шорох.И мыслей рассыпающийся ворох бросается в спасительную тьму, где сложен тайных страхов черный порох, где доблести фитиль истлеет скоро…Молчание.И строчки древних рун.Сплетая слов цветистых полотно, мне не забыть того, что не дано найти в словах мне радости спасенья от прошлого…А, к черту!Все одно, слова мои – как кислое вино, не принесут и капли
облегченья…Имел богатства я, и мощь, и власть. И к знаний чаше припадал я всласть, и видел на коленях пред собою весь мир…Безумец, обреченный пасть!Коль ясный разум замутняет страсть – спасенья нет.Ни богу, ни герою…Метания над морем черных слез, дурманящий напев и запах роз…Нет! Я не сдамся сумраку былого, я не уйду тропой ушедших грез!Хотя порою тысячи заноз саднят слабее брошенного слова…
