Узоры на коже

Осушив стакан, ставлю его на стол и иду в гостиную, потому что тянуть дальше не имею желания — если и принимать участие в карнавале, так с самого начала, не пропуская номеров. Когда вхожу в комнату, застаю отца и мать, стоящими возле большого дивана. У мамы между бровей залегла складка — так всегда бывает, когда она находится на пределе моральных сил, а отец, заложив руки за спину, перекатывается с пяток на носки. На секунду замираю, рассматривая его с головы до ног: как всегда, идеальный. Отглаженные стрелки даже на домашних светло-серых брюках, чёрная рубашка, кожаный ремень с массивной бляшкой, часы из светлого металла на левой руке и удобные туфли — отец не позволяет себе ходить в доме в пошлых тапочках или вообще босиком.

— О, твоя дочь вернулась, — холодно говорит отец, глядя на меня чуть прищурившись и наклонив голову в сторону, словно пытается просканировать. Он всегда так делает, давит на психику, хотя со мной такие фокусы давно уже не проходят. И пусть подсознательно всё ещё вытягиваюсь в струнку, но внешне научилась этого не показывать. — И где это мы пропадали?

— Понятия не имею, где вы пропадали, — пожимаю плечами, но входить в комнату не тороплюсь, потому что пока лучше соблюдать безопасное расстояние, а то мало ли… — Я отдыхала в компании друзей.

«В компании друзей»… звучит так сухо, почти официально, а я не даю себе возможности задуматься, могу ли друзей Брэйна считать своими? А его могу?

— Друзей? — переспрашивает отец, словно сомневаясь в правдивости моих слов. — С этими отвратительными татуированными обезьянами?!

Он выплёвывает оскорбление, даже не поморщившись, а мне в один момент так становится обидно. Нет, не за себя, а за Брэйна и его друзей. Вот уж кто точно не заслужил таких слов в свой адрес.

— Какое ты имеешь право? — задыхаюсь от возмущения, а тёмная пелена злости медленно, но уверенно застилает глаза. Нет, папа, я уже не та маленькая девочка, которой ты считал себя в праве диктовать, с кем дружить, а кого нафиг посылать. — Ты их даже не знаешь!

— Не хватало ещё со всяким отребьем знакомства заводить, — фыркает отец и отворачивается. — Я и тебе советую прекратить эту бесполезную, полностью бесперспективную связь. Мне хватает того, что вы с Асей периодически загулы устраиваете, но кое-как смирился, но путаться со всяким дерьмом не позволю!

— Бесперспективную? Ты о чём вообще?

— О том, что в твоём возрасте пора уже думать о будущем, а не прыгать по барам с татуированными идиотами, понимаешь? Нужно строить карьеру, выходить замуж за достойного человека, а не вести себя так, будто тебе пятнадцать.

— Юра, прекращай, — произносит мама, сжав губы в тонкую ниточку, побелевшую от напряжения. — Она взрослая девочка, вполне способна своей головой думать.

— Ничем она не способна думать! — ярится отец, бросая на маму убийственный взгляд. — Я что не понимаю? Увидела такого всего из себя необычного и втрескалась по уши! Одним местом она думает, а придурку тому только это и нужно.

Это уже слишком. Он ещё о всяких местах о моём теле не рассуждал.

— Папа, не доводи до греха! — Мой голос становится обманчиво тихим, и отец прекрасно знает, до какой черты довёл меня, но останавливаться вовремя не умеет, когда находит малейшую возможность устроить мою жизнь и надиктовать ворох своих правил.

— Ты сама себя доводишь, когда в имбицилов всяких влюбляться себе позволяешь. — Он холоден, словно айсберг, а глаза сузились, и сквозь тонкие щелки наружу просачивается гнев.

— То есть влюбляться я имею право только в тех, на кого твой сиятельный перст укажет? Хватит того, что ты выбрал за меня профессию, запретил поступать в художественный, вечно «нужные» книжки для внутреннего роста подсовывал, досье на моих парней собирал. Хватит! Надоело!

