Волчья ягода
Шрифт:
Продолжая листать журнал, она нашла около десяти снимков Людмилы Рыженковой… Это могло быть и совпадением, обретшим реальность элементом мистики, без которого уже не проходил ни один день Анны…
Она расхохоталась, в голос, отчего многие, находившиеся в зале, повернули головы в ее сторону.
Покойница и после смерти продолжала фотографировать…
Анна взглянула на циферблат – еще полтора часа. Нет, за это время она, пожалуй, ничего не успеет.
Она вернулась в кассу и обменяла свой билет на другой, на поезд, следующий в Москву в десять часов вечера. После чего сдала сумку в камеру хранения, остановила такси и попросила отвезти ее на кладбище. Пусть она потеряет еще несколько часов, зато уж наверняка будет знать, что это за чертовщина и почему снимки Милы, которая, если верить словам ее знакомых и друзей, умерла,
Нужных ей людей она нашла в кладбищенской сторожке: пятеро бомжей как раз собирались выпить и закусить. В полумраке тесной комнатки на низеньком столе стояла бутылка какой-то мутноватой жидкости и пластмассовая тарелка с нарезанной ломтиками неестественно-розовой докторской или молочной колбасой. Это был пир. Это был праздник, которому она чуть не помешала…
– Мне надо срочно разрыть одну могилу. Предупреждаю сразу – грабить эту могилу я не собираюсь, больше того – если найдете в ней что-нибудь ценного – все ваше… Мне просто нужно удостовериться, что моя сестра действительно умерла… И не надо смотреть на меня как на сумасшедшую… Я плачу деньги, а вы достаете из-под земли гроб. Открываете его и показываете мне его содержимое. Это все. Пятьсот долларов на пятерых – я думаю, что это неплохие деньги. Тем более что на кладбище почти никого нет, идет дождь… Вы меня понимаете?
Один из бомжей, очевидно, старший и имеющий авторитет, сначала прокашлялся (о, какой это был кашель! Не кашель, а хрипяще-булькающая музыка полуатрофированных бронхов и легких!), после чего, жестом артиста указав на стоящую на столе бутылку, произнес:
– Подожди минуту, ладно? Вот выпьем, а потом хоть все могилы разроем… Нам не привыкать…
«Эту публику действительно ничем нельзя было удивить… Да и вообще, они мне страшно понравились, эти странные люди, выбравшие из всех зол и благ единственное, что было близко их природе: свободу и алкоголь. Они были одеты стильно, во все серо-черное, в невообразимых головных уборах, начиная с вязаных, облегающих головы шапочек и кончая выеденными молью цигейковыми шапками. Лица – все как на подбор: умные, ироничные, испитые, с глазами, выдающими нестерпимую боль и тоску…
Они выпили, съели по ломтику колбасы и отправились за мной на могилу. Руку я на всякий случай держала в кармане, где лежал пистолет. Я не боялась ничего. Меня просто-таки раздирали любопытство и злость… Перед глазами стояли фотографии Милы – эти европейские штучки с рассыпавшейся на всю страницу мокрой, в каплях воды земляникой, размером с мою ладонь… Снимки были первоклассными, выполненными на дорогой технике и с большим вкусом… Но это не могла быть Мила, потому что она умерла, а если бы даже и осталась жива, то все равно не смогла бы выбиться в люди, потому что… Потому что не могла, вот и все… Она могла только щелкать фотоаппаратом и спать с мужиками, на большее ее не хватило бы… Да и то, умей она по-настоящему ублажать мужчин, навряд ли Вик бросил бы ее…
Воздух, синий и холодный, пах гарью и хризантемами, которыми была буквально завалена свежая могила, находящаяся неподалеку от могилы Милы.
Прислонившись к оградке, я молча наблюдала, как мои золотые работнички орудуют ржавыми лопатами… Меня успокаивало одно – могила действительно была СТАРАЯ, то есть земля успела довольно основательно осесть и спрессоваться… А это означало, что хотя бы МОГИЛА – настоящая… Я понимала, что появление призраков могло быть подстроено при помощи техники… На стену могли направить кинопроектор, голос Милы мог звучать с пленки… Да и девушку, похожую на мою сестру, можно было найти без труда… Я бы и подумала так и даже попыталась бы проверить гостиничные номера, в которых мне приходилось встречать „покойницу Милу“. Да, я бы сделала это, но только в одном случае – если бы я могла понять причину, заставившую какого-нибудь сумасшедшего вытворять все это ради меня… Нанимать людей, технику, срежиссировать все те визуальные мелочи, способные свести с ума кого угодно, но только, конечно, не меня… Я постоянно думала об этом, но причины для такой большой работы Я НЕ НАХОДИЛА. Какое бы зло я в своей жизни ни причинила, все это не компенсировало бы затраты, которые нес этот безумец, этот мастер спецэффектов, этот гений, мороча мне голову… Больше того, я могла даже предположить, что и убийство Пола было тоже превосходной инсценировкой.
