12. Churilov L. P. Your epoch is not for trying. It’s for living and for dying… Psychiatria Danubina, 2016. 28 (2): 191–208.
Вера Коломейцева
Поэт, также автор прозы, драматургии, философских произведений, автор музыки. Родилась в Москве в семье потомственной интеллигенции. Окончила с отличием факультет русского языка и литературы Московского педагогического института. Отлично окончила Государственные курсы иностранных языков. Работала преподавателем, переводчиком. В 1998 году вышла первая книга стихов «Праздник зимы», а в 2015 году автором было осуществлено ее исправленное и уменьшенное переиздание. В 2017 году была напечатана книга «Избранное. Поэзия. Философия. Критика».
Художественное творчество разворачивается в двух направлениях: литературном
и музыкально-поэтическом, также исполнительском.
Из собрания «В предчувствии С. Н.»
Ранняя осень
Ах, какая ранняя осень!Странно мне: холода… холода…Сердце даже надежды не просит…Ветер мертвые листья уносит,Сам не зная, зачем и куда.Кратко, зыбко блаженство на свете,Притворилась удачей беда…Жаль, не может осенний ветерИ меня, как вот листья эти,Унести – низачем, никуда…
* * *
Шесть – кряду – ясных дней на поле ярко-синем,Казалось, синеву отвергнувших небес,В шелках пожара зорь цветов неугасимыхТоржественно стоит и пламенеет лес.И не припомню я другой такой недели,Такого праздника – последних теплых дней…Лишь краски осени еще не потускнели!Творенье красотой еще горит лишь в ней!О, если бы не знать, что это – умиранье!Что в пепел обратит – все! – ветер ледяной!Нет! Это не мое ни знанье, ни признанье:Лес в наготе тоски под северным дыханьемОтрадней мне!.. Теперь – быть может, мне одной.
Осень
И. А. С-вой
Отрыдала душа кратким ливнем,Отболела порой листопада,Только бродит еще сиротливоВ глубине облетевшего сада.Разве ищет, где спряталось лето?Ждет кого? Но ее на закатеЛишь обнимет туман, незаметноБелой тенью подкравшийся сзади.Понимает душа слишком поздно:То мечты ее счастье украли,Превращались упавшие звездыВ маттиолы неясной печали.На засохших цветах иван-чаяПаутины дрожащая нитка…Стонет ветер, и вторит, качаясь,Отворенная настежь калитка.
В конце ноября
Как любо мне надмирное весельеЗаката перед самою зимой!На всем ходу я спрыгну с каруселиТуда, в воображаемое мной!Туда, туда – в конец или начало,Не все ль равно? Но только до сих порЯ с робостью и яростью молчала!Чуть болен мой прощающийся взорОдной, еще недавнею, заботой,Но буду на пиру у всех стихийПод нимбом из кровавой позолотыЧитать свои последние стихи.
* * *
Засохший пруд опять наполнила вода.Стал ярче и длинней закат рассвета.Как скоро в этот год оставило нас лето!Как рано наступили холода!А все ж с надеждою невольной сердце ждет:Оно еще вернется – для прощанья.И – вновь ее мертвит, в унынье превращая,Уж поутру на лужах тонкий лед,Уж соскользнувшее, как с камня пена вала,С дали кисейное тумана покрывало…Но странно: хоть и шаг печален мой, и вид,Мой не
печален взор – как будто веселитЕго и даль, и лес вдали золото-алый.
Ксения Крымская
Родилась в Черниговской области, в пос. Любеч (в прошлом древнерусский город на Днепре, основанный в 882 году). Окончила Прилукское педагогическое училище им. И. Я. Франка (отделение «воспитатель дошкольных учреждений»), Нежинский государственный университет. им Н. В. Гоголя (филологический факультет). Проживает в Крыму, работает в сфере туризма. В 2021 году окончила литературные курсы им. Чехова.
Член Интернационального Союза писателей. Работы автора вошли в сборники «Иллюзориум», «Городские строки», «Новые писатели России», «СовременникЪ» (№ 22). Стихи Ксении Крымской на постоянной основе публикует районное сообщество. Финалист конкурса, посвященного «200-летию А. А. Фета».
* * *
Осень в каждом дворе,Грусть дожди нам пророчат…Сквозняки на душе…И тоска сердце точит…Листья кружатся в тактПод минорное танго,И испито до днаЛето – сладкое манго…У камина пьешь чай,Греешь зябкие руки…Мысли просятся в май —Надоели разлуки…Ноябрь 2020 г.
* * *
А за окном бродяга-ветерГоняет рыжую листву,Стекает воском тихий вечер…Я пью глотками тишину…Танцуют тени в полумракеНа стенах бликами свечей…Увижу эльфа в черном фраке,Сбежал из сказки – чародей…Кружатся мысли-забияки…Мне с ними вместе веселей…Записки осени-гулякеПишу, как опытный сэнсэй…Вуалью сонной веки кроет…Царица-ночь стучится в дом…Трудяга-дождь всё стекла моет —Готовит встречу с декабрем…Осень 2020 г.
* * *
Слова остались на бумаге,Листы – в камин, их все сожгу…Горят несказанные фразы,Я рву последнюю струну…Словами больше не играю,Мои слова как острый нож…Я ими души задеваю,И эти раны не зашьешь…Одним слова мои как сладость,А для кого-то горький яд…Я не хочу дурных последствий,И не хочу я прямо в ад…Словами можно прикасаться…Словами можно обнимать…Словами можно за секундуИ чье-то сердце поломать…Словами можно исцелиться,А можно запросто убить…Слова есть сила, это правда,Я промолчу, чтоб не губить…06.07.2020
* * *
Лето как секунда пролетело,И дождями плачут небеса…Ветер обрывает листья смело,Кружит их в последнем танце сентября…Осень на часах… Пора раздумийИ уютных длинных вечеров…Прошлое в кострах сжигают люди,Зная: счастье где-то выше облаков…Осень по бульварам и аллеямСыплет щедро золото к ногам…Верю: счастье сбудется, успеемИзлечить друг друга к первым холодам…