— Полина, не кричи, — советует мама, стремительной походкой направляется ко мне и, подойдя, обнимает за плечи. — Дочь, нужно успокоиться, пожалуйста. И уже к отцу: — Юра, нам всем нужно поговорить, а криком и скандалом точно ничего не добьёмся.

— Здесь не о чем разговаривать, — фыркает отец и подходит к бару, чтобы достать бутылку коньяка. Видно, на взводе, раз пьёт с утра. Всё-таки мы с ним слишком похожи не только внешне. — Я запрещаю ей с ним встречаться, до добра это не доведёт! И это моё последнее слово.

— Да чихала я на твои запреты, понял? — Готова сорваться и кинуться на него. То ли в ноги упасть и рыдать в коленях, то ли по плечам бить, чтобы понял, что я уже выросла и могу отделить зёрна от плевел. А ещё до одури обидно, что не слушает, понять не хочет. И оскорбляет тех, кто так неожиданно стал мне дорог.

Мне бы понять, что он заботится обо мне, добра желает, но столько лет он навязывал мне свои правила и порядки, что почти разучилась думать своей головой. И впервые мне хочется настоять на своём, поспорить. И это желание не могу одолеть.

Тяжело дышу, чтобы не сорваться на крик, визжать не начать, раскидывая кругом семена злобы, которые обязательно прорастут, стоит только удобрить обидами и ненавистью. Мама — моя нежная и добрая мама — гладит по спине, пытается успокоить.

— В общем, так, нам всем нужно привести нервы в порядок, а ничего лучше не приводит организм в благостное состояние, чем хороший завтрак. — Мама хлопает в ладоши и улыбается, и на долю секунды становится светлее, хотя это лишь мираж. Глядя в ледяные глаза отца, понимаю: Карфаген должен быть разрушен.

* * *

— Здесь он хоть орать себе не позволит, — шепчет мне на ухо мама, когда мы выходим из отцовского автомобиля, припаркованного возле уютного кафе с романтическим названием «Парижский завтрак», — хотя успокоится он ещё не скоро.

Молча киваю, понимая, что мама абсолютно права: никакие разносолы, совместные обеды в семейном кругу и прекрасный кофе не переубедят отца. Юрий Обуховский не из тех, кого возможно переубедить. Да только и я не лыком шита и впервые в жизни готова драться с ним до последнего. Пока не услышит, пока не поймёт.

Пока размышляю, отстаю от дражайших родственников на несколько шагов. Безумно хочется спать, но лучше решить все спорные вопросы быстро, чем растягивать эту, высосанную из пальца, драму во времени и пространстве.

— Поля? — раздаётся совсем рядом удивлённый голос того, с кем рассталась всего несколько часов назад, хотя, была б моя воля, никуда от него не уходила. Поворачиваюсь и вижу улыбку, расцветающую на любимом лице. — Не ожидал тебя здесь увидеть.

— Ха, наверное, с бабами тут обжимался, да? — смеюсь, потому что отчётливо понимаю: мне очень не хватало Брэйна.

А может, плюнуть на все разговоры с родителями, на попытки унять бушующий шторм и просто уйти сейчас с Пашей, пока меня не остановили? Пусть ярятся, устраивают скандалы — мне давно уже пора съехать из отчего дома, зажить самостоятельно без извечного контроля. Отгоняю от себя непрошеные мысли, потому что Брэйн ничего мне не предлагал. Мы и знакомы с ним меньше недели, а ведь кажется, что долгие годы. Но это только кажется.

— Точно, у меня в этом районе десяток любовниц живёт, вот и наведываюсь регулярно, чтобы никому обидно не было, — вторит мне и протягивает руку, притягивая к себе. Ныряю в его объятия в поисках безопасности, которую они могут мне дать и, вдохнув знакомый аромат, зажмуриваюсь.