Знамя мятежника

– Хорошо, Саймон, с сегодняшнего мы будем работать вместе. А меня можешь называть...

Задумался. Просто Александром? Как-то слишком запанибратски для такого, как он...

Неожиданно вспомнил о татуировке на своём плече.

– Можешь называть меня Блэк. Или лорд Блэк - это мне уже непринципиально.

– О'кей, Блэк. Чё надо делать?
– оживился Табак.

– Ну, пока что, думаю, нужно заняться твоим спейсером...
– задумчиво произнёс я.
– А то, если он не будет на ходу, то с тебя будет мало пользы.

* * *

Слава Господу, мои опасения не оправдались, и с ремонтом спейсера моего первого (и пока что единственного) живого слуги мы общими усилиями управились всего за четыре часа. Табак пустил в ход пару стареньких ремонтных дроидов и даже лично вылез в скафандре в открытый космос собственноручно кое-что починить. Решив, что быстрый ремонт этого корабля и в моих интересах тоже, я отправил на помощь Саймону четвёрку ремботов "Хрисаора", а потом ещё и подтянул гравилучами оба подбитых вражеских флаера. Табак тут же моментально бросил ремонт и, вооружившись плазменным резаком, вскрыл оба корабля и начал что-то вытаскивать из них. Прокомментировал он эти свои действия словами "Не, а чё добру-то пропадать? У этих же утырков по-любому куча всего есть... Да тот же "сэм"!..".

Судя по тому, что затем он начал перетаскивать на свой спейсер стандартные контейнеры с суперматерией-2, то под "сэмом" он подразумевал именно её.

Впрочем, уже очень скоро я понял, что идея связаться с этим пройдохой была не слишком удачной... Нет, он, кажется, очень неплохой пилот, достаточно свободно ориентируется в местных реалиях и явно обладает неплохими навыками по ремонту сложной космической техники...

Но как же меня раздражает его акцент и лексика! Это же просто невыносимо!!!

За четыре часа я захотел его убить за это целых восемнадцать раз - специально даже посчитал.

– Блэк, ну типа моя посудина снова на ходу, - шмыгнув носом, доложил мой слуга.
– Чё теперь?

– А теперь, Саймон, подумай, - вольготно развалился я в пилотском ложементе, переплетя пальцы.
– Ты наверняка должен знать какое-нибудь место, которое можно превратить в базу обеспечения...

– А, тебе типа "нора" нужна?

– Избавь меня от своего жаргона, Саймон, - поморщился я.
– И постарайся выражаться нормальным языком. Хотя я так думаю, что по моему вопросу мы друг друга поняли...

– Да нормально я базарю, чё, - слегка обиделся Табак.
– Хочешь где-то вместе со своей красавицей... эээ... отсидеться?

– Да, - терпеливо, будто маленькому ребёнку начал объяснять я.
– Мне нужно относительно тихое и далёкое от оживлённых трас место, где можно жить, обслуживать корабли и кое-что при случае хранить. Какая-нибудь заброшенная станция или шахтёрский посёлок, брошенный транспортный спейсер крупных размеров... Уверен, что ты прекрасно знаешь даже несколько таких мест.

– Ну, допустим...
– слегка нахмурился капитан и тут же широко осклабился.
– Гы... Тока там попотеть порядком придётся, а то не то что жить, даже просто добраться ваще нереально будет...

– Что для этого нужно?

– Куча техники. Деньги, - глаза Табака радостно блеснули.

– Если только твои, - тут же осадил я слугу.
– У меня нет ни шиллинга в кармане.

Сказать, что Саймон погрустнел - это значит вообще ничего не сказать.

– Как? Ваще ни цента?

– Вообще. Придётся раздобыть.

– Это типа поэтому ты меня спас, да?
– тут же насторожился Табак.
– Тебе тоже мой груз нужен, да?

– А он может принести деньги?
– деловито осведомился я.

– Нет!!!

– Значит, может... Что у тебя? Лучше сам признайся, пока я сканером по твоему спейсеру не прошёлся.

– Не надо сканера, - убитым голосом отозвался капитан.
– Родий у меня...

Металл платиновой группы. Больше ничего дельного не помню, но, вроде бы, дорогой...

– Сколько?

– Полсотни тонн руды.

– Богатая?

– Типа того.

– Процент содержания металла?

– Чё?

Закрыл глаза, благо их всё равно не было видно из-под забрала, глубоко вздохнул, успокаивая себя, и повторил, но так, так чтобы на этот раз до виллана дошло:

– Сколько из тонны руды может получить фунтов металла?

– А я знаю?
– удивился Саймон.
– Компания тока руду у нас покупает...

– И почём нынче руда?

– Сто штук за тонну.

– Я тебе уже, кажется, говорил обходиться без этого твоего жаргона?
– уже не выдержал я.
– И уточни валюту.

– Ну, сто тыщ долларов карибских! Чё ты до слов-то постоянно докапываешься, Блэк?

Это, значит, будет в итоге пять миллионов карибских долларов, а в фунтах это будет... это будет... Чёрт, курса не знаю.

– Элизабет, сколько это будет в фунтах?

– Около двух с половиной миллионов, - немедленно отозвалась искин и, чуть погодя, добавила.
– Хочу обратить внимание, что "Ютани" сильно занизила закупочные цены для вольнонаёмных добытчиков - на международных рынках тонна родиевой руды такого качества, как в трюме спейсера Саймона, стоит до полумиллиона фунтов за тонну.

– Э, Блэк, это чё за тёлка там, я не понял? С хрена ли она мне трюм проска...

И тут до Табака, видимо, дошли сказанные СиСи слова.

– МИЛЛИОН ЗА ТОННУ?!

– А чего ты, собственно говоря, удивляешься, Саймон?
– с лёгкой улыбкой произнёс я, глядя на схватившегося за голову и раскачивающегося туда-сюда мужчину.
– Это стандартная политика любой крупной корпорации, занимающейся добычей чего-либо...

– Уроды, нет, ну уроды... Мы же знали, что нас кидают... Но чтобы ТАК!..

– Понимаешь теперь, сколько сотен процентов прибыли они с вас имеют? Причём, прибыли абсолютно легальной и легкодоступной. Покупают у вас руду, а потом перерабатывают её прямо в системе, получая чистые платиновые металлы, а затем увозят... Понимаешь, какие деньги крутятся у вас в системе?

– Это чё же получается-то, Блэк?
– возмутился Табак.
– Они, мать их, чисто красавцы такие и с бабками огроменными, а мы горбатимся ни за хрен крысячий?!

– Получается, что так, - благодушно кивнул я.