402 метра (рейсеры)

Подъездная дорога была сплошь усеяна битыми бутылками, прямо перед воротами ржавел сгоревший остов ЗИЛа-131. Немногочисленные окна скалились осколками разбитых стекол. Сугробы же достигли такой величины, словно за зиму никто не потрудился ни разу очистить площадку от снега. Вокруг не было ни души. Только ободранный бездомный пес, вылезший из-под скелета грузовика, удостоив нас беглым взглядом, потянулся и затрусил восвояси. Сделать из этой хибары что-то приличное, тем более — клуб, так же сложно, как сделать дрэгстер из того же ЗИЛ-131. Ничего невозможного, конечно, нет, но иногда предприятие бывает столь трудным и дорогим, что лучше от него отказаться.

— Как тебе? — толкнул меня в бок Саша.

— Потрясающе, — протянул я. — Просто потрясающее дерьмо.

— Зато нам его отдают практически даром.

— Даром — это сколько? — поспешил уточнить я.

— Подожди, подожди, — тезка нервно постучал кулаком по рулевому колесу. — Сейчас хозяин приедет, и сам все расскажет.

Долго ждать не пришлось. Вскоре к свалке, рыча прямотоком, подъехал Mitsubishi Lancer Evo. VIII в боевой окраске. Этот аппарат, как и его хозяина, я пару раз видел на гонках, но в твин с ним не вставал, и, вообще, был знаком с ним на уровне "привет-привет".

Свистнув напоследок турбиной, болид замер недалеко от джипа. Из автомобиля вышли двое: первый, водитель в строгом костюме-тройке, открыл переднюю правую дверку и подал руку, помогая выбраться второму — мужчине лет тридцати с бородкой-клинышком, в спортивной куртке, спортивных штанах и высоких "байкерских" ботинках. Глаза хозяина халупы скрывались за стеклами темных очков. Шофер, придерживая босса под локоть, подвел его к нам.

— Евгений, — представился шеф, протягивая руку.

— Александр, — ответил я на рукопожатие.

— Привет, Евген, — поздоровался тезка.

— Здорово, Саша.

— Хотелось бы для начала узнать, — прервал я обмен любезностями. — Почем это удовольствие?

— Это? — неопределенно кивнул Евгений. — Пятьдесят.

— Сколько? — прохрипел я. — Пятьдесят? Пятьдесят миллионов? Это шутка? Да ему красная цена — десять!

— Подожди, братишка, — похлопал меня по плечу Пчелкин. — Для тебя у Евгена есть специальное предложение.

— Да? Хотелось бы послушать…

— Действительно, — согласился гонщик. — Давайте сперва осмотрим помещение, а потом поговорим как нормальные деловые люди.

Не дожидаясь ответа, хозяин, ведомый своим проводником, утопая в снегу по колено, направился к воротам. Еще минут десять он сражался с проржавевшим замком. Покончив с механизмом, Евгений потянул на себя створку. С ужасным скрежетом, от которого заныли зубы, ворота распахнулись.

Внутри ничего необычного, ничего такого, что бы стоило пятьдесят лимонов, я не заметил. При свете тусклых, еле горящих лампочек высоко под потолком, вырисовывалась все та же картина полного запустения. У стен, под многосантиметровым слоем пыли, сгрудились ржавые, как и все остальное, станки. Под ногам хрустела крошка из битого стекла.

Только одно место, площадью не больше пяти квадратных метров, говорило о том, что строение не совсем забыто человеком. Площадка была очищена от мусора, здесь же лежали несколько почти целых деревянных ящиков, а посередине стояло нечто, накрытое брезентом, напоминающее по форме перевернутое верх тормашками коромысло.

— Ну, — произнес тезка, его голос отрикошетил от стен многократным эхом. — Как тебе? Смотри, здесь поставим перегородки, там будет танцпол, здесь — бар. Что скажешь?

— Пятьдесят миллионов за это бунгало? — усмехнулся я. — Слишком круто. Что здесь раньше-то было?

— Да так, — махнул рукой Евгений. — Небольшое производство.

— И где же оно теперь? — поинтересовался я.

— Ну… — задумался хозяин. — Скажем так: у моего компаньона возникли некоторые сложности, и он был вынужден заняться несколько другим делом.

— Да какая, на хрен, разница, что здесь было? — встрял Саша. — Помещение — отпад! Такой клубешник забабахаем!

— Так, кажется, было какое-то предложение, от которого невозможно отказаться? — произнес я.

— Озвучить? — улыбнулся гонщик.

— Разумеется.

— Александр, и вы, и я — расеры, — начал Евгений издалека. — Вы любите скорость, я люблю скорость. В твине мы с вами не разу не стояли, и, хотя общее количество… хм… очков у нас равное, расером номер один в городе считаетесь именно вы, а не я. Почему? Это для меня загадка. Но, так или иначе, вторым я быть не привык…

— Позвольте, — прервал я оратора. — Если я правильно понимаю, вы предлагаете обменять мой чемпионский титул на эту халупу?

— Ха, нет! — улыбнулся расер. — Не все так просто. Первое место невозможно купить, его надо завоевать, иначе это смех, да и только. Я предлагаю заезд.

— С моей стороны титул, с вашей — это здание? — уточнил я. — И все?

— Нет не все. Мы же не дети малые, правильно? Что такое титул? Это так, для души. Мы же деловые люди! Должна же быть финансовая заинтересованность, правильно? С вашей стороны, кроме титула — ваша машина, коттедж и джип Пчелкина. Разницу в цене покроет звание абсолютного чемпиона города по стритрасингу. Идет?

— Все, или ничего, да?

— Да.

— Дрэг на четыреста два метра? Моя "десятка" против вашего Evo. VIII? — рассмеялся я. — А в чем фишка?

Как-то все это было слишком легко. Lancer, стоявший сейчас рядом с Prado, мне, как уже было замечено, видеть приходилось, и не только снаружи. Его штатный двухлитровый турбинированный DOHC подвергся незначительным изменениям, в числе которых — слегка доработанная система впуска, фильтр нулевого сопротивления, чип-тюнинг и удаленный электронный ограничитель мощности. С учетом прямотока он выдавал порядка трехсот шестидесяти — трехсот семидесяти лошадей, то есть на две сотни коней меньше моего РПД. Сделав скидку на зимнюю резину, получаем разгон до сотни около пяти секунд. Сомнений нет — на четверти мили я его сделаю даже без закиси, но, учитывая ставки, можно подстраховаться и нажать на кнопку, добавив Ванкелю на короткое время дополнительные сто пятьдесят лошадей.

— Фишка в том, что я буду не на Mitsubishi, — огорошил меня Евгений.

— А на чем?

— А на нем!

Водитель, повинуясь жесту хозяина, скинул брезент с "коромысла".

— Твою мать! — вырвалось у меня.

Оказывается, все это время, на расстоянии вытянутой руки от меня скрывалось настоящее чудо — Yamaha R1. Красный спортбайк, покрытый пылью, хищно смотрел на меня своими узкими, как у настоящего японца, глазами. Из-под кожуха обтекателя торчал баллон с логотипом "Nitro Oxide Systems". Закись на мотоцикле? Да этот парень — настоящий маньяк! Кривая моего настроения стремительно поползла вниз. Евгений, довольный произведенным эффектом, радостно улыбался во все тридцать два зуба.