Что, если мир вокруг лишь виртуальный образ?А мы – ресурсы для игры такой масштабной,Что плавятся мозги, трещат, как бы и рёбра,В тисках у матрицы вселенной, неослабной.Источники эмоций торсионных механизмов,Спинального вращения невольные агенты,Не в силах мы осмыслить духа формализма,И дробится весь мир на паззлы и фрагменты.Царём природы человека величали.Мерило разума и двигатель прогресса!И вдруг одномоментно, враз мы одичалиИ частью стали составляющей процесса.Невольно раздражение тогда охватит,К борьбе взывает виртуально наша сущность:Рабами быть при матрице нам, может, хватит!Докажем притязаний право на насущность.Найдём администратора, узнаем коды,На прочность так проверим, может, и систему,На волю выпустим мы призраки-народы,Изменим матрицы и цель, и роль, и тему.Разрушив основательно, поймём натужно:Готовность наша под сомнением
великим,В привычной виртуальности, в частотах нужныхМы так активно креативны, разнолики,Но в квантовых полях теряем содержанье,Сливаясь с космоса материей не светлой,Отказ мгновенный планам, воздержанье!Мы станем общего потока тенью блеклой,Частицей, люксом, кварком, искоркой, волной —Энергии чистейшей формы выраженьем.Тоска о прежнем теле плоскости любойРазбудит снова в нас о нас воображенье.И матрицу по новой создадим в порывеИграть с любовью эти тридцать семь сюжетов,И главное – блаженствовать, живя, в отрыве!В самих вопросах и содержатся ответы.
«Казалось бы, нам так легко…»
Казалось бы, нам так легкоСебя в потомках повторить,Теплом, уютом, молокомПотребность жизни утолить.Зачатие ж порой не в масть,Удобство – во главу угла,И можем очень низко пасть,Чтоб жизнь явиться не смогла!Учёба, стаж, карьера, чин,Квартира, мебель и авто…Вас поздравляем за почин,Но не завидуйте никто!Когда о детях речь зайдёт,Годам так где-то к сорокаУже здоровье подведёт,В груди не будет молока.И лоно, предано не раз,Откажется детей носить, —И вот на этом весь и сказ,О чём Создателя просить?А то, что вы своим трудомТак долго тщились добывать,Согреет ль сердце вам потом?И что другого ожидать?Когда даётся вам дитя,Вы с тихой радостью примите,С ним опыт жизни обретя,В себе Богов, любя, найдите.
«Любовь не каждому даётся…»
Любовь не каждому даётся,То Дар Богов Душе бессмертной,Тогда в удел нам достаётсяИдти дорогой Светлой, Верной.Лишь мудрая Душа полюбит,Идя на жертву, в ссылку, в бой,В беде и рассуждать не будет,И мир преобразит собой.Глубоких чувств река любви затопит,Так, что не видно берегов,Она нас жить-любить торопитНа протяжении веков.И век за веком усложняяУсловия игры Родных Богов,Любовь нас не разъединяет,На мудрых делит и на дураков…
«Когда мы поступаем так, а не иначе…»
Когда мы поступаем так, а не иначе,Имеем право всё же на ошибку,И даже если проклинаем, плачем,То можем повторить опять попытку.Когда же ни на что мы не решилисьИз лености душевной или страха,То, как бы ни страдали, ни божились,И сотворённое-то станет прахом!
«Хочу к тебе, хочу в твои объятья…»
Хочу к тебе, хочу в твои объятья,Тепло родное снова ощутить,Одно лишь для себя хочу понять я:Как можно было без тебя прожить?Я стыла, не жила, – так одинокоВращались дни и ночи напролёт!Романы были, но одна морока,Что грязью, не любовью обольёт!Хочу твоё дыханье, сердце слышать,Касание всей кожей ощущать,Как ласково зовёшь меня, услышать,Тебе лишь одному блаженство обещать…
«Быть девочкою для битья…»
Быть девочкою для битьяНе склонна как-то я, подруга,Довольно твоего нытья,Я выйду за границы круга.Была жилеткой я для слёз,Отдушиной твоих стенаний,Советчицей и в плане грёз,Поддержкой всяких начинаний.Для крика, гнева ж твоегоТерпенья явно не хватает,Живи ты без участья моего,Пусть раны сами зарастают.О жалости тут больше речи нет,Такое чувство только глушит.Я дам на жалобы твои ответ:Имеет всякий, что заслужит.
