Золушка для плохиша

На четвертом я начинала ему завидовать, но продолжала головой кивать, слушая рассказ старушки.

На пятом я уже еле тащила эти чертовы сумки и проклинала их производителей, которые не додумались приделать колесики.

– А ты чья будешь? – интересуется женщина. – Вот плетусь и думаю: лицо знакомое, а вспомнить не могу. Не внучка Коровиной, случайно?

Ох, сейчас замычу.

– Не-е-е. Точно не Коровиной. Она бы мимо прошла и не обернулась. Калмыкова? Ой, так она же в другой город переехала.

Бабульке мои ответы и не нужны особо.

Ей самой с собой комфортно и приятно разговаривать. Сама спросила, сама себя поправила, сама же и ответила.

А у меня телефон зазвонил. Следом и смс пришло. Я даже шаг ускорила, чтоб побыстрей дойти, но старушка не торопилась.

Не удивлюсь, если кучер предпочтет принцессе любую мимо проходящую лошадь.

Сестра живет в новом районе. Здесь парнокопытные на каждом шагу. На любой вкус и цвет. Удивительно, каким ветром бабульку сюда занесло.

Чуть ли не носом пишу Демьяну сообщение, мол, жди и не вздумай стареть, а мысленно клянусь, что больше никогда не буду по ночам к холодильнику подходить, успокаивая себя, что тот, кто живет с ведьмами, толстеть не может.

Ну, и где там божий одуван летает?

– Спасибо тебе, дорогая. Помогла старушке. – Вот и он. Сзади шоркает. – Сама бы ну точно не справилась.

– Не за что. – Говорить ей, чтоб обращалась, как-то язык не поворачивается, поэтому просто прощаюсь и снова двигаю к лифту.

– Ой, подожди, подожди. – Женщина наклоняется к сумке и начинает возиться с молнией. – Вот, возьми. Вишневое и без косточек. А то худющая такая.

Протягивает мне банку с вареньем и тянется еще за чем-то.

– Мне не надо. До свидания.

– Чей-то не надо? Бери, говорю. У Петровны варенье такое, крышку облизывать будешь.

– Спасибо, но не надо. – Черт. Где же лифт? Я уже раз двадцать на кнопку нажала. – У меня диабет. Нельзя сладкое.

– А это от диет ваших, – парирует бабуля. – По телевизору говорили. Держи! Родителей угостишь. Ты мне помогла, а я тебя угостила. Так правильно будет.

Подстава.

Как я с этой банкой пойду? В сумку ведь не пролезет.

Гадство.

Лифт.

Ну наконец-то.

– Тебя как зовут хоть?

– Оливка, – говорю и в лифт прыгаю, банку хватая. Мало ли, вдруг она за мной побежит. Второй раз я ее сумки не подниму.

– Как-как? Ох и имена пошли.

– До свидания.

Если еще одну бабулю с сумками на пути встречу, притворюсь мертвой.

Блин, банку-то куда девать?

– Не-е-е. Назвать Оливку трусихой – все равно, что тачку твою – консервной банкой. Мы как-то на змею напоролись. Так мы с Сантой тут же на дерево запрыгнули, а Оливка палкой ее отгоняла.

Это медведь разговаривает или у меня от таскания тяжестей глюки начались?

– Да и убегать она не собиралась. Как только ты позвонил, тут же из дома выскочила. Не знаю, куда она пропала.

Санта!

Что за фигня?

Открываю дверь и тут же хочу ее захлопнуть обратно. Да не получается. Чертовы магниты.

Картина Репина «Приплыли», с моими поправками она будет называться: «Приплыли. Добро пожаловать в Позорляндию».

Чета Ветровых вместе с Мартыновым стоят возле тачки и смотрят на меня.

– Нет, ну нормально? – возмущается медведь, руками размахивая в разные стороны. – Мы ее тут ждем, а она варенье варит.

– Медведь! Не начинай.

– А я начну. Вот возьму и начну. Парня одного оставила. А если бы мы случайно не вышли на улицу?

Случайно?

Не верю я в такие случайности.

Да Санта никогда в жизни не выйдет на улицу в домашних тапочках.

– Все нормально? – спрашивает Демьян, посылая мне таинственные флюиды.

– Да уже не знаю, – пожимаю плечами, банку в руках поправляя. – С тобой мы еще поговорим, сестренка.

– И кажется, разговор будет о-очень серьезным.

В смысле? Что они натворили?

– Пока тебя не было, мы пригласили Демьяна в гости. И он, кстати, согласился. Хоть ты и появилась, мы все же не можем отменить приглашение.

– Не можем, – поддакивает Мишаня, руки на груди скрещивая. – Мы не такие.

– Они тебя заставили согласиться? – обращаюсь к Мартынову и вижу, что он ржет. – Отказывайся. Они не обидчивые.

Это приказ! – Наверно, он это и по взгляду понял.

– Да я с удовольствием.

Чего?

Вот жмотяра.

Небось специально согласился, чтобы меня в ресторан не везти. Или куда мы там планировали поехать.

– Ты знала, что не нам одним попался пирог с перцем?

О, черт. Что они еще ему успели рассказать, пока я с помощью добрых дел карму чистила?

– Так ты куда пропала-то? – не унимается Ветров, чуть ли не прыгая на стуле. – Покажи мне это место, и я тоже схожу.

– От сладкого даже у медведей зубы выпадают. Не рискуй, Мишаня, – отвечаю ему и продолжаю сыр нарезать, который мне в руки сестра вручила. – Санта, завязывай. Я не голодная. И вообще, у Мартынова дела. Ему домой срочно надо.

– Какие дела? Я к тебе ехал. Все дела отменил, – поясняет он и на всякий случай отодвигает от меня стул. – Не стесняйся ты так. Все нормально. Посидим, а потом вместе уедем.

А вот в этом я уже сомневаюсь.

Кажется, я по Гаргамелю соскучилась. По крайней мере, я знаю, что от нее ожидать можно. А здесь как на минном поле. Чуть в сторону – и вляпаешься.

Краем глаза я вижу, как на нас смотрит Санта. Улыбается. Весело ей. Единственное, что оправдывает ее поведение – гормоны. Других оправданий больше нет.

– Да, Оливка. Не стесняйся.
– Эх, годы издевательств и подколов над медведем выходят мне боком. – Все свои.

Наклоняюсь к нему, так же продолжая ножом орудовать.

– С огнем играешь, дружочек. Не позорь меня. Мартынов свалит, а я всю жизнь рядом с тобой буду.

– А я его к нам жить позову. Что тогда сделаешь?

Так, стоп!

Они ведь правы.

Чего я стесняюсь-то? Мне это вообще несвойственно.

Это же просто Мартынов, не Том Харди. Совсем не Том Харди.