999999999 жизни

— Будешь мне морали читать? – не понял первый голос; кажется, это был Володя.

— Буду, - подтвердил землепашец, чьего настоящего имени я так и не узнал. – мы же не УБИшники, чтобы эту дрянь поощрять.

Он помолчал и продолжил.

— А паренёк... погоди, дай ему опомниться. Прочитает всё внимательно, запомнит – и выйдет через заднюю дверь.

Это... было мне? Кажется, землепашец заметил, что я стою за дверью, и «невзначай» указал мне маршрут.

Отлично. Стараясь не шуметь, я направился в противоположную сторону коридора. Задняя дверь обнаружилась довольно быстро, и я увидел, что ведёт она к ржавому металлическому забору – между прутьев которого можно пролезть без особого труда – а дальше раскинулся какой-то старый парк.

Ну, ладно. Теперь решить, куда дальше. Включив телефон, я вгляделся в кадр.

Королёвский проспект. Табличка с названием улицы была видна хорошо, а вот номер дома – нет. Ладно, сориентируюсь на месте. Задав себе маршрут в телефоне, я быстрым шагом направился в нужную сторону.

* * *

В пути я обдумывал варианты своих будущих действий. Парадоксальное ощущение того, что на меня свалилось одновременно слишком много и слишком мало информации. Много – потому что мой мозг действительно отказывался уложить в голове всё, что узнал за ночь, от пробуждения на балках моста и до последнего момента. Мало – потому что даже так оставались огромные пробелы, не дающие мне покоя.

Рыть мне сейчас землю носом в попытке найти родителей? Или раскапывать, что я делал всю прошлую неделю, тем самым повышая свои шансы их найти? Пожалуй, и то, и другое.

Точка, к которой мне предстояло попасть, находилась достаточно далеко – в пяти километрах от парка. Пошарив по карманам, я понял, что при мне нет ни копейки денег, и даже обычный проездной на метро для меня сейчас – непозволительная роскошь.

Ладно, придётся пешком. Одно хорошо – ботинки, подобранные для меня в раздевалке охранников Дмитрия Петровича, сидели хорошо, не натирали и не жали, иначе такой путь оказался бы для меня пыткой.

Я поминутно оглядывался, пытаясь не выдать, как сильно волнуюсь. Но, на самом деле... откуда мне ждать следующего удара? За мной явно идёт охота, а я, вместо того, чтобы залечь на дно, разгуливаю по самому центру столицы.

Тем не менее, всё обошлось. Около часа пути прошли спокойно, а если кто-то и сел мне на хвост, то я этой слежки не заметил. Итак – Королёвский проспект, ищем здание с аркой возле входа и знаком «проезд запрещён».

Вперёд. Знать бы ещё, по какой стороне искать... я двинулся медленно, вглядываясь в каждое здание на улице и стараясь уловить хоть какие-нибудь знакомые признаки.

Будет печально, если здание окажется какой-нибудь мелочью. Магазином или забегаловкой, в которую я заходил на десять минут. Или ещё чем-то в этом духе. Что я буду делать, если всё так и окажется?..

...вот когда окажется, тогда и решу. Пока же нечего зря голову забивать – она и так гудит от обилия информации.

Проспект, по счастью, оказался не очень длинным – и уже минут через двадцать я смотрел на нужную дверь. На всякий случай сверившись с телефоном, я убедился – да, это оно.

Что же. Спрятав телефон в карман, я оглядел дверь. Похоже, это действительно какое-то заведение... дверь непрозрачная. Вывески нет. Ладно, нужно решаться. Шагнув вперёд, я дёрнул за ручку...

Заперто. Ни на себя, ни от себя – дверь не думала поддаваться. Закрыто, или, может, закрылось насовсем?

Ладно, возможно, я что-нибудь найду, если обойду здание с другой стороны? Пройдя через памятную арку, я оказался во дворе-колодце.

И тут не проще. Задняя дверь здания выводила на каменные ступеньки, и... всё. Разумеется, заперто. Намертво. Не выбивать же дверь посреди бела дня – кругом люди. И где гарантия, что я действительно найду внутри что-то важное, а не очередной тупик?

Да уж. Хоть возвращайся к КОБРовцам и спрашивай, что делать. Нет, что делать-то я найду – у меня есть досье, есть другие подсказки... но как быстро это выведет меня к цели?

К тому же, я страшно голоден. В желудке – ничего, кроме стакана паршивого кофе, и полный ноль по деньгам. Лучше и быть не может!

Медленно пройдя полтора квартала, я зацепил глазами вывеску дешёвого кафе напротив. А что, если?.. Когда там принято платить – до или после еды?

Если до, то не получится. А если после, то всё просто. Захожу, завтракаю, выхожу якобы ответить на звонок. И ноги в руки. Благо, я сейчас приличный человек в солидном (хотя и перепачканном пеплом) костюме – никто не заподозрит меня в таком приёме.

Совесть внутри меня тихонько ворчала, что так делать нехорошо, но я быстро заткнул её. Может, и нехорошо, но мне нужно есть. Время, когда я ждал смерти, наплевав на то, в каком я состоянии, прошло. Сейчас я хочу жить, хочу найти родителей, хочу разобраться в произошедшем.

И чертовски хочу есть.

Колокольчик над дверью кафе звякнул, и я уверенной, деловой походкой направился к одному из столиков. Дождаться официанта... не нервничать, иначе он поймёт, что тут что-то не так. Ага, вон – официантка несёт кому-то его утреннюю чашку кофе. Сейчас она подойдёт ко мне...

Пройдя где-то половину пути, официантка кинула на меня беглый взгляд, и... Грохот упавшей чашки разнёсся по всему кафе; брызги кофе во все стороны.

Так. С добрым утром.

Глава 8

Официантка метнулась вниз, вслед за разбитой чашкой, подбирая крупные осколки прямо руками и лепеча слова извинения сидящим рядом клиентам - но от меня не укрылись те взгляды, которые она то и дело кидала на меня. Нет, разбитая чашка – не случайность.

Подавив первое желание вскочить и быстрым шагом выйти из кафе, я заставил себя остаться на месте и придать лицу невозмутимое выражение. Уйти я всегда успею, в конце концов, это официантка, а не громила в маске, не ниндзя с нунчаками и даже не сексапильная монашка с дробовиком.

Ладно. Узнать меня она могла по одной из двух причин: либо на прошлой неделе я с ней как-то пересекался, либо моё лицо – лицо террориста, поджигателя и убийцы – крутят по телевизору.

Но если и крутят – то недавно. Иначе у родителей на фото были бы совсем другие лица. Нет, пожалуй, если я светился в этом районе – то здесь она меня и видела.

Терпеливо сидя за столом, я рассматривал клеточки на узоре скатерти, стараясь, чтобы мои взгляды на неё – как и её на меня – остались как можно более незаметными. Обычная официантка, девица как девица, двадцать с небольшим... руки дрожат.

Собрав осколки, она метнулась назад, а через десять секунд вылетела с тряпкой в одной руке и совком в другой. Взгляды на меня стали явственнее. Нет, не умеет она маскироваться...

Другие люди в помещении на меня не очень глядели – куда больше взглядов прилетало ей самой. Итак, мои действия?