«Мне кажется, что за кого другого…»
Мне кажется, что за кого другогоЖиву я в настоящем воплощенье,Так много унизительно плохого,Что вдруг подумаю о чьём-то мщенье.Игрушкой злого гения являюсь?Причудливую карму исполняя,Найти причины неудач стараюсь,Тружусь духовно и себя меняю.В любом вопросе нахожу ответыВ натуре собственной, тугой в пороках,Чем больше узнаю её секреты,Тем больше отстаю в своих уроках.Сужденье есть, что до начала жизниУсловия я вольно выбирала,Судьбу свою от Роду и до тризныГотовила и Духом выверяла,Наметила границы поворотовИ поиск приложения талантов.Прибавив так, пожалуй, оборотов,Добыть смогла бы я и светлых грантов.В расчётах, видно, кроются подвохи.Сошла с пути, а где, пока не знаю.Имею здесь, сейчас я только крохиТого,
на что по жизни уповаю.Иль что же, я сама себе готовноЧертила круг, в котором жёстко стыну?Как мачеха, которой эталонноОдна задача – душу дочке вынуть?Не знаю я, когда судьбу такуюПредставила себе вполне успешной?Заброшу я мечту тогда плохую,Дорожку в рай начну с нуля неспешно.Где только я и бог Родной, фанат мой,Где в самовыражении задача,Где жертвенность моя ему понятна,Любая мысль – во благо и удачна.А по пути исполню его волю,Свой вклад посильный в дело Рода тоже,За честь почту такую я неволю,Мне ныть по поводу и без негоже.Граница, кон – условие задачи,За круг, за грань ступать нельзя до века.Не будет неоправданной удачи, —Так карма строит жизни человека.Приём «секретный» о мечтах – уловка,Подмена мест причин и следствий наших.И как-то так становится неловкоЗа образ мыслей сей приём избравших.Таких чужих природе просто нашей,В них выгода стоит на первом месте.Пока не станем духом выше, краше, —Все в мире воплощаться будем вместе.Так уровень развития различный,Представлена палитра так искусно,Портрет у каждого настолько личный,Что жить на свете больно, пряно, вкусно!Харизма наша гранями сверкает,Порой сорвёт порядочности маску,Огонь вражды от искры возникаетВ натуре, не похожей так на сказку!По Сеньке шапка – это значит, впоруОт кармы отойти и вопль в груди унять,Собраться с духом, подниматься в гору,Даст Боже Свет в самой себе принять!..
Михаил Казакевич
Автор родился и вырос в городе Вильнюсе. В 1990 году репатриировался в Израиль. Стихи начал писать несколько лет назад. Публиковался в сборниках «Лирика и Дебют» 2017 года, номинант премии «Наследие – 2017». Кандидат в члены Интернационального Союза писателей.
Обладатель медали имени Антуана де Сент-Экзюпери «За вклад в развитие русской поэзии», 2018 год.
Да, не поэт
Да, не поэт, ведь не был никогда им.Да, не жалел, а убивал врагов.Души замёрзшей лёд топил стихами —Смывала кровь границы берегов.Да, мне не прясть, не вышивать на пяльцах.Играю словом, вынув из печи.И обжигая, и калеча пальцы,Краду вам свет, где бьют его ключи.
Сила слёз
Вы меня любите, встали меж нами горы.Вы меня любите, пропастью моря – годы.Те, кто не любят, оценят мои доходыИ под ковры быстро сор заметут и споры.Только людей не считают деньгами в жизни.Не разделяют на части любовь и страсти.Каждый мой слог стиха – для тебя он выстрел.Каждая капля мозаики мысли – счастье.Вот мы приносим свои полмонетыБогу, Ведь мы достигли великой духовной воли.Нам Его свет путь укажет, гася тревогу.Как мы богаты, ведь рады такою долей.Нет, невозможно стихами нам сдвинуть горы.И не связать наши годы нам даже песней.Но опрокинутся горы в глубины моря,Если молитвы слезами полны и честны.
Я ромашка, где ты, тополь?
Вот вырастают наши дети,Которым больше и не светятНи наш пример, ни наша вера —Краеугольный камень белый.Люблю молиться не комбатом,Простым прикинувшись солдатом.Сам в штаб кричу, как в сорок пятом:«Огня подбрось нам по квадратам!»А мой Господь – он «парень» добрый.Он Сталинград помнит на Волге,«Оставлен город Севастополь»,И «я ромашка», слышишь, «тополь»?И вой моторов в небе чистом,И тело мёртвое связиста,Зубами стиснувшего провод.Теперь не дам вам сдохнуть повод.Ты что, Господь, помилуй спятил?Не сорок первый, сорок пятый.Да, я мешаю, да, я снова.Хреново, Батенька, хреново!И я молюсь за наши души,Что в грязь измазаны по уши.Ты дай нам, Господи, услышать,Что только ранен «тополь», дышит.И вырастают мои дети,Мне есть им, что сказать при свете,Сидим в землянках, ночь, нет слова.Хреново, Батенька, хреново!
Якоря
Для наших жизней якоря важней, чем скрещенные шпаги,И долгожданней крик «Земля!» всех криков боли и отваги.Грудной малыш не станет сыт от струйки красной свежей крови.И этот мир не устоит ни без молитв, ни без любови.
Три моря
Покрытые зеленью дюны. Холодные ветры.Брожу в них голодный и юный. Судьбы километры.Балтийское солнце скупится в зените, не грея.Ответы искать, торопиться, просить не умея.Мне тридцать, и, книгу читая и жизни не зная,В холодное море бросаюсь я с мыслью о рае.А после пробежки в укрытие спасительной дюныМечтаю свой остров открыть я, чтоб мачты, как струны.Усталый иду и свободный вдоль берега моря,И тридцать мне дважды. Голодный, негодный для горя.И тёплые ветры ласкают, и волны качают,И южное солнце в усталое море стекает.И вот не нашёл я ответ, хоть и прожил полжизни:Жив в море любви моей остров иль просто жил в мысли?И если найти нам основу, где мачты, как струны,Мы станем голодными снова в мечтах там и юны?