кем бы ты могла гордиться!

Остаться в живых...

Отчаянный псих...

Ни свой, ни чужой...

Последний герой!"...

Это не моя флешка!

Отвлекшись, коряво проезжаю кольцо. Сношу боковое зеркало джипу. Бью по тормозам!

– Блять!
– психуя, луплю по рулю.

Ну пустая дорога же. Как не заметила?..

Нервы ни к черту!

Из джипа выскакивает мужик, выхожу к нему навстречу.

– Чо, блять, на права не насосала, только на тачку?

– Сколько?
– равнодушно прикуриваю сигарету.

– Минетов сколько? Не переживай, я тебе посчитаю! Новая, мать твою! Вчера из салона забрал. Пять лямов!

Бросает взгляд в окно на конверт, из которого веером рассыпалась пачка денег.

– Ну, вот этого, пожалуй, хватит!
– зло.

Ныряет рукой в окно, дотягиваясь.

И... Человек я вообще добрый, но нервная система в последнее время слабая! Не то, что я готова убивать за бабки. Но для снятия напряжения уже практически да. По крайней мере - врезать!

С яростью, выплескивая весь адреналин, пинаю его по щиколотке. Слетает с копыт, ловя носом край открытого стекла, и летит на скользкой дороге мне в ноги.

Несколько купюр сверху, финальным аккордом.

– Мне кажется тут хватит как раз.

– Ну тебе пиздец...
– шокированно бормочет, глядя вверх.

– В очередь!

Этого нервного чеченцы мои по любому образумят.

Поднимается.

Неожиданно бок его джипа слегка таранит другой. Защитной решеткой на бампере, сминая дверь.

Два парня в балаклавах с битами выходят из тачки...

На секунду мне кажется, что это по мою душу. От удушья темнеет в глазах и кровь горит.

– Вы чо?!
– шокированно ахает нервный, держа разбитый нос.

– А чо ты дядя, тачку криво поставил?
– борзо взмахивает битой один.

– Девушка, Вы бы ехали по своим делам, - вежливо бросает мне другой.