Печататься начал после развала СССР, в местных изданиях, и даже выпустил сборник стихов под названием «Глаза кошачьи». В данный момент на пенсии.
Публикуется в социальных сетях. Был принят в Союз писателей. Творческим стимулом является семья. Очень много стихов посвящено жене. Написано большое количество детских рассказов, весьма весёлых, которые хорошо воспринимаются детьми.
Никто, кроме нас
Мы сходим с небес, словно ангелы смерти,Но мы не злодеи, вы в это поверьте.Мы просто десантники, неба пехота,И нам на земле, несомненно, вольготней.Но что же поделать, такая уж служба,Идём мы туда, где другие не сдюжат,Где дерзость нужна с хладнокровием вкупе,Где небо и ты, и, конечно же, купол,С которым ты стропами связан надёжно,Что держат в просторе тебя, как и должно.И пусть ты паришь, словно ангел иль птица,Задача
твоя – на земле закрепитьсяИ сделать работу, которой гордитьсяТы сможешь пред сыном, а также собой,Ведь память навечно запомнит тот бой.Неважно, какой будет бой тот по счёту,В котором ты дрался не ради почёта,Не ради награды и славы не ради,Не ради того, чтоб воспели в балладе.Причина одна – ты десанта солдат,А значит, воюешь, не глядя назад.Вперёд и вперёд, без нытья и упрёка.Такая судьба на военной дороге.Никто ведь не справится лучше, чем ты,Который идёт воевать с высоты.
Надёжные парни
Десантник, конечно, конечно, орёл,Но всё-таки больше ишак.Не думай, что это армейский прикол,То прозы обыденный факт.Для нас небеса лишь тропиночка в ад,Хоть я не про смерть вам пою,Ведь есть ещё буден тяжёлый расклад,Далёких от жизни в раю.Ни чёрт ни архангел не выдержат их,На это способны лишь мы,Ведь нас обучают остаться в живых,Не клянча нам жизни взаймы.Мы службу десантную тянем, как стропы,Воздушные мы бурлаки.От наших парней не услышите ропот,В десант не идут слабаки.О трудностях жизни не ноем, не плачем,Не ждём от начальства поблажек.И вот потому-то так много мы значим,Что жизни не ищем мы глаже.Мы просто простецки усердно ишачим,Надёжность работой крепим.И вот потому-то так много мы значим,Что, даже ишача, совсем не брюзжим.Не ноем, не плачем о трудностях жизни,Поблажек не ждём для себя,Надёжные парни, мы гордость Отчизны,Что делают дело любя.
Трёхмерная война
Война в горах ведётся в сложном Трёхмерном пространстве.
Михаил Бобров Записки военного альпиниста.
Война трёхмерная в горах.И в этом сложность.Трёхмерен и солдатский страх.Отбросим ложность.Здесь враг внизу и над тобой,Как у пилотов.Ведёт на вертикали бойИ взвод, и рота.Здесь нет развёрнутых атак,Как на равнине.В горах не сдюжит даже танкВ стальной гордыне.Куда важнее ледорубИ обувь-кошки,И страховал чтоб верный друг,Да без оплошки.Такая вот она – войнаНе на равнине.От снега ярка, не бледна,Как на картине.И кровь здесь ярче в сотни раз.А как иначе?Но цвет не радостен для глаз.Вот незадача.
Вертолётная легенда
Разряженный воздух горяч, как плита,И скалы под нами грядой, как беда,Всё стелются, стелются пастью зубастойИ серой ловушкой мелькают опасной.Но что нам ущелье и камни, да пыль,Мы сами легенда, слагай о нас быль,Про наши вертушки, полёты в горах,Про мужество наше и даже про страх.Здесь нету бесстрашных, народ как народ,Что в небе горячем стрижами снуёт.Доставим патроны, доставим поестьИ, может быть, с почтой хорошую весть.А рейсом обратным захватим мы тех,Кого обошёл стороною успех,Кто грузом «двухсотым» летит недвижим,А мы над горами жужжим да жужжим.Ведь это работа такая у нас –Сновать в поднебесье, что нас не предаст.
Мгновенье
В надежде, что лодка живуча,Не тонет, она как русалка,Мы, страхами душу не муча,В поход отправляемся дальний.Считаем
мы нормой и бытомВсю жизнь аномальную моря.Другому такое – за пытку,А нам это горе не в горе.Металл переборок надёжныхСпасает от вод многотонных.Приборы мои безмятежноТвой взгляд заменяют здесь томный.Мы в море не видим и моря,Полгода не видим и землю,Но долю такую покорноВполне добровольно приемлю.Хоть вырос на книгах я Грина,Но чёрт с ней, с романтикой книжной,Я ласковость бриза отрину.Но только не голос твой нежный,Что скажет мне, коротко всхлипнув:«Ох как я, ох как я скучала».И нежность, волною нахлынув,Любовь нам прокрутит сначала.И тяжесть похода в забвенье,Ведь нету сильнее блаженстваТакого большого мгновенья,Что дать может только лишь женщина.
