Сто новых стихотворений
Шрифт:
Утро. Кончаются наши квитанции.
Пусть же всегда с наступлением вечера
Сны присылают волшебные станции.
88
ЖИЛИЩЕ
Серый дождь. Осенняя скучища.
Ветер обнимается с травой.
Вот где понимаешь суть жилища.
Твёрдость потолка над головой.
Крыша... Велико ль сооруженье?
Две
А в окне, как душевыраженье,
Занавеска белым бьёт крылом.
Хлещут в стены ливни и метели.
Дом стоит не дрогнув. Как боец.
Вон и у него на чистом теле
Чёрный обозначился рубец.
Защити и ты свой дом. Как брата.
Честь воздай. По сердцу. По уму.
У него лицо как у Сократа.
Солнце поклоняется ему.
А когда осенняя тощища
Заклокочет стужей грозовой —
Помяни добром своё жилище.
Вечность потолка над головой.
89
ЕВА
Веками живет на земле добро,
Оно подобно посеву.
И вот Адам отдаёт ребро,
Из которого делают Еву.
Потом проходит сто тысяч лет.
Меняет мир панораму.
И что же делает Ева в ответ?
Уходит
к другому
Адаму.
90
НОКТЮРН
Ночные бабочки как совы –
– Всё видят. Только покажи.
И что им окна! Что засовы!
Что — в спящих шторах — этажи!
Они влетят туда. И стихнут.
И онемеют на стекле.
И затрепещут вдруг. И вспыхнут
Горячей радугой во мгле.
И ты такая же. Как эти.
Вся в пёстром. Всё тебе ни в грош.
И скучно жить при ярком свете.
И всё скорее ночи ждёшь.
И всё летишь над чёрной кручей
С полночным ветром заодно.
И всё глядишь из тьмы падучей
На освещённое окно.
91
КРУГОВОРОТ
С мёртвыми не прощаются.
Им говорят:
— Пока!—
Мёртвые возвращаются
Даже через века.
Кем они стали, мёртвые?
Хлебом? Или травой?
Камни сухие, чёрствые
Встали над головой.
Камни в прах превращаются.
Не надо по ним тужить.
С мёртвыми не прощаются –
– Они остаются жить.
Домом. Улицей. Городом.
Садом, набравшим цвет.
Флагом, летящим молодо
В синий-пресиний свет.
С
мёртвыми не прощаются,Это наверняка.
Мёртвые возвращаются
Даже через века.
92
ОТКРОВЕННОСТЬ
Люблю я письма — человечью связь.
И я, как вы, от писем тех зависим.
Давайте же, однажды сговорясь,
Назначим вместе День Открытых Писем.
Конверты прочь! Сорвём их, как замки.
Они от нас все тайны запирали.
И пусть летят открытые листки
По самой откровенной магистрали.
И мы тогда узнаем — боже мой!—
Так много тайн, такую тьму секретов,
Что вся земля могла бы стать сумой
Негаданных вопросов и ответов.
Я всё отдам вам, люди, что смогу.
Вот только б длилась эта обозримость.
Доверьтесь, я влюблённым помогу.
За откровенность их. И за ранимость.
Я выжгу горе в письмах. Без следа.
Предупрежу падение. И промах.
И да напоит жаждущих вода.
И да не будет в мире незнакомых.
Я передам забытым ваш поклон.
Я в слабых душах погашу сомненья.
Мне нравится, когда я почтальон,
Где откровенность
выше
откровенья.
93
ПРОСТАК
Он был до святости простым.
А может, просто — простоватым?
Но кто-то звал его святым,
За правду на кресте распятым.
Ах, до чего же был он прост!
Ну просто пареная репа.
И всем под масть. И всем под рост.
И сам в сторонке, благолепа.
Голубоглаз. Сутул слегка.
Похож на веточку в стакане.
И мы жалели простака:
— Не троньте сирых, россияне!
А он ловил сердца, хитрец.
Премного нами был доволен.
И по ступенькам тех сердец
Взбирался выше колоколен.
94
Я
Имеет мой станок
Не менее ста ног.
Не менее ста рук
Он вытянул вокруг.
Он сильный. Он такой.
А я одной рукой—
В злектроповоду
Его сквозь жизнь веду.