90-е: Шоу должно продолжаться 5

Стаса мы нашли с третьего раза. Сначала отловленный в фойе смутно знакомый перец в кепке задом наперед сообщил нам, что он в монтажной. Когда мы добрались по узким коридорам и темным лестницам до искомой двери, то обнаружили, что она закрыта. Время было обеденное, так что мы пошли искать его в столовую. Ну и по такому случаю решили перекусить. Как раз очередь к раздаче поредела, а студенческих билетов в культпросветучилище никто не спрашивал. Так что мы с Наташей разжились пюрешкой с котлетой, компотом и булочкой за какие-то совершенно смешные деньги. Употребили это все за длинным столом в обществе галдящих творческих личностей и снова направились на поиски. Решив наудачу заглянуть в ту же самую монтажную. И вот теперь нам повезло. Потому что теперь Стас оказался на месте. А монтажная оказалась тесным помещением, забитым разной техникой, назначение которой я понимал довольно смутно. Кажется, вон та штука с экраном, катушками и рукоятками, похожая на письменный стол, только металлический и с кучей знаков высокого напряжения — это аппарат для работы с кинопленкой. А Стас со своим длинным кучерявым помощником возились у громоздкого ящика с несколькими гнездами для видеокассет.

— Здорово, Стас, — сказал я, усаживаясь на вращающуюся табуретку.

— Угу, — буркнул он. — Ирина мне уже позвонила, так что если ты по этому же вопросу, то…

— Ты же согласился? — уточнил я.

— Хех, спрашиваешь! — ухмыльнулся Стас, потом прошипел сквозь зубы что-то злое и принялся вытаскивать видеокассету из одного из гнезд. Следом потянулась пленка. — Да твою мать… На каком хламе приходится работать, ужас…

— Но я по другому вопросу, — сказал я. — Точнее, даже по двум.

— Минуту… — буркнул Стас, аккуратно вытягивая из взбрыкнувшей техники пленку. Я не стал лезть под руку, подождав, когда он вернет видеокассете первоначальный вид. Наконец он отложил кассету в сторону и повернулся ко мне. — Валяй, выкладывай, что там у тебя?

— Значит так, — я сложил руки на коленях. — На высокооплачиваемую работу нужны девушки. Две. Или три.

— Ха-ха, ты что ли сутенером заделался? — заржал Стас.

— Ах, если бы! — фыркнул я. — Работа одноразовая, можно считать, подработка. Но девушки нужны не болтливые. И, в идеале, похожие на вот каких-то таких.

Я протянул ему фотки «Миража».

— Вы что ли поддельный клип «Миража» собрались снимать? — спросил он, сосредоточенно разглядывая глянцевые прямоугольники. — Или конкурс двойников устраивать?

— Все гораздо хуже, — хмыкнул я. — Так что, есть кто-нибудь на примете?

— Хуже… — задумчиво повторил он. — Ну так-то они ничего особенного… Любую намажь, похожа будет… Так! Погоди! Хуже, ты сказал? А с этим никак не связаны афиши концерта группы «Мираж» через неделю?

— Какой ты умный, убивать пора, — вздохнул я. — Но меж тем, в яблочко! Менеджер той стороны оказался мудаком, в результате концерт может быть сорван. Приходится выкручиваться, чтобы поклонников праздника не лишать.

— Логично, — Стас меланхолично пожал плечами. Не похоже, чтобы его как-то шокировало мое откровение. — Какая разница, кто под фанеру будет рот открывать? А когда надо?

Я открыл рот, чтобы ответить, но он уже догадался сам.

— Ко вчерашнему дню, я понял, — махнул он рукой. — Придумаем что-нибудь. Когда у Катьки пара по актерскому мастерству заканчивается?

— В два, — ответил его кучерявый помощник.

— А, ну значит скоро совсем, — кивнул Стас.

— Тоже Катя? — усмехнулся я.

— В смысле, тоже? — нахмурился Стас.

— Да забей, — отмахнулся я. — А что, подходящая девушка?