В конце-то концов, я просмотрела слишком много фильмов типа „Игры“ с Майклом Дугласом, чтобы исключить ИГРУ из той ситуации, в которой оказалась сама.Именно для того, чтобы развеять свои сомнения и перестать думать о том, что я вот уже почти месяц как стала главной героиней некоего грандиозного боевика, декорациями которого были и квартиры на Солянке и Воровского, и гостиницы с ресторанами, где мне приходилось бывать, и даже „Сахалин“, и дом, где раньше жила тетя Валя Колоскова, – я и затеяла эти жуткие кладбищенские раскопки…
– Попал… – сказал тот, что постарше, лопата которого первой ударилась о крышку гроба. – А ты с другой стороны иди… по краю…
Его приятель, молчаливый хлипкий паренек с лицом старика, кивнул головой и, шмыгнув носом, принялся окапывать гроб по периметру…
Стемнело, когда гроб, черный от земли, страшный и тяжелый, в редких клочках полусгнившей красной материи с черными воланами и едва просматривающимся крестом на крышке, опустился рядом со мной на землю.
– Ну все, хозяйка, принимай работу… – говоривший тяжело дышал. – Сейчас вот откроем… Только не пойму я что-то, от чего же он такой тяжелый… Словно в нем не покойник, а камни…
Я смотрела, как, поддев ломиком крышку, один из работяг открыл ее, и я увидела внутри какой-то деревянный чурбан… Было темно, поэтому я не сразу поняла, что в этом гробу находился еще один гроб, но только поменьше… А в нем – другой, еще меньше… Как матрешки. Полые деревянные гробы. Четыре штуки. В последнем целлофановый сверток.
Люди, окружающие меня, находились в шоке. Они молча смотрели теперь уже на меня, словно ожидая подходящей минуты, чтобы выхватить у меня из рук это НЕЧТО, таким оригинальным способом спрятанное в земле…
Я при них развернула сверток, поскольку и сама не могла больше ждать, и обнаружила там еще три цветных пластиковых пакета, в последнем из которых находился паспорт на имя…
Я узнала его и почувствовала, как волосы на моей голове зашевелились…
Чувствуя, что мне больше нельзя оставаться на кладбище, где стало уже совсем темно, да еще и в обществе этих потных и вонючих людей, ожидающих от меня баксов за работу, я побежала… Я уже знала, что не заплачу им пятьсот долларов. Это слишком большие деньги за работу, которую они выполняют иногда просто за бутылку…
Но я не ожидала, что они побегут следом. Словно собаки, преследующие убегающую от них кошку. Они кричали мне вслед грязные ругательства, от которых у меня только прибавлялось скорости… Перепрыгивая через лужи и скользя подошвами кроссовок по глинистой и неровной дороге, ведущей к центральным воротам кладбища, я бежала изо всех сил, прижимая к груди пакет с паспортом. Этот документ я собиралась сжечь при первом же удобном случае. Он не должен был существовать, и уже давно…
Они настигли меня на повороте, потому что хорошо ориентировались в темноте, а двое из них вообще сократили путь, свернув еще раньше, чтобы встретить меня… От первого же удара я упала на спину и почувствовала, что двое держат меня за руки, а другие – за ноги… Их руки скользили по шелковистой ткани спортивного костюма, пытаясь расстегнуть „молнию“… Я думала, что они собираются изнасиловать меня среди могил. Во всяком случае, меня уже столько насиловали за последнее время, почему бы не сымпровизировать на эту тему еще раз (я думала о том, что и этих бомжей мне послал не Бог и не дьявол, а тот человек, который вытащил меня с острова Мэн в Россию, чтобы довести до сумасшествия)?!. Но нет, меня никто не собирался насиловать, они искали деньги… И, конечно, нашли.
И в эту минуту прогремел выстрел. Высвободив руку, я выстрелила через штанину, не вынимая из кармана пистолет, прямо в живот склонившемуся надо мной человеку. Он тут же рухнул на меня, успев произнести столь любимое им слово „Сука!“… Через минуту вокруг меня уже не было ни души.
Лежа в грязи в еще недавно белом, а теперь уже ставшем черным, костюме, я чувствовала, как что-то теплое и влажное сочится между моей задранной вверх курткой и спущенными до бедер брюками… Это была кровь убитого мною бомжа, который так никогда и не увидит положенных ему ста долларов… Все деньги, которые были при мне, утащили остальные четверо… Точнее, один из них, тот, кто первым сунул руку в карман, где они были. Не повезло только этому, лежавшему сейчас с простреленным животом и уже ничего не желавшему…