Оптимизм войны
Ландшафт здесь красив многогранностью цвета.Вот только б дожить нам суметь до рассвета,А там до заката. Задача проста.И коль повезёт – проживёшь лет до ста.
Безусова Людмила
Врач-трансфузиолог высшей категории станции переливания крови в городе Армавире. Окончила Кубанский медицинский институт имени Красной Армии в 1978 году, в 1981 году окончила клиническую ординатуру по хирургии. Девять лет работала врачом-хирургом в Лабинской ЦРБ. С 1990 года по настоящее время работает заведующей отделением заготовки и переработки донорской крови.
Пишет стихи с девяти лет. С 2013 года – член Союза журналистов России, с 2014 года – член Российского Союза писателей, с 2016 года – член ИСП. В 2015 году присвоено звание лауреата национальной премии «Поэт года». Является автором 21 сборника стихов. Стихи пишет на любые темы: о жизни, любви, взаимоотношениях между людьми, детские, о природе и животных, философские, на религиозные темы, о войне и т. д.
Обладатель медали Российской литературной премии «За крупный вклад в отечественную словесность».
Последний бой
Издалека, как в пантомиме,Он еле слышал крик: «Живой?».Но он не мог сестричке ЗинеКивнуть гудевшей головой…Окоп, разорванный снарядом!Сдавление и боль в ушах,И никого… лишь Зина рядом.Как в детстве, держит на руках…Открыл глаза, увидел небоИ понял: жив, но глух и нем…Он на руках девчонки, смелоПытающейся сдернуть шлем…Он что-то говорил упрямо…И что-то теплое теклоЗа шиворот. Шептал он: «Мама»,Но сам не слышал ничего.А в небе голубом, как птицы,Спокойно плыли облака…Тащила в медсанбат сестрицаИзраненного замполка…Мелькали белые ромашки,Цеплялся он за них рукой.«Еще чуть-чуть! Терпи, Коляшка!» –Кричала Зина! «Я глухой!» –Шептал он ей. «Нет, ты контужен.Но главное – ты будешь жить!И мы с тобой еще послужим!»А он шептал ей: «Зина, пить…»«Так ведь нельзя вам ни глоточка!Еще немножко нам ползти».С трудом сорвал он два цветочка,Чтоб Зиночке преподнести.Очнулся. Медсанбат. В кровати.На стульчике – его часы,А рядом с ним стоит в стаканеТрофей – Победные цветы!
Бурцев Георгий
Родился 25 ноября 1950 года в городе Холмске Сахалинской области. Служил. Учился. Работал мастером на стройке, главным инженером в театре. Редактировал газеты. Написал много песен к театральным постановкам. Преподавал в школе. Участвовал во многих литературных конкурсах. Занимал призовые места. Состоит в Союзе журналистов и писателей. Сейчас на пенсии. Проживает в Москве.
Прерванное интервью
Было задумано как роман
1
Звонок на станцию скорой помощи поступил на закате солнца. Карета приехала через двенадцать минут. Пациенту сделали укол. Увезли в больницу. Наступило облегчение. На третий день он обратился к докторам с просьбой позволить работать. Разрешили. Супруга привезла ему тетради. Но правая рука упорно не слушалась. Он вновь перешёл на работу левой, но это тоже доставляло немалые трудности. И вот так, не написав ни одной строчки, на следующий день он попросил в палату телефон. Ему принесли. Он набрал номер.
– Здравствуй, Сева. Слушай. Ты помнишь мужичка, который в войну и после войны добивался встречи со мной?
– Здравствуйте, Лев Захарович. Если мне не изменяет память, Буров его фамилия. Да, Иван Буров. А чего вы о нём вспомнили?
– Сделай доброе дело, отыщи его и сообщи мне адрес.
– Сделаем. Найдём. Доставим.
– Нет-нет, доставлять не надо. Только адрес. И всё.
– Хорошо. Будет сделано.
Поиски были нескорыми. Только через месяц Ивана Бурова нашли. Он трудился ремонтником локомотивов в местном железнодорожном депо на далёком Сахалине. Его оторвал от работы оперуполномоченный по городу и порту Холмску.