— Вот как эта, почти один в один, — Стас показал мне фотку одной из солисток, к стыду своему я уже забыл, как ее звали. — Она странненькая, но не разболтает, в случае чего. Так что надо будет ее на входе отловить и пообщать.

— План-капкан, — хмыкнул я и посмотрел на помощника Стаса. Длинный, кучерявый… Хм, если на него надеть очки… — Погоди-ка!

Я вскочил, стянул с носа у Стаса очки и напялил их на его помощника. Забрал пачку фоток, вытянул из них ту, что была с музыкантами, посмотрел на нее, потом приставил карточку поближе к лицу кучерявого.

— А что, похож… — задумчиво проговорил я. — Стас, а вы не хотите подработать? Вот он на клавишах, а ты на гитаре. Она, правда, тяжелая, но тебе привычно с камерой таскаться, так что должен справиться…

— Я же не играю на гитаре, — удивился Стас.

— А и не надо, — ухмыльнулся я. — Понимаешь, какое дело, чем меньше людей в курсе, тем лучше же… Если это вы на концерте повыдрючиваетесь, то даже лучше. Не придется деньги левым парням отдавать.

— Про какие суммы речь? — заинтересованно оживился Стас.

Я вытащил из кармана блокнот и ручку, написал цифры на пустой странице и показал Стасу. Тот сначала прищурился подслеповато, потом глаза его стали круглыми и большими.

— На гитаре, говоришь, надо играть? — деловито проговорил он. Потом вдруг вспомнил. — А второй вопрос какой?

— Фотограф нужен, — сказал я. — Хороший, с фантазией и уже не с такими гонорарами. Мы же на «муке» будем ролик снимать, и там будет гример профессиональный. Такой случай упускать нельзя, нужно для ребят наделать хороших фотографий. Для постеров, календариков, открыток, а главное — обложек для кассет. А там такая сцена, что мама не горюй…

— Слыхал, ага, — кивнул Стас и задумался, почесывая подбородок. — За бесплатно надо?

— Обижаешь, — хмыкнул я, мысленно посчитав, сколько там у меня скопилось в кубышке денег. Не так уж и мало, на самом деле. Разбрасываться ими направо и налево я был пока не готов, но хорошие фотки «ангелочкам» реально были нужны. — Просто суммы будут скромнее, до олигархов мы пока что не доросли.

— Хм… — Стас задумчиво посмотрел на своего помощника, который все еще сидел в его очках. — Есть один вариант. На самом деле, даже два, но со вторым есть небольшая затыка…

Глава 12

— В каком смысле цыганка? — недоуменно спросил я.

— Ну как в каком? — хмыкнул Стас. — В прямом! То есть, на вид она вроде как даже не очень похожа, волосы русые, глазищи такие… Ух! Но она замужем за настоящим цыганом. И в этом… Ну… Есть всякие сложности.

— Так, подожди, — я крутанулся на вращающейся табуретке. — Ты же сказал, что ей семнадцать всего… А замуж разве не с восемнадцати выходят?

— Ой, у этих цыган все по-другому, — скривился Стас. — Замуж там выходят с пятнадцати. Причем мужик по их правилам работать не должен, деньги в семью приносит жена. Так что Лялька учится и работает.

— А живет в таборе? — хохотнув, спросил я. — С конями, медведями и ай-на-нэ?

— Нет, у них дом на Пушкинской, — покачал головой Стас. — Недалеко, кстати, от «муки», пара кварталов всего. И вся семья там живет. Человек семнадцать. Вроде как, у Ляльки даже ребенок уже есть, но она его с собой в училище ни разу не приносила, только слухи.

— Но фотограф она при этом хороший? — уточнил я. — Пока звучит не страшно. Коней у нас нет, так что бояться, вроде как, нечего…

— Да блин, ты не понимаешь! — Стас всплеснул руками. — Фотограф она потрясающий! Просто светохудожник, натурально. Чутье на ракурсы и нюансы такое, что у нас все преподы и старшаки зубами скрипеть только могут. У нее старенький «Зенит», а она им такую магию устраивает, что хоть завтра выставку открывай…