Как написал бы «Сказку о курочке Рябе» Роберт Рождественский
Наступает ужелето,И нестись всем курямнадо.Но осталась у бабыс дедомТолько эта курица —Ряба.Та яичко снеслазлатое.Это вам не штучкии дрючки.Не разбили ни дед,ни баба.Не хватило, видать,внучки.По столу пробежаламышка.Что ей, серой, ещенадо?Только хвостика взмахбыстрый —И
разбито яйцо —отрада.Аж расплакались дедс бабой!Почему – непонятнотолько:Не смогли же разбитьсами,А от мыши-то большетолку!Пожалела их курицаРяба,Что яичко снеслазлатое.И несется строгопо графику.Первый сорт. Но толькопростое.
Старая сказка на новый лад
Жили бабка с дедкойСпокойно, без затей —Если б были дети.Но не было детей.Тронулась вдруг бабка(Капельку, слегка) —Из муки слепилаСдуру Колобка.Тот, недолго думая,Сходу их обул —Всю заначку старыхРазом умыкнул.Взять его пыталисьИ Медведь, и Волк.Но парнишка шустрыйИ в финтах знал толк.По дороге встретиласьЛисонька-краса.Шансов не осталось:Жизнь – не чудеса.Охмурила парня.Сказочке – конец:Коль с деньгами малый —Сразу под венец!
«Скажите, люди, будет лето?..»
«Скажите, люди, будет лето?Когда луна без облаков,и солнышком земля согрета,и люди ходят без зонтов».Я ждал ответа очень долго,был незаметен, словно мышь.Ответ пришел. Мне тихо эхона ухо прошептало: «Шиш…»
Предотпускное
Вы закрыли дверь плотнее?Открывайте нараспашку!Чтоб дела все улетели,Унесли с собой бумажки.Чтоб ворвался свежий ветерС запахом морского бризаИ, прически вдруг взъерошив,Поверху промчался, низом…Пошутил – и вдаль умчался,Прихватив с собой заботы…Пару дней – и будет отпуск.Мы начнем его с субботы!
«Белые дороги, белые дома…»
Белые дороги, белые дома —Красит белой краской зимушка-зима.Белые поляны, белые мосты…Расцвели на окнах белые цветы.Замела дороги, замела наш дом,Ветер попросила спеть нам под окном.Но никто не может верный дать ответ:Почему же небо красит в серый цвет?
Облака
Облака, как дым из трубки,Тихо по небу плывут.К перемене ветра чутки,Отдохнуть и полминуткиИм так часто не дают!С севера ли дунет ветер,С запада дохнет слегка —Переменится погода.И в любое время годаВдаль умчатся облака…
«Стих решил я написать…»
Стих
решил я написать.Что для этого мне надо?Стол, бумага, карандаши общение в награду.Две улыбки, пара слов…Глянул – стих уже готов!
Подготовка к поездке на турнир
Сказали: «У Жени есть место в машине».Возьмем с собой яйца в плетеной корзине,мангал, уголек, шашлычок и лучок,водочку, пиво, вино, коньячок,хлеб, помидоры и огурцы.Зачем нам турнир? Мы и так молодцы!
Немного о красоте
Как красиво на закатеДогорают этажи!Ну а ты, с пожаром тусклым,Сядь вот тут и не жужжи.
Современная сказка про курочку Рябу
Курочка Ряба (совсем невзначай)Как-то снесла по пьяни сарай.Мораль стиха недолго искать:Не надо пьяных на трактор пускать.
«Все, как обычно, – лето, зима…»
Все, как обычно, – лето, зима,Осень меж ними настала.Вроде к закату жизнь подошла,Только мне этого мало.Мало рассветов, мало страстей,Мало объятий любимых.Время летит все быстрей и быстрей,Мчит, ускоряясь, мимо.Я не хочу отставать от него,Лучше – идти бы в ногу.Но не успеть – несется вперед,Что вызывает тревогу.Можно, конечно, сесть и всплакнуть,Но слезы мне – не подмога.Попутный транспорт. Ну что же – в путь!Я вновь собираюсь в дорогу.
Екатерина Агафонова
Родилась и живет во Владивостоке, поэтому море, ветер и сопки если не в строчках, то точно между. Способность одушевлять и персонифицировать Мир – врожденная, умение складывать слова в образы – от отца, искра Божья – понятно откуда. Система образов сформирована всем, что когда-либо западало в душу, – от Бродского до Адвайта-веданты. Екатерина любит путешествовать, и новые стихи приезжают с ней из Китая, Абхазии, Молдовы, Прибалтики и с прекрасного русского Севера. Места силы – Карелия и Волга.
Автору везет на людей, и многое из того, что она пишет, посвящено им, с любовью и благодарностью. Дочь Екатерины зовут Светлячок, и она та еще путеводная звездочка в жизни мамы. Имя человека, благодаря которому эти стихи не остались лежать в столе, а увидели Мир, – игумен Евмений. Он, как и Екатерина теперь, знает, что стихи похожи на птиц и их не нужно держать в клетке. Г. Л. Олди когда-то рассказали автору, что слова – это витражи, а искусство рифм – умение их складывать. Если говорить о мечтах, то одна из них – собрать целый витраж. Из всего, что вокруг, снаружи, внутри, под ногами, из случайных слов, цветных осколков, снов, бликов на воде и звездной пыли, из всего, что мы привыкли называть жизнью…
* * *
Убери со стола, отмени такси, сколько там не успевших нажать на ввод, я ответила прежде, чем ты спросил, я такой же бесстрашный слепой урод. Не касаясь ошпаренных правдой губ, на ходу вспоминая знакомый вкус, нет, никто не был правым и не был глуп, я такой же отъявленный беглый трус – в суету отражений, пустот, подмен… Аритмичен мой город, и век, и пульс. Я тобой же не найденный антиген, извини, если снова тебе приснюсь. Двадцать восемь пропущенных, два в уме, что там дальше, Господи, дай мне сил, след гвоздя – неверящему Фоме…
Я ответила прежде, чем ты спросил…Я ответила прежде, чем ты спросил…Я ответила прежде, чем ты спросил…
2020
* * *
Кто сказал, что дальше неба в синеву не уплыть? Соль морская, высыхая, серебром на висок. Только двое, шум прибоя, я успела забыть, как ласкают эти волны мягкий, теплый песок… Злясь и споря, ветер с моря, не удержишь штурвал. Смерч крылатый над водой, похожий пляской на смерть. Там рождает глубина девятый бешеный вал, и в ответ на рев потока содрогается твердь. Клочья пены, реки – вены, вдох и выдох, туман… Кто сказал, что лето – где-то, не сейчас и не здесь? Да, все капли возвращаются в большой Океан. В каждой капле – Океан уже содержится весь…