Зверя зависимость

Снова иду на балкон курить. Настроение выходить из квартиры пропало. Пока не знаю почему.

Затягиваюсь, выдыхаю густой дым и думаю. Какого хрена? Нормально утро начиналось, а тут сник. И причина не в размалеванной бабище. Нет, не в ней. В ангелочке. Хочется мне её, а нельзя. Не настолько я паскуда, чтобы жизнь приличной девушке портить.

Глава 3

После пар я иду в магазин, а потом тащусь домой с двумя тяжёлыми пакетами и думаю о социальном. О неработающем лифте у нас в подъезде — его уже месяц не могут починить — и о нашей шикарной медицине, которая только условно бесплатная.

Невесело. Падалки — это грустно. Дурацкий город.

Подхожу к своему подъезду и замечаю на лавочке крупногабаритную фигуру самца — сосед наш новый. Натка его ещё утром выселить должна была, а он сидит и пьёт что-то из горла бутылки. Подхожу ближе — коньяк бухает. Не дешёвый, между прочим, как и его брендовый спортивный костюм.

Выглядит мужик гораздо лучше, чем ночью. Побрился? Хоть на человека похож теперь. Но всё равно пугающий тип. Бандит, наверное. Заплатил Наташке за квартиру на полгода вперёд, а это приличная сумма. Точно бандит…

— Добрый вечер, — он пьяно здоровается со мной, а я вздрагиваю и иду мимо него к подъезду. — Давай помогу, — встаёт и быстрым шагом догоняет меня хромую.

— Не надо! — дёргаю пакеты, в которые он уже вцепился обеими лапами. — Я сама.

— Ты еле тащишься, — настаивает и силой забирает у меня сумки. — Пойдём, кнопка.

Соплю, молчу, иду.

Страшно с ним в подъезд заходить, но деваться некуда. Если что, я так заору — все соседи повыскакивают.

Идём по лестнице, и я пялюсь на мощную спину, на подкаченную задницу мужика. Фигура у него десять из десяти, конечно. Сглатываю тугую слюну, цепляюсь за перила, поднимаюсь. Он не торопится — идёт на несколько ступенек впереди, не оборачивается и не разговаривает. Это хорошо, потому что я его боюсь, а когда я боюсь — начинаю огрызаться.

— Что у тебя с ногой? — на пятом этаже сосед прерывает молчание.

Рано я обрадовалась…

Не отвечаю. Пытаюсь по походке оценить степень его опьянения. Не так чтобы сильно, но вдатый.

— Перелом сросся неправильно, — сама не знаю почему решаюсь на откровение.

— А врачи что?

— Слушай, — я останавливаюсь, — не лез бы ты не в своё дело.

Ну всё, меня понесло. Я не специально, честное слово!

Сосед медленно поворачивается ко мне, смотрит хмельными глазами и лыбится. Не понятно чему лыбится, и от этого становится ещё страшнее. Прикусываю кончик языка, чтобы не сболтнуть ещё чего-нибудь, и киваю ему — вперёд иди.

Идём. Молчим.

До девятого этажа добираемся целую вечность. Сосед ставит пакеты около моей двери и лезет в карман спортивок. Достаёт сигареты, закуривает, смотрит на меня, а я на него. И чего смотрю? Не знаю. Надо скорее дверь открывать — в «норку» прятаться, но я стою.

Сосед изучает меня с ног до головы, щурится и выдыхает изо рта и ноздрей густые клубы едкого дыма. Я даже не морщусь — сама не курю, но Наташка в кухне вечерами одну за другой. Глаза у него тёмные, чуть раскосые — чувствуется азиатская кровь, но не много. Узкоглазые — они сухие и жилистые, а этот лось здоровый, мясистый, широкоплечий. Я по сравнению с ним игрушечная. А ещё морщинки в уголках глаз и едва заметная седина в чёрных коротких волосах.

— Чего смотришь? — давит бычок кроссовком и бесстыже облизывает меня взглядом. — Спасибо сказать хочешь?

Я вздрагиваю, понимая, на что он намекает. Сжимаюсь в комочек под нахальным взглядом, но мгновенно разжимаюсь, словно пружина. Нельзя зверю свой страх показывать. Он его, как кровь, чует.

— Моя сестра — хозяйка этой квартиры, — зачем-то сообщаю и киваю на дверь его хаты.

— Я знаю. Она утром ко мне заходила поздороваться.

— Только поздороваться? — у меня брови ползут вверх.

Ничего, что этого алкаша выселить надо было? Ну Наташа…

— В смысле — только? — он подкуривает новую сигарету. — А ты чего хотела, кнопка? — ухмыляется.

Меня дико раздражает, что сосед зовёт меня «кнопка». Что за прозвище? Бесит.

— Чтобы ты, дядя, — нарочно голосом выделяю «дядю», — вёл себя по-человечески, — заявляю громко, а кровь в венах стынет от ужаса. — Нам с сестрой из-за тебя проблемы не нужны.

Чёрные глаза соседа заволакивает муть злости, желваки ходуном ходят.

Зачем я это сказала?!

Судорожно ищу в кармане ключи, пытаюсь попасть в замочную скважину, а руки не слушаются.

— Слышь, кнопка, — раздаётся у меня за спиной, — я тебе чего плохого сделал? Зачем так?

— Просто, — отвечаю на автомате и захожу в квартиру.

Быстро закрываю замок, прижимаюсь спиной к двери и тихо чертыхаюсь — пакеты забыла. Нога ноет, наступила на неё неаккуратно, сердце тоже ноет — стучит в бешеном ритме. И я ною. Тихо-тихо, почти без голоса, и губы кусаю.

Что за дура?! Зачем я так?

Ничего плохого сосед не сделал, сумки донести помог. Всё трусость моя и неадекватное поведение из-за неё.

Разворачиваюсь, смотрю в глазок, и сердце, на фиг, останавливается. Нетрезвый бородатый мужик в спортивном костюме стоит напротив моей квартиры, курит и глядит так, словно никакой железной двери между нами нет. Ощущение, что он меня видит. Коленки подгибаются, я хватаюсь за дверную ручку, чтобы не упасть.

— Правильно, не х*р тебе с подозрительными дядями связываться, — рычит и сплёвывает на пол.

Я и не собираюсь! Если что…

Стою ледяной статуей и не могу от глазка этого долбанного отлипнуть. Смотрю на соседа. Он злой, на пакеты мои косится.

— Иди… те, — решаю, что немного вежливости не повредит, — домой. Пожалуйста.

— Приходи, как созреешь… — он поднимает пакеты с пола, — извиниться.

Берёт их и уходит к себе, а я стою и не дышу.

К нему я точно не пойду. Блин, там продуктов тысячи на две!

Наташка меня убьёт…

* * *

Десять вечера. Я нервничаю и сильно. Ната на сутках, придёт утром, а холодильник пустой. Мне даже завтрак ей приготовить не из чего. Она мне голову откусит.

Не идти же мне к этому мужику, в самом деле. Или сходить? Стрёмно, но я не знаю, что хуже — сунуться к гипотетическому бандиту или получить люлей от родной сестры. Натка — женщина суровая, и если с соседом всё ещё может обойтись, то с ней — нет.

Решаю позвонить сестре. Скажу, мол, потеряла деньги — виновата. Наташка наорет на меня по телефону и завтра утром будет уже не такая злая. Придёт со смены, поскандалит, конечно, но это хотя бы в катастрофу не превратится.

— Привет, Нат, — мну мобильник пальцами, кусаю губы.