Академия поэзии. Альманах №1 2020 г.
Шрифт:
В вечер моленья.
Каждый ушедший мне кажется – брат
В час всепрощенья.
Поэты времён, прошумевших победно,
Порой заменяют отцов нам и дедов,
Пропавших в сраженьях, ушедших на небо.
И некуда в праздник нести ветку вербы.
Свой сок вместо слёз проливают растенья —
Весна начинает поток обновлений.
И поколенье высокого мщения
К нам делает сильный рывок из Вселенной.
Мне повышает планку
Поэтов
Словесную чеканку
Я стану выбивать.
Стих напрягает тело,
Он изнуряет ум.
И кажется – предела
Не знает сердца шум.
Из самой сердцевины
Я выдавлю раба.
И потайной пружиной
Сработает судьба.
Поэт на пальцах носит
Обломки мёртвых звёзд.
Его вращает осень,
Его пронзает дождь.
С мужчинами нам трудно состязаться:
Они сильны иным, иное знают,
Механику ломая лет в пятнадцать,
А дальше – армия, друзья, всего без края.
Им довелось по свету поскитаться
На катерах, в товарниках, по шпалам.
В стихах им можно всё, любой – Гораций,
Со всех сторон – как отгранённый камень.
А мы по словарям привычно шарим,
Но стиль мужской – почти неподражаем:
Предельно точен, собран и ударен.
И мы себя им дарим, дарим, дарим.
Ни звезды не упало,
Ни слезы с тёмных туч.
Где-то в царстве Непала
Бьёт таинственный ключ.
Звук мелодии слышен,
Завершающий день.
На соседнюю крышу
Башня бросила тень.
Чьё-то сердце стремится
Превзойти Эверест.
И значенье страницы
Превращается в крест.
Сквозь летящие звоны
В нас глядят со стены
Золотые иконы
С чёрным диском луны.
Вблизи железная дорога
Слышна лишь в это время года:
Проходят дачные сезоны
Быстрей, чем за окном вагоны.
Бессонница. Болят суставы.
Грохочут памяти составы:
Железный скрип на перегонах,
И спят счастливчики в вагонах.
А мне-то кто заснуть мешает?
Земля не спит. Земля большая.
И полуночниц – миллионы,
У каждой за спиной перроны.
В шаблонность биографий
Не верю я давно.
Смиренье эпитафий
Значенью не равно.
В строенье родословий
Я чувствую провал.
Оплот фамилий крови
В зеркальный ряд попал.
Темны мужские судьбы,
Тоскливы годы вдов.
Где род пошёл на убыль —
Архив открыть готов.
Не всё одето тайной,
Плоть мира выше каст.
Необоримой правдой
Дух предков дышит в нас.
Забыты
письма, не забыт твой почеркИ броское портретное лицо.
Но и оно теряется меж прочих,
Вплетённых в стихотворное кольцо.
Тетрадь с попыткой написанья прозы
Отложена до будущего дня.
Покой цветёт болотною рогозой,
И с красотой сравнима тишина.
Уйду в себя, как бы в другое время,
Неся в душе завещанную кладь.
Портреты близких украшают стены…
Всё было, и чего ещё желать?
Вечер всё тише
По травам плывёт.
Гений напишет,
А демон – споёт.
Внемлет распаду
Пророк пустоты,
С гением сладить
Пытаясь в Пути.
Правят мгновеньем,
Бросают меж гроз:
Гений – решенье,
А демон – вопрос.
Вечер изранен
Закатным ножом.
Демон – зеркален,
А гений – зажжён.
Гул подземелья
Достигнет орбит.
Демон не дремлет,
И гений – не спит.
Нет, не встречается
Нынче желанное.
Я отыщу в себе
Скрытое, тайное,
Необъяснимое,
Непокорённое,
Долго носимое
Мыслями-волнами.
Стрелки продвинутся
В утро зеркальное,
Где сохраняются
Снов очертания.
Ах, повернуть бы мне
Сердце брутальное
Градусов на десять,
На несказанное.
Всё изменяется
Волею случая.
Я же рисковая,
Я же везучая.
У ветра – поющие руки,
Но тучи загнал – как погонщик.
Поэты не ведают скуки
И чувствуют скрытое тоньше.
Их строки – прямое посланье,
Озноба бездонные смыслы.
О стать сквозняком вопрошанья,
Забыв отвлечённые числа.
У ветра развязаны руки,
Он мысли разносит по свету.
Любимый в предчувствии муки
От мира закрылся газетой.
Приходит любовь слишком скоро —
Так беды врываются разом.
Глубинные вскрыты затворы,
Творит славословящий разум.
Разлука – обычное дело.
Избегнуть прощания страждем.
Грядущему чужды пределы,
И люди встречаются – дважды.
Весома ли душа,
И кто её измерит?
Проходит не спеша
Житейский караван.
Апостол Иоанн
Был взят живым на небо.
И ересей в веках
Рассеялся туман.
И с частотой дождя
Оплаканы потери,